lunes, 31 de marzo de 2008

beijando o fio-de-navalha

por Ronaldo Braga
para Bragas e Poesía


Eu quero o beijo da madrugada
Cantado,
em cortes por mariposas perversas
e o corpo esquálido
da mais feia morte.

Eu quero a denegação
de um em mim mesmo
em sopros suaves na agonia do nascer.

Eu quero o verde-podre
e para sempre me perder
nos sulcos,
em teu sexo.

E em noites e dias e esperas
eu sou o nada contemplado
em teus olhos violetas.

Há assim
em mim
TUA morte.

E a beleza
tua,
apenas um ofensa
nas turbulentas festas de Baco.


Besando el filo de la navaja

Traducido al español
por Graciela Malagrida

Quiero el beso de la madrugada
gorgeado,
en lapsos, por mariposas perversas
y el cuerpo escuálido
de la más fea muerte.

Quiero la negación
de mi mismo
de los soplos suaves en la agonía de existir.

Quiero el verde-putrefacto
y perderme para siempre
en los cantos,
de tu sexo.

Y en noches y días y esperas
soy como nada contemplado
en tus ojos violeta.

Tienes así
en mí…
TU propia muerte.

Es la belleza
tuya,
apenas una ofensa
en las turbulentas fiestas de Baco.

jueves, 27 de marzo de 2008

Más el cielo es el mismo cielo...

by grace


Estos pastos
huelen a nosotros
son distintos pero pastos
como cada uno de nosotros
como cada pisada en el barrial
que no es chiquero.

Hoy discuten
hermanos entre sí
y unos pocos veganos
se abstienen
porque nadie, ni los sordos
les prestan los oídos.

¡Qué tristeza la del campo!
la del pobre que madruga
la del hijo de la tierra
que comulga con el alba su laburo
o el verso que no sabe leer, ni escribir
pero lo plasma.

¡Qué tristeza hay entre los yuyos!
A una mujer se le caen las lágrimas
por haber mandado a su hijo “a estudiar a Buenos Aires”.
A otra, se le perdieron los anteojos
y no puede ver, de cerca ni de lejos
el esfuerzo de la gente bajo el sol.

Hoy discuten
hermanos entre sí
y se ensañan al punto de rebuznar
que esta lucha “no es contra carne ni sangre”.
Y con la angustia en el pecho, el espejo sin efugio
muestra carne sobre carne, “ve” de vaca, sin laureles.

¡Qué tristeza hay en el fandango!
La tierra se seca debajo del asfalto
y de toda esta ignonimia.
Ya no alcanza el grito, el llanto, la miseria
hay que salir a paliar el hambre, hay que salir
a extinguir el fuego, esta vergüenza.

Hoy discuten
hermanos entre sí
más el cielo es el mismo cielo
en la ciudad, en el campo…
más el heno huele a heno y paz,
a un Dios omnisciente y olvidado.

miércoles, 26 de marzo de 2008

Cavilaciones de otoño

by grace

Los pichones
aprenden a volar
y se pierden el horizonte
hasta nuevo aviso.

La luna engorda
adelgaza, crece
se asemeja a mí
y viceversa.

Todo sigue su curso
el pez en el río
el río en el delta
y más allá, el océano y tú.

Todo puede estar o no:
la rama pelada, el verso, el beso
en tanto yo, aun no logro
prescindir de tu mirada.

Ya crujen
las primeras
hojas…
Cae la noche.

lunes, 24 de marzo de 2008

Los aros de la tarde

by grace





Sobre la tarde
entre isla y río
pescadores de sueños
más de una vez
abandonan sus canoas
a orillas del verso
breve.

Y el oleaje
de la tarde azul rosácea
rebana historias herrumbradas
de un barco tumbado
sobre el costado carcomido
de su existencia
ocre.

Remar
de frente y pecho
de cara y cruz
en el escenario deslumbrante
de Febo y de las sombras
petrifica el instante, ensancha el vínculo
pone ansias y barbas en remojo.

Cae la tarde
saltan
los últimos peces dorados
para comerse el reflejo
de la luna que suma a la rima
del lucero
que hiende la calma.

Dejamos los remos
entre tarde y verso
entre costa y río…
y un guijarro
quizás, una palabra
hace mella, huella, aros, ecos
círculos de círculos.

sábado, 22 de marzo de 2008

Luz, Love & Lotto 4 You

by grace





no retengo fechas
como tampoco
logro separar
los puntos de esta recta
temporal

no te dejo sin festejo
aun el día posterior
a la luz que te emitió
tan cálido y enorme
de la talla de la octava maravilla

no me fijo fecha y hora
pero la alarma suena
en tiempo y forma
para citarte en la rima
para llamarte cantando a la rama

escribir en el cielo que te quiero
es una figura acorazonada
que dice poco y nada
cuando floto como el lotto
en las aguas serenas de este amor

no te dejo sin festejo
sin remo, sin rezos
sin rosas...
que rocen tu risa de niño
aun el día posterior
a la luz que te emitió.


¡FELIZ CUMPLEAÑOS YOUSSEF!

viernes, 21 de marzo de 2008

De alma en alma

Al Extracto de Graciela

por Lorena Girardi

Cabe aclarar ,que esto deberìa haber sido publicado luego del Extracto emitìdo el dìa 14/3/08 por Graciela a mi disparo.Pero hasta el dìa de hoy,se ha investigado lo extraño en la velocidad con que fue elaborado dicho Extracto y un fenòmeno inexplicable que perfuma la red y lo relaciona de manera directa con èl .
Es el segundo caso que se encuentra en este" mundo virtual",y nos lleva a la conclusiòn de que Graciela "by grace" tampoco se encontrarìa cerca de ser en su totalidad una persona humana.
Estudios realizados hasta el momento verifican la similitud que tiene ella ,con la de un hada.
Aportando tambièn a las investigaciones,dicen algunas personas que la han visto circular por las calles manejando un automòvil y hablando por celular.
Aunque vecinos de casas lindantes a su domicilio,nos confirman de manera definitiva que ella antes de dirigirse a su habitual jornada de trabajo,cuelga las alas en la hamaca de su residencia.Donde poetiza de manera sobrenatural,inspiràndose en cualquier objeto ,sujeto o situaciòn que circule cerca de ella.


AL EXTRACTO.......


Vuela , sube y baja
del efecto mariposa
plantas, piedras y rosas
que no son rosas.


y se posa......a tomar el tè


en el tronco hueco
y en el hueco, del hueco
con un ojo, dos ojos
de morfeo y su Dios


y en el espacio..........de su uni-versovirtual


remonta las ondas
redondas todas
supernovas
supersònicas son


pero baja........por una rama


y en un tren y subte
entonces viaja
al trono con su velo
en su eco, entronizada el hada


y descanza........en una hamaca


panza arriba
panza abajo
en el yuyo, en la hormiga y el caballo.


y remonta su vuelo ..............trotando


a la cima de su ninfa
por la rima de la vida


volando.......


hada modernizada
pero hada al fìn.



Publicado por Lorena en Las voces del alma



Re: sobre la velocidad de la luz, la lluvia y las torpezas
[¡jaja!...¡GRACIAS LORENA!]





Amo esta lluvia
este olor a Dios líquido
a tierra regada
a bendición torrencial

y amo
el cielo de hoy
que de gris
no tiene nada

-.-

Hace años busco
pisar sin pisar
y hoy que te encuentro
entre las flores silvestres
más pequeñas
hallo la razón
y el modo

-.-

Acerca de la velocidad
puedo decir que
siendo estrella
la vida de los hombres
me ha parecido tan escueta
como opaca y lejana

Como mariposa o bicho de luz
he recibido malos tratos
si, me han tratado sin delicadeza
incluso
han roto mis alas y mis sueños
intentando capturarme

Como piedra
el musgo me ha rodeado
la estrella me ha hecho compañía
la mariposa y la reina de la noche
han procurado animarme
y el hombre, me ha partido al medio

Como mujer
sólo Dios y el poema
pudieron tocarme.

martes, 18 de marzo de 2008

Entre Nos.

by grace

Infinitas variables
flotan entre nos.
como el punto vainilla
el entredós
de las sábanas pulcras
de la abuela.

Constantes secretos
subyacen cerriles
en la periferia del amor
e inquietan el ánimo inseguro
cuando la charla se agudiza
entre veleta y viento del ocaso.

Vuela el velo, vela el sueño
el momento preciso se hace carne
y es la luz, la misma luz
aquella luz primera
la que exonera y limpia
las excusas.

Hay señuelos
en los días contados del Señor
y a decir verdad, a la sazón,
hemos mirado bastante
por encima de los hombros
por debajo de los cielos.

Quedan cerradas
las heridas entre nos.
y en silecio el rogatorio
el golpe en el pecho
el perdón,
preceden a la cura.

Hay señuelos
en los días contados del Señor
y a decir verdad, a la sazón,
el camino se ha vuelto verde
el dìa està màs claro
y cada palabra, ocupa su lugar.

viernes, 14 de marzo de 2008

El disparo de Lorena [extracto]

by grace



Los poemas salen por sí mismos
como nosotros
de puro gusto de aflorar apasionados
para tantear un corazón mullido
y metérnoslo en un puño.

Ellos brotan por los poros
de la primavera eterna
de los hijos del amor
y atraviesan los sueños del poeta
y recorren los dedos de las fresias
y perfuman asi, el cuero cabelludo del planeta
y hacen cosquillas a la panza de la luna
y suenan como alarmas a la hora de decir:
te quiero más que nunca.

Y no se desactivan
excepto que
ignores la cadencia del agua
del sol
o de la vida
...
excepto que
te ignore
que me ignores.

Del eco de otras vidas y otros ecos

by grace

¡Ay Dios
no puedo apagar el monitor!
Qué pesadilla tener que ver
al tigre blanco en una jaula
con su alegría de ser tigre
reducida al dos por cuatro.

¡Uf! me retumba el eco
del lamento print animal
y su forma majestuosa de manifestar asfixia.
En la jaula contigua, dos panteras
ni se inmutan.
Es que son dos, tristes, pero dos.

Desde entonces
tengo serias sospechas
acerca de los límites virtuales de la verdad
del camouflage , del “ay de mí” , del nosotros
“que nos queremos tanto”, de las palabras
que acumula o lleva el viento como hojas.

lunes, 10 de marzo de 2008

La canción más hermosa del mundo

Artista: Joaquín Sabina
Album: Dímelo en la calle




Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,

un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,
una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,
una bici diabética, un cúmulo, un cirro, un strato,
un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,

mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,
mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,
mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,
el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.

Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,
una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,
no sabía que la primavera duraba un segundo,
yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,
al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,
a mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,
a Simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,

al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,
a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,
mariposas que cazan en sueños los niños con granos
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.

Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bisnes,
dando clases en una academia de cantos de cisne,
con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,
¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?

Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,
si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,
heredé una botella de ron de un clochard moribundo,
olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.

Nunca pude cantar de un tirón
la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,
de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,
de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,
de la gota de tinta en el himno de los iracundos.

Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

miércoles, 5 de marzo de 2008

Luzdía



by grace


Y sí…
el día también se acaba
y la luz
se siente un poco cansada
por eso la acompaño.

Me voy a dormir
cansada como un perro
como el color verde inglés
harto de ser
un verde distinguido.

Me retiro decidida
a engullirme la noche
la luna entera con su cortejo estelar
las nubes a punto nieve
y tus ojos cerrados, a punto caramelo.

Y sí…el verso también se acaba
cansado de verse vacío y verso en el espejo
harto de rimar consigo mismo
con la cadencia fraccionada del afuera
con la canción aterradora del estrago.

Me retiro mientras pueda
mientras la luz surta efecto en el umbral
de las horas párvulas
del sueño prematuro
de su vientre intacto.

sábado, 1 de marzo de 2008

no-rosa


Me gusta la rosa que no es rosa
la rosa color té, la rosa de los vientos
la canción que nombra a “Rosa…”
y repite “Rosa…” y luego tiembla, rosa fresa.

Opto por ese amor no-rosa
por la risa subida de tono, por la risa fucsia
por el tallo, la espina y la raíz
que se traga el matiz rosa del oeste.

Sonrosa las mejillas de la tarde
el son rosado que le das a la poesía
y mi voz, se oculta, se enmascara
mi voz que reza, azul-celeste, azul-día.

Me gusta la rosa que no es rosa
la arritmia del verso enardecido
el salto en alto de la rana rezongona
y la expresión plurilingüe de las manos.

Prefiero eludir el espejismo
de ser o parecer alguna que otra cosa
que una rosa no-rosa
entreabierta, color té.