miércoles, 29 de junio de 2011

Suelta de poemas



Fotografía de Lilian Lichowski


Poemas en la comisura externa de los labios
en la punta de la lengua, en los picos cardinales
en la risa de los niños, en las rosas disecadas
en el libro abierto de tus ojos… poemas
en las cortinas
en las paredes
en los imanes de la heladera
en los frisos y las cornisas
poemas
...

A modo de caireles, de candelabros, de lámparas de leds
poemas en los braseros, candentes, ventrales
poemas florero, que atrapan claveles del aire
poemas flotantes, nenúfares blancos
incensarios de cenagales. Digo
hay cientos, miles, incontables poemas
sueltos como mariposas que agracian los días
y poemas que simplemente son
parásitos de la luz.

Poemas de larga data
enlatados, sin fecha de vencimiento
a los que nunca arrastró el zonda
poemas aferrados a su comba
y a las cuerdas de la voz
que los invoca.

Poemas rojos en tu boca
tintos tesoros debajo de tu lengua
rubíes, granates, corales, cobrizos
tesoros escarlata, purpúreos, bermellones
encarnados en el pálpito del pueblo
en el caserío, que ya no bordea el río
…poemas, de las lágrimas.

Y en las antenas parabólicas
de las terrazas, de los rascacielos
en la crisma solvente del sentido
poemas en la piel, en los tejidos
poemas y más poemas
que aun rezan
por ti.

lunes, 20 de junio de 2011

Secretos de belleza



Qué difícil no movilizarse
ante unas pestañas
que extrañan el rimmel
y un par de ojeras que aún le temen
al color malva
de la intemperie.

Y cómo no solidarizarse
con la causa de los labios carmesí
donde palpitan todavía
tus besos de armiño perdidos en el alba? o con
aquellos que se esmeran en memorizar
la suavidad de las mejillas? o con la lengua
que ama hondamente esa palabra
que jamás ha expulsado... cual hija carnal
a la que nunca oyó llorar?

Sé que sería cruel de mi parte
omitir la labor de los dedos en el pelo
en la hoja, en las sienes, en la meta
cuando el viento sopla
a contratodo
.
.
.
o la revolución causada por las uñas
con dos capas de calcio y una escarlata
en las retinas del amor, que sabiamente
avista el sentido de la calma
de la pasión y el gesto provechoso
en la obra naciente
de las manos.

Qué espinoso resulta
tener que hablar de la piel
como si fuera muda
o de los surcos que han dejado
las lágrimas…en el rostro plomizo
de tu cielo cerrado.

Creo que no hay malas sombras
ni aves frías
ni ojos hueros
ni espiritosas cenizas volcánicas
siquiera
en la peor de las tormentas.

Creo que incluso, un día nublado
habla del tamiz, de los filtros que atraviesa la luz
para tocarnos. Digo,- “nada es tan insípido ni mudo
cuando se busca
ver”… -

Repito :-“ luz, luz”-
y ella se acerca
y me maquilla.

Diapasón




Sale la voz atravesando
sangre, humor, todotejido.
Se yergue esbelta, filosa
sobre la lengua mía
y es albúmina, plasma, evolutiva.

Sale la voz
tras setenta horas de sollozos
y setenta claridades
la secundan.

Sólida, clara, sin sudores
sale a decir, que de las bocas
de las gargantas y los ojos
de donde brota el lamento
exudan también, el poema
y el viento.

Reciedumbre de mi voz
traes a cuento
sol, sed, fatiga, estepa
donde todos, sin ventajas
cabalgamos.

Sale la voz como una fiera
rompe la red, desgarra trampas
sistemas, ritos, emboscadas.
Ruge y retumba, se trasluce
rosa la mocedad de las palabras y las rosas
...y luego, vertida, se despide.

miércoles, 15 de junio de 2011

‎Entre-_-vista



-"¿Acaso no es música la poesía?"- preguntó el pájaro campana
y empezaron a sonar las arpas del viento
en los eucaliptales... G.M.



-¿Tienen amigos los poetas?

Dicen que son ascetas, austeros
virtuosos ejemplares. Pero no lo creo.
Conozco varios que escriben en los muros
con aerosoles y otros, que no por usar los dedos
son menos audaces, al garabatear rimas en el aire.
Dicen que no, pero sí, sí los tienen.
Son tantos o tan escasos
como los ángeles que te hablan al oído.

“¿Te han susurrado alguna vez los probos
o los puntuales pájaros del alba? ¿Has prestado atención
a esas luces que no ostentan siluetas humanas?
¿Los has sentido mirándote fijo debajo del dintel?
Estoy segura, los has visto
dormir, llorar o reír... como a un amigo.”


- ¿Sienten hambre los rapsodas?

No, eso sí que no. Andan con la boca llena
de bombas caseras, edulcorantes y sin acideces
excepto por ese malestar que les produce
ver como linces y masticar, masticar
el astringente futuro, el afamado suplicio
el ramalazo escondido detrás de alguno que otro billete…
de alguna que otra risa sin “son”.
Pero en la esquirla, el fragmento
de todo mal, sufrimiento
se hace añicos en la rima.


- ¿Duermen acaso en el Parnaso?

Tampoco, no no. Cierran los ojos-persianas
para entrenar en la obscuridad. Sestean como faquires
y son ordenados en su aparente babel
al punto que en el papel, encuentran lo que precisan.
Incluso en sus horas lisas, por interines porfiados
de esclusas y profusiones
de la razón insumisa.


- Entonces ¿qué es dormir?

“Dormir amor, no es estar muerto…
Duermen los días lluviosos de febrero, duerme el aire espeso
duermen los besos y la humedad procera sueños y sueños.
Y los sueños amor, no se aproximan a muerte
ni a un letargo de adioses ni a un eclipse de soles
ni a la quietud”


- Quieres decir que ¿son los poetas eternos soñadores?

“Muere el que mata al puro sueño
al extensible océano
al brillo de los ojos
al talento.”

Muere el que se desvela sin haber creado. Por tanto el poeta es eterno navegante de su sueño. Rema sobre una letra muda y avanza en rima, cadencia, nueva interpretación, neo poema. Cuando el verso irrumpe en la cotidianidad, cuando implosiona en el ser y plasma realidades, es cuando el poeta alarga sus días; pues ha logrado convertir un alma.


- ¿Son alquimistas tal vez?

Ni charlatanes ni magos. Sólo esponjas con ojos muy grandes
con bocas calibradas, con lenguas hendidas en la lengua madre
que al saturarse de citas con la musa Historia
y con cada una de las hijas del “recolector de nubes”
pasan a Poesía, así como así, alegremente.


- Y para finalizar ¿de qué están hechos los poetas?

De voces del cielo y truenos. Sus atributos incluyen rayos, alas y ojos de águila, fuerza de toros colosales e inquebrantable nobleza, similar a la del roble. Sólo por eso son nobles, no por sangre, por tinta o abolengo
más bien por obediencia a la Voz de las voces, por esa paciencia de cultivo
por echar saleros a los muertos
y por ende... ¡por sandunga!


- Fin de la nota -

"¡Miren el cielo! levanten las cabezas
vean más allá de la guerra de barriletes
de los hilos y diretes, de los enredos
de los paracaídas!
Esos que vuelan alrededor de la luna
y comen semillas y migas
y migran y te avistan
entre miles y miles de gorriones
con los pies en la tierra...
...esos que pasan ilesos
por legiones de ángeles caídos
y pájaros heridos y bichos encendidos y silentes
¡son poetas!
¡son poetas!
."

martes, 14 de junio de 2011

Querer querer, de otra manera


Mis pretensiones me han llevado
a querer más allá del querer
y por tanto, dejo bien sentado
que no soy la única que te quiere
sino la única que te piensa...
Y luego existes
luego existo... G.M
.




1

No obstante, confieso
he tenido altibajos
me he esquivado tantas veces
como tantas he roto los espejos
y de lejos
de lejos te he querido
te he querido querer
y te he pensado.


2

Y al caerse el alma al piso
al resbalárseme así
como si nada
la he juntado en cucharitas
de té, de pétalos rosados
en cuencos de versos ensamblados
en el amanecer de la voz
de Dios
en mis collados.


3

Así es que no he vuelto a esperar
nada de nadie. Así es que no he vuelto
a dar vueltas relojes de arena
no no… me he vuelto
cadenciosamente generosa
curiosa, minuciosa, soñadora…
He invertido desiertos enteros
he buscado especies que pudieran prosperar
en inhóspitos lugares
y he logrado inéditas formas
en el vientre de la vida.


4

Te he querido pensar
sin alfeñiques, sin dengues
sin mimos ni alharacas.
Me has querido querer
como es debido
pues te he pensado sin hiel
pues te he creado.


5

Mis pretensiones me han llevado
a querer más allá del querer
a querer–té de ti
de tus hebras de luz
dulcificadas. Por eso
para saciar la avidez
de mis tentáculos
te he pensado sagaz y refinado.


6

Y en la fusión
sólo ríes en mí
sólo rimo en tu río
sólo somos
dos ramas
de la misma
razón.


7

Te he querido querer hidrolizado
más allá del cuerpo desnudo de la vida
...y tu cariz, tu pudor, tus lunas sin amor
me han vestido de flores cada día.
Te he querido querer
con cuentagotas
pero como un adelantado
has amado mis pies
y mi alma rota...

Así es
que te pienso sin hiel
que te quiero aguamiel
y luego existes
...
(bis)

miércoles, 8 de junio de 2011

Deflagración


El cielo en llamas no asusta a los ángeles
ni a su descendencia terrena
sólo algunos cuervos se esconden
en los ojos
de los muertos. G.M.

Fotografía de João Castelo-Branco

El cielo ardiente es lava
fusión de aquella
roca fluida
que ya nadie ve
en su forma primigenia.

El cielo baldea, friega y adecenta
cuando escalda espaldas agotadas
espaldas sin hélices, extremos sin plumas .
Y por antonomasia y pura complacencia
busca embocadura en los dolidos.

El cielo nos mira, nos llora, nos entierra
nos resucita con golpes en el pecho
descifra rogatorios y expide
pinceladas sublimes cada tarde... Y la noche
la noche es cenáculo de luces
donde inflama a estrellas
alados y mortales.

El cielo… el cielo…
el cielo me deflagra.

viernes, 3 de junio de 2011

Parasomnia: LA NOCHE SONÁMBULA




A esta altura
no me sorprende que un sonámbulo sobreviva
a una caída en picada de un tercer piso por ejemplo
o que sea sobreseído por la entereza de la luna
del asesinato múltiple de sus frustraciones.

A altas horas
sólo pienso en los pequeños, tiernos pies de un poema
subiendo de puntillas
estos blancos escalones de celulosa virtual.
Presumo, que es coyuntural la sordera
cuando hay voces que impías le gritan - “¡Vuelve a la cama chiflao!
que esta vida es para despiertos, pues son los sueños lo que son
presidiarios de los cuerpos, libertinos, audaces
juerguistas, lascivos, intemperantes
inmoderados, obscenos
violadores de códigos de nocturnidad, de claves de acceso
a secretos excesos y besos y versos… ¿Es que no te das cuenta?
ponen en riesgo a la modelo de tapa, al orden público y púbico, al pundonor
a la fama del éxito y viceversa
a las buenas costumbres, a la sana urbanidad, a la fe de los mediocres
a la diseñada verdad… ¡Despierta chiflao, despierta!
¡déjate ya de volar! ”-

¡Qué gracioso! ¡qué ocurrente! me resulta transparente
que los supuestos decorosos al fin callen
cuando el noctámbulo ha terminado su tarea. Fíjense
tomen nota:
ha extirpado la palabra muerte de su lengua
ha desagotado su vejiga en Las Cibeles
se ha desnudado ante la diosa de las cavernas
las montañas, las murallas y fortalezas
ha renacido de la madre Naturaleza
con el porte del león y el tesón de las abejas
ha visitado Plutón y su corte de planetas enanos
y ha comido del árbol de las frutas carmesí
hasta el hartazgo del hartazgo.

A altas horas de la noche
todo es
tan bello y silencioso
que inexcusable, lunáticamente
nos urge y unge
la virtuosa alteridad.


Asterisco:
Aseguran los expertos
que el “sueño lento" no es cuento
de un espíritu mordaz
pues “es una causa escurrida"
y felizmente, feliz-mente
"no hay tratamiento eficaz.”