El juego de la memoria

por graciela malagrida

El canto alterno de un gorrión
las burbujas de la pecera
el aire comprimido en el termo
los martillazos de la voz en
la pared de la memoria
el silencio este, que ha buscado asilo en mi
la mañana que tapa la boca de la noche y viceversa
la raja en el ánimo, la sonrisa blanca
de esas flores anómalas, todo
te trae a cuento
gastando palabras para repatriarte
para no enterrar tu nombre y con él, el mío…
para que nunca exánimes
seamos un par de fantasmas errabundos
que no supimos amar.

Y hablo de ti con todos y con nadie
básicamente porque a nadie le importamos
y porque sencillamente
no sé cómo hablar contigo. Entonces
no me miro al espejo por no verme a medias
y de paso, para arrinconar la soledad
para que jamás se ensoberbezca y crea
que puede ser antesala de la muerte.

Cae el sol anaranjado, incendiado
como recordatorio de un evento ineludible:
es la hora en que te extraño… Y se me muele el pecho
y se me encharcan, se me arrían los ojos
y se estrecha la calle
que me lleva
de regreso
a ti.

Allá al fondo
centellea una luz
¿la ves?

Sueños nada más...

por graciela malagrida

Algunas lágrimas florecen debajo de la trama
otras caen
y sus cuerpos
riegan más
que la mejor de las lluvias. G.M

1

-¡Sólo quiero que me dejes soñar!-
gritó ella, mirando a esa nube negra
y se le volaron los pájaros
y se ahogó en llanto cada atardecer
y buceó por largo tiempo
sin saber a ciencia cierta
si era necesario contener la respiración
si estaba viva...o herida de muerte
inerte.

Y en su trajinar vio tantas figuras oscuras
tenebrosas, cavernosas, lejanas, viscosas
que salió a correr sin poder avanzar
como en una película de terror. No obstante
visitó a Segismundo varias veces
y llamó al hombre-fiera, cuya alma reprimida
le estrujaba la esperanza
de volver a ver la luz...


2

-¡Sólo quiero soñar!- gritó a los cuatro vientos
hasta el dolor intenso, ese que incita
a la cura de silencio, de almohada, de pluma
de brisa y viento.
En el espejo
una mujer
sobreviviente de sí misma
la miró a los ojos fijamente
y nunca más hizo falta
llorar, hablar o seguir
polemizando.


3

“Sueña el rico sueña el pobre
sueña el odre… qué más da!
Segismundo sueña y sueña
que cada cual es quién es:
un prisionero del cuerpo, un candongo del poder
un zalamero incurable, un ladronzuelo de trovas
un poema enjaulado en un hombre o viceversa
una hermosa y muy hueca mujer
un hueco sin eco... sin voz, luz, letra o ser.


4

Todos sueñan lo que son
todos viven al cabo de la calle
preguntando
¿qué es la vida? ¿qué es el sueño? ¿qué
la maldita muerte?
¿cuál amor el que infunde
algo más que pulsión
mucho más que ternura, tanto más
que razón?


5

Y un ciempiés estresado
que se afana en llegar
al otro lado del mundo
camina y ríe diciendo:
“¡Ay Segismundo no llores!
deja ya de recitar
que nadie te escucha y sueña
que brega y se esfuerza en dar
y tras cartón, vive y seña
su vida tal como es
pues el Reino está al revés
y aquí, somos como nada…
¿Es que no ves Segismundo? ¡despierta ya!
vira y vence cuanto antes
este destino inmundo, diseñado para errar!
Salta el ligustro del lustro, de la ceguera linyera
del sueño sin poesía, de la omisión por opción.
Muere al Ego Segismundo
y bébete la vida breve
antes que se oculte el sol.


6

...y canturreando se fue:
"Sueña el rico sueña el pobre
sueña el odre… qué más da!”

(bis)


7

Quedé pensando o soñando
...
que en tanto florecen cardos
debajo de tanta trama
sólo las lágrimas castas
echan raíces
y ramas.

La recta

por graciela malagrida

“Es como el horizonte cuando miramos el atardecer… “ Teresita Kozienko.

1
En la sucesión infinita
de letras maestras, una mujer
desdibuja la línea de su propio tiempo
y explica:
En toda recta hay dos puntos importantes
la partida, donde suelen levantarse banderas a cuadros
y la llegada, donde alguien, siempre
nos espera feliz.

2
Ella sonríe causalmente
y se vuelve líquida
para alimentar a sus ramales.
Ellos la miran
la absorben, la abstraen
y vuelven a la recta.

3
Propaga dulzura, zumbando
en la geométrica muestra
de la vida.

4
El viento empuja la recta
se esmera en alinear la lluvia…
y detrás de esas lágrimas
de Dios emocionado
una mirada oblicua, transparente
vigila nuestros pasos.

5
Al principio de la recta
Ella.

En cada punto
Ella.

Al final
descubrimos de su mano
qué tan bueno fue escalar el Everest
y cuánto mejor, regresar
volver a inicio.

6
Multiplicamos, sumamos
cuando el entorno dividido, resta
¿a quién debemos tanta sensatez
sino al Creador de constantes y variables
sino al paradigma del amor
hecho mujer?.


7
¿Cómo olvidar tu nombre?
nos enseñaste el cielo como emblema
¿cómo olvidar tu rostro?
si en los días aciagos es el sol
¿cómo trazar la recta sin tus pautas?
¿cómo es andar la vida
sin tu amor?

(bis)
En la sucesión infinita
de afectos
una lumbrera- mujer
desdibuja
la línea
del tiempo
.
.
.

Hidro_rimas

por graciela malagrida


Pienso en escribir poemas sobre el agua y se emocionan mis manos...G.M.



Flotación y naufragio


Una hoja verde
no pesa lo mismo
que una en blanco
pues lleva sus venas
glauca frescura, atractivo esmeralda
esperanza verdeselva
la mirada verdeagua del neófito
la carga genética, esa
que cautiva a la luz
…
y un principio líquido, agraciado
regido por Dios
y por la luna

La otra, sin embargo
sin rima, sin remo, sin color
se parece más
a la ausencia, al desamor
a la deriva o naufragio o muerte
a secas.


Super_vivencia

Para nadar en el 2015
deberemos empezar a concebir
una fluida neoidea del amor
para que nazcan sanos
actos de indulgencia

Para beber en el 2020
ocho vasos de agua bajo el sol
deberemos tragarnos la hiel
antes de emitir sonido

Para salvarnos
del anfibio, hambriento
“surubí - yaguareté”
deberemos mutar
a una forma de vida inteligente
antes que él.


Dulce brebaje

Para pensar en la miel
o en el oro que el sol
derrite en este río de palabras
será menester
construir un panal
ser obrera y pescador
reina sin humos, flor silvestre
preñada de polen cada día.

Será preciso
imitar a la fuente de vida
donde ha comenzado
con una sola letra
la tónica intención
de este poema.

Precipitaciones en red

No escribamos sobre el agua nuestros nombres
pues el amanecer, húmedo, proficuo
espléndido, anónimo
simplemente, los borrará
y no habrá memoria de ellos.

Mejor, plantemos una arboleda
un pulmón de especies nativas
aquí mismo
entre estas piedras preciosas
entre estos versos inacabados
sin tu alma entendida.

Mejor, hagamos brotar
el respeto por Natura
y la recompensa saldrá
de este pozo
de ciencia
infusa.

Mejor
evaporemos el Ego
por ensalmo
y abramos los grifos
de las cataratas
del cielo.