Al ángelus

por graciela malagrida

Recuerdo sueños durante la vigilia y entre sueños rememoro el rostro del mañana. G.M.

¿Discurren las aves antes de la tormenta?
¿Cuestionan la razón del relámpago y el trueno?
¿Ajironan su plumaje? ¿Reniegan su naturaleza trovadora?
-¡Válgame Dios! ¡faltaría más! – dice una voz melodiosa
proveniente del patio contiguo. Un ave no echa el guante
sobre lo que no debe, pues no lo necesita.
Me asomo en puntas de pies a otear sobre el muro
y un instantáneo, fuerte aleteo, mueve el aire circundante.
-Scht! soy yo!. No me mires así… nada tengo que enseñarte.
No despiertes a mis pichones, es hora de honra y calma. Ven a mi lado
miremos el afuera. Hay un mundo impaciente, malcontento
que está mutando como una crisálida. ¿Lo ves? – Asentí con la cabeza.
Y siguió: - ¿Crees que soy un simple rapiñero? y ¿todavía piensas
que ese cardo ha crecido de la nada, en un barranco pedregoso
y aun así da flores blancas?. ¡No menees la cabeza! -
…
Dijo, dijo, dijo… habló sin parar horas enteras.
Como un libro abierto me mostró el ciclo de la vida
el pasado, el futuro en un esquema aéreo, conocido
como conozco yo la palma de mi mano.
Luego se despidió con los ojos somnolientos
señalándome el aspecto de un lucero
en la lupa imperceptible del rocío.

Dijo, que me había visto en la oscuridad
hurgando en basurales, buscando estrellas en los charcos
y a plena luz, clamando como claman las acacias.
Susurró: - Linda, ya vamos a dormir, es tarde para llorar
para hablar por hablar, para hacer algo más…-.

Así, soñé que planeaba, que el sol tenuemente iluminaba
la boca de la luna. Soñé que besaba
la tierra que otros pisan, que plantaba palabras
sin pellejo. Soñé con un bosque ungido
por el aroma intrínseco de esas, flores silvestres
despojadas. Soñé hasta los topes del aire
en mis pulmones… hasta la enmienda plena
de la trova. Soñé con tus sueños
entré por tus puertas, abrí las ventanas
y activé los géiseres de tu rostro
cuando sonaron las campanas del Espíritu
al ángelus.