Apostilla

por graciela malagrida


Suelo preguntarme si en la opción, de todas las formas de goteo elegiría la lluvia? y respondo: - ¡Claro que si! porque el cielo no me sufre -. G.M.






Preferiría que jamás llorasen atlantes y cariátides
menos por mí o por la musa Poesía. Sino que recrearan la vida con sus actos
sin pesares sobre sus lomos, sin tapas o techos más que éste que reluce: el cielo.
Y que lo hicieran sobre mis huellas, pronto, sí, cuanto antes pues en mi tumba
de nada serviría, no podría ver cuánto y cómo florecen las semillas que he plantado...

Qué más da, qué más da! está cantado... los miraría siempre de otro modo
queriendo liberarlos de todo, incluso de mi después de mi
cuando sea inútil ya la miserable excusa del miedo a lo desconocido.
Yo diría que nada de echar guantes sobre esas náyades de los saltos ocultos en la selva
nada de mendigar amor a las oceánides, no vaya a ser que tanta sed
despierte en ustedes mismos, seres con gargantas inflamadas, devoradores de almas
quemadores de rimas, timbradores de pechos inocentes
inquisidores que sólo puedan catar conflagración. No no, ni lo piensen
no flaqueen que no es hora de deshidratarse sino de encontrar la fuente de la misericordia
y sus fluidos impares.

No me lloren por favor, ríanme. Por todo lo que veraz y ferazmente hayamos hecho entre deshechos.
Festéjenme, por la pizca feroz que he combatido, por aquello falaz que he desterrado
por pretender exhumar esta, raíz exhausta de la duda
por evocar blanca luz de luna sobre la piel azul de las palabras
y por quererlos así, con énfasis sobre lo puro, lo discreto
desempolvados e inmortales
cardales, amores, flores mías…
Celébrenme en la calle, en los sueños, las sonrisas
ahora que truena la voz de las voces
ahora que riñen los gallos con los gallos
y los poetas y los pájaros callan para comprender
cuál de los dos es el crepúsculo.

La hilaridad del amor insinúa que no es bueno
tirar lágrimas a los chanchos, al Mar Muerto, a las tumbas
a las esponjas. Más bien dicta que seamos oportunos
y cantemos como ruiseñores y luzcamos
dichosos, campantes, retratados
por la eternidad ésta que nos une.

De veras preferiría
que jamás llorasen atlantes y cariátides
menos por mí o por la ingeniosa, bella
Poesía… Nada me placería más y nada
sumaría más sentido
al nombre que por años me ha signado enhorabuena: "Gracia".

Suelta de poemas

por graciela malagrida

Fotografía de Lilian Lichowski

Poemas en la comisura externa de los labios
en la punta de la lengua, en los picos cardinales
en la risa de los niños, en las rosas disecadas
en el libro abierto de tus ojos… poemas
en las cortinas
en las paredes
en los imanes de la heladera
en los frisos y las cornisas
poemas
...

A modo de caireles, de candelabros, de lámparas de leds
poemas en los braseros, candentes, ventrales
poemas florero, que atrapan claveles del aire
poemas flotantes, nenúfares blancos
incensarios de cenagales. Digo
hay cientos, miles, incontables poemas
sueltos como mariposas que agracian los días
y poemas que simplemente son
parásitos de la luz.

Poemas de larga data
enlatados, sin fecha de vencimiento
a los que nunca arrastró el zonda
poemas aferrados a su comba
y a las cuerdas de la voz
que los invoca.

Poemas rojos en tu boca
tintos tesoros debajo de tu lengua
rubíes, granates, corales, cobrizos
tesoros escarlata, purpúreos, bermellones
encarnados en el pálpito del pueblo
en el caserío, que ya no bordea el río
…poemas, de las lágrimas.

Y en las antenas parabólicas
de las terrazas, de los rascacielos
en la crisma solvente del sentido
poemas en la piel, en los tejidos
poemas y más poemas
que aun rezan
por ti.

Pulgarcita (Travesías)

por graciela malagrida

Pensó que debía migrar sus modos
sus datos, su libreta de contactos, sus poemas, sus relatos
sus retratos de las caras de todas las monedas y las nubes
al Planeta de la Paz. Para ello viajó en el tiempo y buscó a Galileo
y juntos, recalcularon, midieron, observaron el Sistema Solar
hasta encontrarlo... chiquito, tan chiquito...
con su núcleo carmesí, acorazonado.

Pensó que debía conservar su espejo oval, el recuerdo intacto
de su muñeca de Lyon, su lámpara de gas
y una estufa a cuarzo. Prendió a su pecho la sonrisa de su madre
sus sueños pajarones y aquel jazmín aplastado en papel de arroz…
Así fue que puso todo dentro de una media
que atada a un palito, al hombro, lucía muy bien…
Luego marchó convencida.

En el camino pensó y repensó
en la delicadeza, en la sobriedad incomprendida
en el hilo que rayanamente enlaza a las personas
en la sutil imagen de esos silvestres pétalos violetas
que se ven o se ignoran al pasar
sin embargo comparten el suelo
con tanta cosa dolorosa
con tanto ocaso y vida moza
sin florecer…

Pensó que jamás querría dejar de ser niña
que jamás diría “jamás”
y menos, “nunca”. Por eso regresó
concienzudamente, paso a paso
a la inocencia.

Pensó en los loros
que Dios había enviado esa mañana
y llegando al Paraíso de los Pájaros
pudo percibir una atmósfera feliz
firme, regada por cataratas y manantiales.
Y en la tercera tierra, la Tierra Sin Mal
pensó sus letras

e hizo almácigos donde hundirlas.
Entrada la noche, se tendió a mirar
el mapa estelar que ella misma
había croquizado.

Pensó que una hormiga
trepada en una hoja a modo de balsa
o con una encima a campo traviesa
llegaría tan lejos como quisiera
por tanto una de ellas, fue su guía.
Pensó y pensó y viajó
hasta las fauces del tiempo
al que derribó girando vertiginosamente
su reloj de arena. -¡No existes!- gritó
y se escuchó un estruendo tras el eco de su voz.

Pensó que jamás espumaría
pero en este viaje se sintió gigante
porque sin más, redujo a escombros
otro mito. Pero a tiempo
recuperó su tamaño, su ritmo, su ventura
al verse crecidamente acrisolada
como una gota de rocío matutino
benéfica,austera, sempiterna
como una lágrima
de miel.

Tez oro

por graciela malagrida




Con los años uno encuentra mapas
debajo de la piel
zonas que se van iluminando
por el sólo hecho
de llevar debajo
tesoros.

Quiero decir que esas áreas
demarcadas por cierta refulgencia
se vuelven llamativas a la vista del poeta
y de algunos lunáticos
que aun pretenden llenarse de oro
mirando los ojos de la gente…

Y no es esto un show de luces
no estoy echando bronces sobre un cuerpo
del que nadie va a acordarse… no no, sólo cavilo
y digo que cada cual endosa a su manera:
el ave hunde su huella en el viento
el ciego canta y describe colores inefables
el mudo pinta su voz en ventanas y puertas
que se abren
y todo se nos graba.

Alego que no es luz propia
la que se contrae como peste entre inocentes
la que crece cual hierbabuena en el desierto
la que lo pilla a uno masticando el dolor
y sin embargo
se apiada.

Con los años uno cae en la cuenta
que una lágrima lleva a la otra
y por el rodar, el rimar
y el propio peso
a la paz
a la paz de la palabra.

Segmentos y adiós

por graciela malagrida

1

Un pájaro se enjaula voluntariamente
cierra las alas y el pico, baja
tristemente la mirada...
Mientras el otro vuela sin parar
planea, se agita, hace un alto
en una endeble ramita
y huye despavorido.

¿Qué pasa últimamente con las aves?


2

Vi una tijereta molestando a un aguilucho
y a cientos de aves exóticas volando bajo, cerca
muy cerca del picoteo de los carpinteros
sin olvidar a los teros, que al parecer
cuidaban mancomunadamente a sus pichones
...


3

¿Porqué caminan a la altura de los bichos
de los miedos, las mentiras y los dichos que no dicen nada
si pueden cantar?. ¿Porqué tan bajo ¡por Dios!?
¿Porqué tan cerca de las tremendas tendencias terrenas
si pueden volar?


4

Esa pregunta suelta en el aire ¿te imaginas?
volvió como un boomerang
como un fuerte viento que jugueteó en el pinar
generando una voz sublime
que bajó por mi pelo y tocó las mejillas
y los párpados del ánimo...


5

Un búho entrado en años dijo una vez
que las aves, como todos los alados
pretenden fundar, en un lugar fresco y silencioso
una nueva patria sensible
donde sea la pluma impermeable quien resista
temporales, chaparrones aislados
aromáticos rocíos matinales, lagrimones…


6

Las aves no aceptan la espada en la lengua
bajo ningún concepto. Les pesaría.
Ellas picotean, parlotean
discuten de copa a copa, de igual a igual
y enfrentan la tormenta
aunque les cueste la vida.
No se retan a duelo. No fingen con plumas de colores
seducen, bailan y a la hora de anidar
se llaman a susurro
dulcemente.


7

No puedo ver un ave morir
en tus manos blancas
más blancas
que el silencio gigantesco
que le roba la vida.
No puedo, lo siento, no lo tolero.
Quizás por eso lloro a escondidas todavía
cual niña perdida…sin saber qué hacer
...
Al menos tu me entiendes, lo sé
se te encharcan los ojos
te estremecen las pequeñas formas y a menudo
sacudes las alas, palpitas las cosas y rozas
aquellos pétalos de rosas disecadas
en las hojas del libro
de tu historia.

Al menos tu me entiendes
paloma...
empeñaste el alma, excediste el cielo
y ahora me exiges coraje, bravura, denuedo
…



[Adiós]

Un pájaro se enjaula voluntariamente
mientras el otro vuela sin parar
huye despavorido
…
ambos
me rasgan las sienes
…
ambos
se desmigajan
se desgranan
atomizan
...
el amor.

Pócima 1 (néctar brillante)

por graciela malagrida

"Ahora puedo dar un paseo por la nubes, por otros mundos, por este terrario mío; sin estar pendiente del fulgor..." G.M.

esta luz
socava
las noches
y el tenebroso plazo
hasta el armiño

ya no duermo
por tanto, no me desvelo
ya no
no me siento trasnochada
abstinente, cuaresmal

sólo
sueño
auroras boreales
luceros
supernovas
y es
nuevamente
la luz
...


ella me hurga
sin intermitencia
inclemente
inocente
hasta la niña

me hace doler
las extremidades
me explora, me exige
paciencia
me molesta

y atraviesa las lágrimas
hasta la tinta
policromática
hasta la sangre
del espectro
visible

esta luz
tonifica
el denuedo.