Contrapunto

by grace

Son ustedes las notas
y yo, este pentagramas
esta clave de sol
en la manga del viento.

Mis ojos viven encharcados
y en hondonadas consideran
aquellos picos borrascosos
este jardín que piso sin pisar.

Son ustedes los fulgores del crisólito
la alfombra del otoño más ocre
la sinfónica brisa de la noche , mil noviembres
cada estrella y su plural.

Mis manos se ahuecan hoy
golpetean, transpiran
apuntan espacios sin tiempo y plantan
claveles del aire en los linderos.

Son ustedes los hilos invaluables
de un gusano de seda tan gigante
que muy pocos advierten
como inicio.

Algo de mí vuela al bies
cuando le echan chispas a la falda de la vida
- sí, ésta, la que llevo puesta -...
Y muy, muy adentro, algo suelta su ternura.