viernes, 26 de septiembre de 2008

Tenuidad

por graciela malagrida

"Es tiempo de abrazar, la tenuidad y la pureza que excede a la comprensión humana
a través de la reveladora
palabra
"
G.M.


no se levantarán las sombras
esta primavera
serán rastreras, como los débiles

no cederemos al escarnio
a la apariencia lúgubre
que queda tras el llanto

y la noche
fructuosa, exuberante
volverá a ser nuestra madre

no se lavarán tus manos con las mías
no, no… ultimarán detalles de esta unión
rematando en madreselvas y armonía

y el día, hercúleo abogado de los probos
nos besará la frente, las manos,
…aquella felonía

no se levantarán las sombras
hasta que rompan en éxtasis la yema y la voz de la dulzura
entorno al Árbol de la Vida.

jueves, 25 de septiembre de 2008

Venga la primavera!

Recordé que no les dije Feliz Primavera!...y para hacerlo, elegí a una FLOR de poeta y amiga: Iris Cadelago y un magnífico guitarrista como Uli Jon Roth

Por favor, aprecien esto y luego... plop!

Locos de amor

por Iris Cadelago




Hoy tengo la osadía de la noche
y la cobarde entereza de alejarme.

Hoy tengo la libertad de los esclavos
en la ilusión, en el verbo y en la carne.

Hoy me persigue tu voz en el silencio
y se quiebran mis pasos al mirarte
en el ave que desdibuja el cielo
y me encadena con su trino suave.

Hoy tengo tus palabras repicando
en el mar que circunda nuestras naves,
y una mayólica festeja en sus diseños
a estos locos poetas delirantes.

Hoy tengo una luz en el camino
que me conduce hacia ninguna parte.
Hoy tengo todo, y no tengo nada
solo esta necia esperanza de encontrarte.

martes, 23 de septiembre de 2008

De restauraciones y giros


a Rosendo y su inspirational sms



Volvamos al Golgotha
al Lugar del Cráneo
al pequeño ápside
al pie del calvario
de cada cual
de cada quién
de Todos
en Uno

Volvamos a cero
a lo que queda de “nosotros”
al norte del monte
al Huerto de los huertos
al “hombre bueno”, al “hombre rico”
a la honra de José de Arimatea
al terraplén de los tiempos de Adriano
al testimonio salvífico
al Restaurador de almas

Volvamos
a la tumba del jardín
a la cárcava
para tocar las vendas
para “ver y creer” al punto
de desenterrar
las cabezas
de los hoyos

Volvamos
a expensas del Amor
que nos debemos
a inhumar la guerra
para hallar
la Paz.

Engullendo luces

por graciela malagrida



Debo verte
antes que el cielo se cerciore
que la hierba reverdece en su presencia
y en ausencia de sus líquidos favores
reseca a mansalva
su próvida virtud de alimentar

Debo oírte
en la audiencia de las aves con las aves
en la cadencia del agua entre las rocas
entre sueños, entre voces
entre todos los tenores

Debo amarte
a través del envoltorio
del tiempo
y de la carne.

viernes, 19 de septiembre de 2008

Una mariposa para salir del termo

por graciela malagrida



a la grácil Popi de mi corazón


iba
tras la primer mariposa de estación
mientras decías:
"está nevando en las altas cumbres"
"llueve, después de 7 meses de sequía"
"se incendiaron las sierras y en la ciudad
hay humo y cenizas"
...

-.-

por seguir a una mariposa
tropecé con vos
y me cazaste!:
mil disculpas
pues
más de una vez ignoro
más de dos, resbalo
más de tres, discurro
y a la cuarta
echo a volar
y te libero

-.-

- "algunos pueblos fueron evacuados
"¿no viste los noticieros?"

yo respondí casi sin responder:
- no no, si sabés!sabésssss!
que por escribir no miro tv
tampoco leo, sino entrelineas

tras el silencio
me leiste
y saltaste a otro tema

-.-

- dicen que vivo en un termo,
pero no me afecta
mientras tengan eco
entre miles de millones
ciertas rimas
y ciertos aleteos vibrantes
puedan resquebrajar los muros

(a esta altura
ya hablábamos de la arquitectura
del amor, etc.)

-.-

¿no te parece que la vida es una
pequeña y frágil mariposa
a-la que no hay que tocarle
las alas?

transcurre y planea con tal garbo
que hasta el viento repasa sus maneras
y se sale del paso
¿podría yo dejar de imitarla
o sacarle los ojos de encima?
¿podría capturar su delicada actitud
o temerle a algo después de esto?

(supuse que meneabas la cabeza)

-.-

si el camino es de hierro
si arde Troya
o se deshielan los glaciares
sobrevolemos!

apenas asentiste
interrumpí:

- shhhh!
shhhhhhhhhhhhh!
allá va
. . ...............................
. . . . .
. . . .

miércoles, 17 de septiembre de 2008

plus quam perfectus

por graciela malagrida


“...El cubre y protege esa palabra,
y también protege al autor de esa palabra, de modo que los ángeles no sepan de él
y se llenen de celos, hasta que esa palabra es transformada en un cielo nuevo y en
una nueva tierra..."
Zohar




fue
una tenue
voz acrisolada
hija del plus quam perfectus
quien redimió
el acto-irreflejo

fue
un anagrama
el peldaño de luz
que faltaba al mundo
de acá abajo
al cielo que nace del hambre
de ciertas virtudes creativas
del divino regodeo

fueron letras de su Nombre
las del “Santo, Bendito Sea”
que vinieron una a una
a besarme la frente
a abrazarme
a llorar conmigo
en Su presencia

fue
la “abundancia de Su bondad”
mi delicia
la imposibilidad de ver Su rostro y vivir
con este misterio a cuestas
la razón de la cadencia
el hilo de oro
de todas mis redes

fue
“en el comienzo”
la meta
de la sabiduría
.
.
.
es
en medio de la vida
del marasmo o del brío
el entendimiento.

lunes, 15 de septiembre de 2008

Relampagueo y tregua

por graciela malagrida



este silencio
en vías de desarrollo
se desplaza
sobre las cuerdas vocales
de una primavera niña

corre
en cámara lenta
huye
de ciertas voces
destempladas

tiene
mil y un motivos
para guarecerse
de toda insolencia
en los convexos rasgos
de su apéndice

estos relámpagos aman
los caracteres austeros del mutismo
en esencia aman lo impoluto
lo imperioso que cala
en las virtudes esplendentes de las flores

y este elipsis, libre al aire libre
también es libre de retar a quien pretenda
torcerle el brazo a la tregua que ha propuesto
a la prudencia prístina,
al aroma verde de septiembre, a su alegría.

viernes, 12 de septiembre de 2008

Por siempre Darwish

Es una verdadera pena a veces tener que conocer a la gente recién cuando muere. Digo, a veces, porque en este caso, es un privilegio sentirlo tan vivo vadeando su elocuente obra. Se trata del genial poeta contemporáneo Mahmud Darwish, poeta nacional palestino y uno de los más célebres literatos árabes y a mi modo de ver, una joya exclusiva de la literatura mundial.
El talante desestructurado de sus versos, no quita fuerza al trazo y sin reparo, vamos cayendo en el cauce plausible del espíritu de este hombre.
Celebro este encuentro entonces, festejo la efusión de un ser noble y radiante, con dos poemas que decorren los velos.

Estado de Sitio (fragmento, 2002)

Aquí, en la falda de las colinas, ante el ocaso
y las fauces del tiempo,
junto a huertos de sombras arrancadas,
hacemos lo que hacen los prisioneros,
lo que hacen los desempleados:
alimentamos la esperanza.

Un país preparado para el alba.
Nuestra obsesión por la victoria
nos ha entontecido:
no hay noche en nuestra noche que con la artillería refulge;
el enemigo vela,
el enemigo nos alumbra
en el sótano oscuro.

Aquí, tras los versos de Job, a nadie esperamos.

Aquí no hay yo,
aquí Adán recuerda su arcilla…

Este sitio durará hasta que enseñemos al enemigo
algún poema de la yahiliya.*

El cielo es gris plomizo a media mañana,
anaranjado por las noches. Los corazones
son neutros, como las rosas en el seto.

Bajo sitio, la vida se torna tiempo:
memoria del principio,
olvido del final.

La vida.
La vida plena,
la vida a medias,
acoge una estrella cercana
atemporal,
y una nube emigrada
aespacial.
Y la vida aquí
se pregunta:
¿Cómo resucitar a la vida?

Él dice al borde de la muerte:
No me queda un rincón que perder,
libre soy a un palmo de mi libertad,
el mañana al alcance de mi mano…
Pronto, me adentraré en mi vida,
naceré libre, sin padres,
y tomaré por nombre letras de lapislázuli…

Aquí, en los altos del humo, en la escalera de casa,
no hay tiempo para el tiempo,
hacemos lo que hace quien se eleva hacia Dios:
olvidamos el dolor.

El dolor:
que la señora de la casa no tienda la colada
por la mañana, que se conforme con lavar esta bandera.

Nada de ecos homéricos aquí.
Los mitos llaman a la puerta cuando los necesitamos.
Nada de ecos homéricos…
Aquí un general excava un Estado dormido
bajo las ruinas de una Troya inminente.

Los soldados calculan la distancia entre el ser
y la nada
con la mirilla del tanque.

Calculamos la distancia entre el propio cuerpo
y las bombas… con un sexto sentido.

Vosotros, los apostados en el umbral, pasad,
tomaos con nosotros un café árabe
—acaso os sintáis seres humanos como nosotros—.
Vosotros, los apostados en el umbral de las casas,
largaos de nuestras mañanas,
necesitamos creernos
seres humanos como vosotros.



Contrapunto

A Edward Said

NUEVA York / Noviembre / Quinta Avenida /
El sol es un platillo volante metálico /
A la sombra, he preguntado a mi alma extranjera:
¿Es esto Babel o Sodoma?
Allí, en el umbral de un abismo eléctrico
alto como el cielo, me encontré con Edward
hace treinta años,
en un tiempo menos terco que éste.
Nos dijimos:
Si tu pasado te sirve de experiencia,
¡dale al mañana sentido y visión!
Venga,
vayamos hacia el mañana con fe
en la sinceridad de la imaginación, y en el milagro de la hierba /
No recuerdo si fuimos al cine
aquella tarde. Sí que oí a unos indios
antiguos que me gritaban:
No os fiéis del caballo, ni de la modernidad. […]

(Traducción de Luz Gómez García)

martes, 9 de septiembre de 2008

"pobre loca"

por graciela malagrida



Cuando deambula
sus ojos juzgan a este mundo
como el sol y la luna;
trata a los animales como humanos,
saluda a su sombra, comparte el pan
con las palomas.
Extravió su alias y desde entonces
pertenece al segmento del olvido
de los despeinados por el viento
de los sin tierra, sin techo,
sin valor.

Cuando me mira
sé que detecta dolor
aún así me sonríe y le sonrío.
Sigo caminando. Me desentreno
entre suspiros. Elongo
y resucito la idea fluorescente:

El Paraná de fondo es un espejo
tan paralelo al Reino de los Cielos
que nadie se da cuenta…
excepto ella
excepto la aguja del pajar
excepto aquel que va descalzo e ignorado.
Entretanto, el espíritu líquido de Dios
se cuela entre los locos de amor diseminados
o concentrados en este paraíso del Yo
que -como ella- me he creado.


Vuelvo la vista sobre los hombros
y la veo, una vez más
estremecida por el silencio del agua
feliz, por el color del día.
En el fondo
somos tan idénticos
como en la superficie.

lunes, 8 de septiembre de 2008

Cymbolism

por graciela malagrida



el movimiento fluido de un gato
despeina la fina superficie de éstas aguas
y sin estupor, Tu prosa líquida
Señor
torna mis labios como cedros
y mi lengua se emancipa
hablando un dialecto de fuego
sin pausa entre las notas

-quema
e irremediablemente
duele-

así
te dejo el gato, la madeja,
el cascabel, el azote...
luego todo sigue su curso
sin asperezas, abultamientos o crestas
suave y conectado
como si por el roce
todo se hubiera vuelto mejilla
pétalo, ternura
sin cicatrices.

sábado, 6 de septiembre de 2008

Vaciando el costal

por graciela malagrida

"La razón por la que el alma debe descender al mundo físico es para que pueda ser elevada mucho más alto." Rav



Qué día este!
tuve que estar tambaleando
con un pie en este mundo
y otro, quién sabe dónde
.
.
.

Qué instante este!
en honor a la verdad
me siento un poco abrumada.

Pregunto: ¿quién soy? frente al espejo,
y veo venir a una niñita
navegando su silencio color sepia.

El frío inverosímil sugiere chocolates, mimos y dulces.
Nada de timbres, de icebergs.
Nada, que reste
a este calor, que hemos logrado.

Qué momento sin ungüento!
quiero creer que el cuenco roto
aún puede regar.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Pentatrova

por graciela malagrida



1

Esta viga
que atraviesa palabras chicas y grandes
se apoya
sobre una columna invisible
que une
lo de arriba
con
lo de abajo

2

Algunas palabras
que simbolizan
ciertas modalidades de misericordia
rodean nuestra aldea poética
para protegerla

3

Existen
delante de nuestros ojos
tantos símbolos
como puertas
de salvación
.
.
.

4

Cinco dedos
pueden ser cinco capullos
y envueltos por cinco
palabras luminosas
florecen como designios
como vías de libertad

5

El mundo por venir
el mundo de las almas
el mundo de las consolaciones
es este mismo.
La voz de los niños tiernos
es esta misma.
Y nuestro lugar, poetas
es ese
al cual se dirigen
todas las miradas.