Nos pueblan las palabras
los silencios anudados como quistes
los pensamientos ácidos que corroen
como un carbón del infierno
o engendran otro poema
otra vida.
Nos puebla aquello a lo que sucumbimos
silenciosa e íntimamente
aquello que nos habita
con la gracia del pájaro en su nido.
No somos lo que vemos,
una cáscara presa en un espejo
no un Narciso bebiendo su belleza
no más de lo mismo.
Somos aldeas atómicas implosionando
ideas portátiles, ipés
uno cero, cero uno
somos las musas: Historia y Memoria correteando
un producto de la suprema voluntad
que direccionó el soplo sobre el polvo
y al fin somos
el divino elemento cohesivo: Poesía.
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