lunes, 30 de enero de 2012

Lisura de la musa mía


La musa pide una silla, ni tan cómoda ni tan rígida
una infusión verde, aromática
un ventanal a la izquierda
y en el corazón, la pluma.

Y cómo no? la consiento, siempre la consiento
como ella a mí, cuando me llena los ojos de lágrimas
la boca de flores, las yemas de néctar
los días de gracia.

Ella pide un trozo de hoja
y de su sierpe, un pecíolo nos perfora.
Todo, mientras reímos reímos
hasta las tintas.

La musa pide una silla
una infusión, silencio
para escuchar el sonido
de la vida.

domingo, 29 de enero de 2012

El regreso de los sueños


Es justo al atardecer, que como sombras chinas
sobre el sol en llamas, se ven esos pensamientos volar
cual pájaros a sus nidos. Y se quedan ahí, en tu corazón
gorjeando cada vez más bajo, hasta convertirse en sueños.
Y al alba se esfuman de tal modo, que no los recuerdas…
Pero hacen su trabajo, calan el cielo que hay
más allá del cielo conocido. Es por eso, que
cuando menos esperas, ese anhelo, que sólo Dios sabe
cuánto resignaste y porqué, cobra forma ante tus ojos.

Por eso suele doler el pecho a esa hora, por eso
lloran los amantes como si algo les fuera arrebatado.
Por eso se enciende la Luna balsámica y su séquito centelleante
precisamente, porque hay miríadas de poetas en alerta
uno por cada estrella, por cada amante, por cada alma en pena.
Y es menester saber todo esto y más.
Por eso te pido que sueltes pensamientos en bandada
y que cada atardecer los esperes conmigo, cálidamente
como la tinta escarlata de mis venas.

Sé que mañana, no será otro día
para la dama que, escudriñando versos, sienta aleteos
a la altura del escote. O para el caballero, que tras repasarlos besándola
busque con urgencia una ventana por falta de oxígeno.

Mañana, justo mañana al atardecer, seremos parte
del bucólico espectáculo de otra vida. No veremos sólo pájaros volar
o sombras chinas… no seremos espectadores, sino testigos
o mejor, protagonistas, de esta y todas las historias… (continuará)

Undelete




Cuando el dolor sirve de abono, se recicla en poesía y el mundo recupera océanos de lágrimas, tiradas a la basura. G.M.



No borres
pintá un cielo y tocá plazo
poné punto y aparte
dos hojas en blanco en la máquina mental
carbónico y volvé a empezar.

No borres
las inequívocas huellas
de la voz.

sábado, 28 de enero de 2012

Un pensamiento


Un pensamiento violeta
más parecido a un ojo atento
a un sensor de movimientos
a una boca apenas abierta
con sus labios mullidos, expuestos en señal de beso
detiene el tic tac del Big Ben
congela el entorno y naturalmente
le quita protagonismo
a la distraída belleza amarilla
encandilada por los flashes.

A un pensamiento así
aterciopelado
le importa un rábano
el glamour.

martes, 24 de enero de 2012

El juego de la luz

por graciela malagrida





Nada es verdad
hasta que el juego de la luz
consume el fuego.

Todo es ficción
hasta que hiere
sangra
duele.

Las reglas son claras
puedes usar máscaras
puedes correr, mentir, ocultar
puedes intentar manipularla
...
o puedes empezar
sabiendo el secreto:
"siempre te alcanzará"

sábado, 14 de enero de 2012

Teodicea


por graciela malagrida

“Nada hay a tu alrededor tan distinto a ti. Si ves humanidad, urbanidad y un dejo fragoso de antropofagia, no te encrespes. Más, si acaso ves una avecilla y oyes que canta excepcionalmente en tu ventana, quizás quiera decir que puedes volar, cantar, vivir de un modo extraordinario.” G.M.

Arma escudo alma
Hijo padre esposo
Ala formidable o avecilla
Ha hecho de mi lengua este dialecto
Se ha filtrado
En resquicios de pétalos y labios
De zonas que besan asperezas
Y ahora
Es mi suelo mi cielo mi camino
La hondura de mis huellas
La fuerza con que piso
Es mechero del sol y de la luna
Y su séquito, deudor del Amor
por el que brilla.

Es el Verbo que impele los versos todos
Mi oración elemental y mi silencio
La palabra del plectro dicha con dicha
El ensanche de la paz y la sonrisa, el albedrío
La delgada semilla de luz
Bajo la lluvia
Y este, inefable existir
De otra manera.

La otra luz



A Youssef Rzouga y Vicente Gallego, que me la enseñaron.



Te quejas, vociferas, lastimas la piel de las palabras... Únicamente
te miras los pies, sin ver las huellas. G.M.

-

Es que no está el cielo hoy como de costumbre
luce intemperante, groseramente cargado
de nubes con formas libertinas.
Y por debajo, el hombre
peatón, motociclista
rumiante de la palabra "innovación"
el bienamado de Dios
que aun quiere creer
que al tiempo, le toman el tiempo dos agujas



--

Cuando se apaga el reflejo adentro de los ojos
cuando caen los parasoles confesando sueño
es la noche y en su teatral , fantástico despliegue
alrededor de la luna
en el anhelo del beso y la caricia
notas que amando y andando
sólo has sobrevivido.


---

Lloras sobre la leche derramada
gritas y corres desnudo
como en tus pesadillas recurrentes
pero nadie, nadie te oye.
Te sientes solo y vuelves
a una posición fetal
sin pensar porqué lo haces. Como siempre
sin pensar.

Es entonces que acaece otra luz
exenta de falta, voluminosa, espléndida
que invade, se te injerta
y te celebra.

miércoles, 11 de enero de 2012

Hipóstasis



De no ser por ella
ciego estaría... perdido
quién sabe en qué andurriales!

- Cuánta humildad este hombre!
digno de amor = Dios = poesía…-


pensó pensó
pero jamás se lo dijo.

De no ser por ella
habría tropezado con todas las piedras
y todas las "ellas"
que Ella sintetizaba.

Pero la vio a tiempo
cuando se habían derretido
los relojes de sol
y las palabras.

Entonces juró
sin cruzar los dedos
que a través y entorno a ella
viviría.

Luego exhibió alegremente
su cuerpo reversible
y en el eje, ella
en el fondo de sus ojos, ella
en su boca y su garganta
ardida de silencios, ella…

Y fueron uno
o mucho más que eso
como era de esperarse.

domingo, 8 de enero de 2012

Apalabrar o abrir la boca



"Si de cada boca abierta salieran mariposas..." G.M.



Cada palabra amorosa es un escudo
cada mirada amorosa azoga el alma
cada paso del amor siembra semillas
donde nacen flores con inéditas fragancias
que escaman a diario
el cuerpo la muerte.

Y la lengua colmada de ellas
es el arma más letal que he visto.
Y la boca, atestada y cerrada
es jaula de avecillas o de locas.
Y la cara, las manos, los pies
nexo ineludible con las almas...

A quién llenaremos entonces de laureles
por forjar alegrías día a día?
A quién culparemos de asolar la luz
o desmantelar abriles?

Por eso hago incapié
en la letra y el gesto
y en cada escalón de esta escalera
porque es única en su especie, yo diría
excepcional...

Por eso apuro el paso
corro, arraso y voy
feliz feliz feliz
como un antílope
rumiando versos, respirando
pues aquí, enhorabuena
no hay alternativa:
sólo se puede
subir.

sábado, 7 de enero de 2012

Rapsodia de un albo amor


I

Si alguien tiene la dirección exacta del Silencio
y si es tan amable de pasármela
estaré eternamente agradecida...

II

Hoy por hoy rugen los muros
los perros ladran a la luna
y la hoz
la hoz invisible
ya no corta cabezas
no no... no viene atada
a la mano de la Muerte
hace algo peor, causa estragos
en las mentes, devasta y siembra confusión
y nos larga a este mismo mundo
muy convencidos de ser libres y felices
de que vivimos, en el Paraíso.

III

No por sabia he descubierto
estrategias lúgubres
detrás de muchos gestos
tersos.
No por tonta
prefiero exhibir así
las raíces del Amor.


IV

Si alguien sabe
cómo aprehender la Tierra
y la vida
sin hundirse en ella
sin ensuciarse
sin subplantar sangre por savia
que lo explique por favor
con la urgencia de los saltos
y la claridad de sus torrentes.


V

Si alguien comprende
la esencia libre del poema
que hable ahora
que despliegue sus alas
y vuele y cante
o escriba y lea los espacios
y viva
o calle para siempre.


VI

Lo importante
lo realmente valioso
es ir dejando en el camino
migas, huertos y jardines
.
.
.


VII

Nunca voy a despedirme de ti
porque esta experiencia
de alterar el dolor
me ha vuelto a prueba de bombas
malos modos y palabras vacías
y etcétera... etcétera.


VIII

No puedo asegurarlo, pero creo
que además de la risa
y otros tantos rasgos que solía exhibir
se me ha infiltrado en un suspiro breve
un sesgo de eternidad.


IX

Quizás fue esa tarde que vi
un piso esponjoso
un lugar inmensurable, sin techo
por debajo de mi ala derecha.
- Este sol hubiera encandilado a los mortales...-
pensé... sintiéndome ya un poco rara
pero sin temor alguno a disecarme.

X

Luego fuiste
tallo, hojas, flor
albo amor
poema
mío.

Todas las luces


Qué hombre qué Dios
qué fusión entre ellos
produce este tipo de maravillas?
Qué ser
sabe "no ser"
para crear
y emularlo? G.M.



Las luces desprenden hebras
azules, blancas
anaranjadas, amarillas
alternadas de un modo aleatorio.

Esa frecuencia desparramada en el río
más la luna esparcida
tangencialmente
tan genial-mente

...poco a poco me hipnotiza
y voy dejando que las voces
se disuelvan en la brisa
y que la risa espontánea se me adentre.

Volvemos a casa
y ya no resulta difícil dormir
en nuestro hogar flotante
con "ellas", todas, encendidas.

domingo, 1 de enero de 2012

De sólo verte dormir...


  1. · ·
      • Graciela Malagrida
        me pongo de colores
        cuando releo tu nombre
        en la borra del café
        o te reviso el fondo de los ojos
        sin previo aviso
        y resuelvo
        besar
        tu palidez

        >>>

        duermes
        ni te enteras
        cuánto más
        te amo
        cuando sueñas
        Ayer a las 4:01 ·
      • Graciela Malagrida
        ‎>>>

        duermes
        si
        te haces sentir
        de una u otra forma

        duermes
        cuando a mi
        me despierta
        quién sabe cuál
        costado de la luna

        duermes
        como si nada fuera a acabarse
        ...
        duermes seguro
        de ti
        de mi
        del Dios Aparte