by grace
Debajo del pinar
crujen hojas,
piñas secas
tapan pastizales
nidos, huecos, hormigueros
Sólo las flores de trébol
la humedad y yo
emergemos parejas
a los pies del árbol
Sólo nosotras sabemos
que alguna vez
descenderemos juntas
al polvo.
-.-
Una hoja, una semilla, un pétalo, algo
quizás la etérea sensación de juventud
baja lentamente de las copas
dando incontables giros en el aire
.
.
.
Un último giro
como el suspiro previo al beso
y se mezcla con la grama.
-.-
Si su gracia hubiera caído
entre las cosas
si no se hubiera acercado a la mía
si acaso
no la hubiera visto tan radiante
bailando en los remansos de la tarde, quizás
formaría parte de la cama
de los que no tienen esperanzas,
de los que tienden sus cobijas en las sombras
y llaman a los gusanos
Madre y Padre.
Más la luz
me la mostró
como una sílfide.
-.-
Por tanto me pregunto
¿dónde se entierra la alegría?
¿dónde
a la bailarina excelsa de la brisa?
¿dónde al poeta
que mastica la luz
que se hunde entre raíces
que es cuarzo
e incluso bajo tierra brilla y brega por la vida?
-.-
En tal extremo caso
sugiero los pies de la araucaria.
Un poeta
al pie de una araucaria
es un verso inextinguible
tallado en el celaje.
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