‎Entre-_-vista

por graciela malagrida

-"¿Acaso no es música la poesía?"- preguntó el pájaro campana
y empezaron a sonar las arpas del viento
en los eucaliptales... G.M.

-¿Tienen amigos los poetas?

Dicen que son ascetas, austeros
virtuosos ejemplares. Pero no lo creo.
Conozco varios que escriben en los muros
con aerosoles y otros, que no por usar los dedos
son menos audaces, al garabatear rimas en el aire.
Dicen que no, pero sí, sí los tienen.
Son tantos o tan escasos
como los ángeles que te hablan al oído.

“¿Te han susurrado alguna vez los probos
o los puntuales pájaros del alba? ¿Has prestado atención
a esas luces que no ostentan siluetas humanas?
¿Los has sentido mirándote fijo debajo del dintel?
Estoy segura, los has visto
dormir, llorar o reír... como a un amigo.”


- ¿Sienten hambre los rapsodas?

No, eso sí que no. Andan con la boca llena
de bombas caseras, edulcorantes y sin acideces
excepto por ese malestar que les produce
ver como linces y masticar, masticar
el astringente futuro, el afamado suplicio
el ramalazo escondido detrás de alguno que otro billete…
de alguna que otra risa sin “son”.
Pero en la esquirla, el fragmento
de todo mal, sufrimiento
se hace añicos en la rima.


- ¿Duermen acaso en el Parnaso?

Tampoco, no no. Cierran los ojos-persianas
para entrenar en la obscuridad. Sestean como faquires
y son ordenados en su aparente babel
al punto que en el papel, encuentran lo que precisan.
Incluso en sus horas lisas, por interines porfiados
de esclusas y profusiones
de la razón insumisa.


- Entonces ¿qué es dormir?

“Dormir amor, no es estar muerto…
Duermen los días lluviosos de febrero, duerme el aire espeso
duermen los besos y la humedad procera sueños y sueños.
Y los sueños amor, no se aproximan a muerte
ni a un letargo de adioses ni a un eclipse de soles
ni a la quietud”


- Quieres decir que ¿son los poetas eternos soñadores?

“Muere el que mata al puro sueño
al extensible océano
al brillo de los ojos
al talento.”

Muere el que se desvela sin haber creado. Por tanto el poeta es eterno navegante de su sueño. Rema sobre una letra muda y avanza en rima, cadencia, nueva interpretación, neo poema. Cuando el verso irrumpe en la cotidianidad, cuando implosiona en el ser y plasma realidades, es cuando el poeta alarga sus días; pues ha logrado convertir un alma.


- ¿Son alquimistas tal vez?

Ni charlatanes ni magos. Sólo esponjas con ojos muy grandes
con bocas calibradas, con lenguas hendidas en la lengua madre
que al saturarse de citas con la musa Historia
y con cada una de las hijas del “recolector de nubes”
pasan a Poesía, así como así, alegremente.


- Y para finalizar ¿de qué están hechos los poetas?

De voces del cielo y truenos. Sus atributos incluyen rayos, alas y ojos de águila, fuerza de toros colosales e inquebrantable nobleza, similar a la del roble. Sólo por eso son nobles, no por sangre, por tinta o abolengo
más bien por obediencia a la Voz de las voces, por esa paciencia de cultivo
por echar saleros a los muertos
y por ende... ¡por sandunga!


- Fin de la nota -

"¡Miren el cielo! levanten las cabezas
vean más allá de la guerra de barriletes
de los hilos y diretes, de los enredos
de los paracaídas!
Esos que vuelan alrededor de la luna
y comen semillas y migas
y migran y te avistan
entre miles y miles de gorriones
con los pies en la tierra...
...esos que pasan ilesos
por legiones de ángeles caídos
y pájaros heridos y bichos encendidos y silentes
¡son poetas!
¡son poetas!."