En la mira

por graciela malagrida


No hay obra de tus manos más perfecta
que el manifiesto universo
que exhiben las pupilas. G.M.


1
Exultantes o no
verdes, pardas, sibilinas
dan un cuarto al pregonero
e intentan luego correr las cortinas …

2
Unas, más alígeras que otras
han sabido leer entre líneas:
amor, temor, dolor
detrás de llantos y sonrisas.

3
Otras, las pobras
deseosas de esa libertad
que sólo se encuentra en el mirar con buenos ojos
no pueden más que buscar pájaros y plumas
entre las nubes del alba
detrás de la luna.

4
Unas y otras, tienen y no
algo que ver con la lengua, los labios
la palabra. Diría yo, que se conectan
crecidamente
con el resto del cuerpo del poema
con los móviles del querer
ser y dar
siempre en silencio.


5
Son de esperar pues
efectos tales como el suspiro o el canto
cuando un par de pupilas caldas
tras fijar objetivo en el espejo y el cielo
destraban sueños
al viento …


6
Si amor con amor se paga
y el ver, el mirar, se afana
porqué vivir de quimeras?
porqué? si hay mil y un maneras
de remover el dolor...


7
Serán aspirantes a linces
quienes califiquen, “aprendices”
de los quehaceres de Dios
y los hombres
que sólo saben amar.

Serán verso unívoco
incorpóreo nexo
dialecto indescifrable
clave seguridad
a prueba de diablos.

Serán las llaves de lo desconocido
pupilas adiestradas en finos menesteres
ingeniosas llaves
de las puertas
de la claridad.

Armonías del dormir

por graciela malagrida


Puedes soñarte sabio y sentir que eres bienamado. Puedes ser el ingente rey de las hormigas o padre de los pájaros o simplemente, declararte mendigo y a corazón abierto, pedirle a Dios una palabra. G.M.



No despiertes
si tu ritmo respiratorio
tiene más tino
que tu voz.

Duérmete y sueña
con aquello que supones
intocable.

No despiertes dudas y monstruos
ni desdeñes las señales
del amor.

Duérmete, pero antes
asegúrate que la luna
te sonría.

No despiertes
para abrir la boca, chocar
y quebrarle los huesos
al sabio y viejo, silencio.

Duérmete y sueña
que caminas al tanteo
y en un enorme pizarrón escribes
una y mil veces: “No despiertes”.

Cupido

por graciela malagrida


Merodeo
a ese angelito mofletudo
para flecharlo! G.M.

 

Juegas
con una mariposa
te distraes
dejas de lado
arco, flechas, aljaba
…

Pasan mil ángeles
y más de mil demonios
hacia la fiesta de disfraces
pero no
no te inmutas. - No hay de qué
- piensas, lo sé…
me has contagiado.

Eres Eros
preciado Amor
latir de todos.

Juegas
con una mariposa
mientras yo
sin pestañear
te atrapo en el poema.

Para cejarle espacio al cielo

por graciela malagrida

Hay que ponerse de pie
con la primera luz del día
no cuando canta el gallo electrónico
la chicharra, el grillo, el solista de moda

Y acostarse cuando a soñar manda la Luna
con emisiones de afecto
enlucidas por defecto
y argentinas.

Hay que abrir el pecho a como dé lugar
con pata de cabra o como sea
forcejeando con uno mismo
hasta lograr alteridad.

Y no y no y no
volver a despertar
sin haber discurrido en sueños
con Dios y con el otro.

Hay que despabilar al ser
decirle, que necesita verse
desde el señero, ojo tercero
que sin más, es su acto reflejo.

Y cantar una canción de cuna
al disenso del amor, a la bruma
cuando a soñar manda la Luna
para plagiar al silencio.

La otra búsqueda

por graciela malagrida

Habría que tomar el viento a la vida, como lo hacen los bichos. Al fin y al cabo, somos igualmente pequeños vistos desde la Luna. G.M.

1

Ahora
hasta “la existencial” tiene motores
que se nutren de bases relacionales
y ficciones


2

Entonces, si estás triste
lo más factible es que caigas en una red de llorones
para notar casi alegremente, que hay “iguales”
largando mórbidas lágrimas, al vacío…

No te confundas, son placebos.


3

Pero no oses ser diferente o mostrarte feliz
no hay foros ni redes que soporten
más de 5000 risueños
“buscándote”


4

Hago girar
sólo tres
interrogantes
por vez

Para que no se choquen entre sí
para responderlos y seguir de cerca
su transformación


5

Yo tú él
nosotros
estamos
“bajo sistema”
Pero ellos
te aseguro
te aseguro que no.


6

Depones tu necedad cuando te hieren?
resignas tu dicha ante el dolor?
te quita el sueño la causa del vecino?
o estás muy cansado de correr tras la zanahoria
como para desenfocarte o rumiar?

(De todas formas, a partir de ahora, vas a hacerlo.
Puedo tachar el objetivo).


7

Te preguntan: qué buscas? qué piensas?
en un casillero celeste espacial.
Respondes en gerundio
para demostrar quizás, algo de acción…


8

Algunas ratas de biblioteca
sabemos a ciencia cierta
que no hay gestas, leyendas ni aventuras
que no estén definidas por el verbo
o el tiempo, el modo, el número o las personas.

9

No hay heroísmo ni proeza
donde no se excava y duele.


10

La célebre búsqueda
es la que prescinde
de la idea de éxito
antes de empezar.

Lisura de la musa mía

por graciela malagrida

La musa pide una silla, ni tan cómoda ni tan rígida
una infusión verde, aromática
un ventanal a la izquierda
y en el corazón, la pluma.

Y cómo no? la consiento, siempre la consiento
como ella a mí, cuando me llena los ojos de lágrimas
la boca de flores, las yemas de néctar
los días de gracia.

Ella pide un trozo de hoja
y de su sierpe, un pecíolo nos perfora.
Todo, mientras reímos reímos
hasta las tintas.

La musa pide una silla
una infusión, silencio
para escuchar el sonido
de la vida.

El regreso de los sueños

por graciela malagrida

Es justo al atardecer, que como sombras chinas
sobre el sol en llamas, se ven esos pensamientos volar
cual pájaros a sus nidos. Y se quedan ahí, en tu corazón
gorjeando cada vez más bajo, hasta convertirse en sueños.
Y al alba se esfuman de tal modo, que no los recuerdas…
Pero hacen su trabajo, calan el cielo que hay
más allá del cielo conocido. Es por eso, que
cuando menos esperas, ese anhelo, que sólo Dios sabe
cuánto resignaste y porqué, cobra forma ante tus ojos.

Por eso suele doler el pecho a esa hora, por eso
lloran los amantes como si algo les fuera arrebatado.
Por eso se enciende la Luna balsámica y su séquito centelleante
precisamente, porque hay miríadas de poetas en alerta
uno por cada estrella, por cada amante, por cada alma en pena.
Y es menester saber todo esto y más.
Por eso te pido que sueltes pensamientos en bandada
y que cada atardecer los esperes conmigo, cálidamente
como la tinta escarlata de mis venas.

Sé que mañana, no será otro día
para la dama que, escudriñando versos, sienta aleteos
a la altura del escote. O para el caballero, que tras repasarlos besándola
busque con urgencia una ventana por falta de oxígeno.

Mañana, justo mañana al atardecer, seremos parte
del bucólico espectáculo de otra vida. No veremos sólo pájaros volar
o sombras chinas… no seremos espectadores, sino testigos
o mejor, protagonistas, de esta y todas las historias… (continuará)

Undelete

por graciela malagrida

Cuando el dolor sirve de abono, se recicla en poesía y el mundo recupera océanos de lágrimas, tiradas a la basura. G.M.

No borres
pintá un cielo y tocá plazo
poné punto y aparte
dos hojas en blanco en la máquina mental
carbónico y volvé a empezar.

No borres
las inequívocas huellas
de la voz.

Un pensamiento

por graciela malagrida

Un pensamiento violeta
más parecido a un ojo atento
a un sensor de movimientos
a una boca apenas abierta
con sus labios mullidos, expuestos en señal de beso
detiene el tic tac del Big Ben
congela el entorno y naturalmente
le quita protagonismo
a la distraída belleza amarilla
encandilada por los flashes.

A un pensamiento así
aterciopelado
le importa un rábano
el glamour.

Teodicea

por graciela malagrida

“Nada hay a tu alrededor tan distinto a ti. Si ves humanidad, urbanidad y un dejo fragoso de antropofagia, no te encrespes. Más, si acaso ves una avecilla y oyes que canta excepcionalmente en tu ventana, quizás quiera decir que puedes volar, cantar, vivir de un modo extraordinario.” G.M.

Arma escudo alma
Hijo padre esposo
Ala formidable o avecilla
Ha hecho de mi lengua este dialecto
Se ha filtrado
En resquicios de pétalos y labios
De zonas que besan asperezas
Y ahora
Es mi suelo mi cielo mi camino
La hondura de mis huellas
La fuerza con que piso
Es mechero del sol y de la luna
Y su séquito, deudor del Amor
por el que brilla.

Es el Verbo que impele los versos todos
Mi oración elemental y mi silencio
La palabra del plectro dicha con dicha
El ensanche de la paz y la sonrisa, el albedrío
La delgada semilla de luz
Bajo la lluvia
Y este, inefable existir
De otra manera.

La otra luz

por graciela malagrida

A Youssef Rzouga y Vicente Gallego, que me la enseñaron.

Te quejas, vociferas, lastimas la piel de las palabras... Únicamente

te miras los pies, sin ver las huellas. G.M.

-

Es que no está el cielo hoy como de costumbre
luce intemperante, groseramente cargado
de nubes con formas libertinas.
Y por debajo, el hombre
peatón, motociclista
rumiante de la palabra "innovación"
el bienamado de Dios
que aun quiere creer
que al tiempo, le toman el tiempo dos agujas
…


--

Cuando se apaga el reflejo adentro de los ojos
cuando caen los parasoles confesando sueño
es la noche y en su teatral , fantástico despliegue
alrededor de la luna
en el anhelo del beso y la caricia
notas que amando y andando
sólo has sobrevivido.


---

Lloras sobre la leche derramada
gritas y corres desnudo
como en tus pesadillas recurrentes
pero nadie, nadie te oye.
Te sientes solo y vuelves
a una posición fetal
sin pensar porqué lo haces. Como siempre
sin pensar.

Es entonces que acaece otra luz
exenta de falta, voluminosa, espléndida
que invade, se te injerta
y te celebra.

Hipóstasis

por graciela malagrida

De no ser por ella
ciego estaría... perdido
quién sabe en qué andurriales!

- Cuánta humildad este hombre!
digno de amor = Dios = poesía…-

pensó pensó
pero jamás se lo dijo.

De no ser por ella
habría tropezado con todas las piedras
y todas las "ellas"
que Ella sintetizaba.

Pero la vio a tiempo
cuando se habían derretido
los relojes de sol
y las palabras.

Entonces juró
sin cruzar los dedos
que a través y entorno a ella
viviría.

Luego exhibió alegremente
su cuerpo reversible
y en el eje, ella
en el fondo de sus ojos, ella
en su boca y su garganta
ardida de silencios, ella…

Y fueron uno
o mucho más que eso
como era de esperarse.

Apalabrar o abrir la boca

por graciela malagrida

"Si de cada boca abierta salieran mariposas..." G.M.

Cada palabra amorosa es un escudo
cada mirada amorosa azoga el alma
cada paso del amor siembra semillas
donde nacen flores con inéditas fragancias
que escaman a diario
el cuerpo la muerte.

Y la lengua colmada de ellas
es el arma más letal que he visto.
Y la boca, atestada y cerrada
es jaula de avecillas o de locas.
Y la cara, las manos, los pies
nexo ineludible con las almas...

A quién llenaremos entonces de laureles
por forjar alegrías día a día?
A quién culparemos de asolar la luz
o desmantelar abriles?

Por eso hago incapié
en la letra y el gesto
y en cada escalón de esta escalera
porque es única en su especie, yo diría
excepcional...

Por eso apuro el paso
corro, arraso y voy
feliz feliz feliz
como un antílope
rumiando versos, respirando
pues aquí, enhorabuena
no hay alternativa:
sólo se puede
subir.

Rapsodia de un albo amor

por graciela malagrida

I

Si alguien tiene la dirección exacta del Silencio
y si es tan amable de pasármela
estaré eternamente agradecida...

II

Hoy por hoy rugen los muros
los perros ladran a la luna
y la hoz
la hoz invisible
ya no corta cabezas
no no... no viene atada
a la mano de la Muerte
hace algo peor, causa estragos
en las mentes, devasta y siembra confusión
y nos larga a este mismo mundo
muy convencidos de ser libres y felices
de que vivimos, en el Paraíso.

III

No por sabia he descubierto
estrategias lúgubres
detrás de muchos gestos
tersos.
No por tonta
prefiero exhibir así
las raíces del Amor.


IV

Si alguien sabe
cómo aprehender la Tierra
y la vida
sin hundirse en ella
sin ensuciarse
sin subplantar sangre por savia
que lo explique por favor
con la urgencia de los saltos
y la claridad de sus torrentes.


V

Si alguien comprende
la esencia libre del poema
que hable ahora
que despliegue sus alas
y vuele y cante
o escriba y lea los espacios
y viva
o calle para siempre.


VI

Lo importante
lo realmente valioso
es ir dejando en el camino
migas, huertos y jardines
.
.
.


VII

Nunca voy a despedirme de ti
porque esta experiencia
de alterar el dolor
me ha vuelto a prueba de bombas
malos modos y palabras vacías
y etcétera... etcétera.


VIII

No puedo asegurarlo, pero creo
que además de la risa
y otros tantos rasgos que solía exhibir
se me ha infiltrado en un suspiro breve
un sesgo de eternidad.


IX

Quizás fue esa tarde que vi
un piso esponjoso
un lugar inmensurable, sin techo
por debajo de mi ala derecha.
- Este sol hubiera encandilado a los mortales...-
pensé... sintiéndome ya un poco rara
pero sin temor alguno a disecarme.

X

Luego fuiste
tallo, hojas, flor
albo amor
poema
mío.

Todas las luces

por graciela malagrida

Qué hombre qué Dios

qué fusión entre ellos

produce este tipo de maravillas?

Qué ser

sabe "no ser"

para crear

y emularlo? G.M.

Las luces desprenden hebras
azules, blancas
anaranjadas, amarillas
alternadas de un modo aleatorio.

Esa frecuencia desparramada en el río
más la luna esparcida
tangencialmente
tan genial-mente

...poco a poco me hipnotiza
y voy dejando que las voces
se disuelvan en la brisa
y que la risa espontánea se me adentre.

Volvemos a casa
y ya no resulta difícil dormir
en nuestro hogar flotante
con "ellas", todas, encendidas.

De sólo verte dormir...

1325404800. 
            
            Graciela Malagrida cambió su foto de portada.

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                Graciela Malagrida

                me pongo de colores
                cuando releo tu nombre
                en la borra del café
                o te reviso el fondo de los ojos
                sin previo aviso
                y resuelvo
                besar
                tu palidez
                
                >>>
                
                duermes
                ni te enteras
                cuánto más
                te amo
                cuando sueñas

                Ayer a las 4:01 ·
              • 

                Graciela Malagrida

                ‎>>>
                
                duermes
                si
                te haces sentir
                de una u otra forma
                
                duermes
                cuando a mi
                me despierta
                quién sabe cuál
                costado de la luna
                
                duermes
                como si nada fuera a acabarse
                ...
                duermes seguro
                de ti
                de mi
                del Dios Aparte

Contraseña

por graciela malagrida

Gracias Andrea Favelli!

Qué es lo bueno de la ausencia de color?
que la vida queda en evidencia
en blanco y negro
dependiendo sólo
de los efectos colaterales
que le produce
la luz.

Entendiendo esto
no hay mancha, menoscabo
resabio, vicio o señal
de haber actuado u omitido
por haber sufrido alguna vez
la falta.

Y de súbito
no cabe eclipse, deserción o exilio
en el sabio
corazón humilde.

A plena pluma

por graciela malagrida

Hablé un día acerca de la espontaneidad
con las estatuas, con las piedras... Y al tocarlas
supe que latían, que sentían frío
que habían sorbido silenciosamente el sol
...y me habían escuchado. Supongo que por y después de eso
comprendí que: "nadie es tan duro de corazón y entendederas
como nosotros mismos"

También hablé con las estatuas de sal
sequé sus lágrimas químicas
y pasé por alto una que otra
"de cocodrilo"...

Quién no ha llorado por llorar?- me dije-
quién no ha visto a las "lloronas" a la hora de la muerte
o en los actos emotivos o emulados? Porqué es pecado
hablar del pecado? porqué no sanar a los pies del amado?
porqué porqué porqué tanto esfuerzo derramado
para disimular lo evidente?

Porqué la venganza como un hacha en la frente?
porqué la palabra "veneno"en la punta de la lengua
usurpando el lugar
impar
del beso?

Seguí hablando a los cuatro vientos
seguí, sin mirar atrás
poetizando el camino
al ritmo del agua de los saltos
encantados.
Y a boca de jarro, llenísimo de qué decir
hablé de ti... claro que sí
de tu mejor mirada, de tu bisel preciso
de tu perfil calcado
a trasluz.

Hablé un día acerca de la espontaneidad
e inmediatamente sentí la necesidad
de escribir
para no olvidar jamás… :

Siempre supe
que “el cuento empieza
cuando uno termina
de pensar, pronunciar o teclear
la palabra
FIN… “

Canción de la escalera

por graciela malagrida

Subir subir subir… hasta dónde?

[CHORUS LINE]

Dónde tocar el cielo? la puerta? el ding dong?
Dónde está el don de gente?
dónde el Don Juan sin dientes
sino riéndose a carcajadas
del desparpajo demente?
Donde el Quijote cada día más valiente? Dónde Aquel
que tan divinamente, nos pensó humanamente hermanos?


Dónde tocar el cielo? la puerta? el ding dong?
dónde está el corazón? donde los sueños?
Dónde limitan dignidad y supervivencia?
donde el silencio ha ganado?


Subir subir subir
hasta ese lugar
donde se mecen los pendientes de cristal
el día más lluvioso del año…?

Subir
hasta que la vida ahorque la escalera
y nos obligue a mirar
hacia abajo…?

Subir y bajar
por el camino de hormigas
donde tarde o temprano
nos veremos?

Subir … usando cabezas de escalones
como la Reina Roja aguafiestas
del País de las Maravillas?

[CHORUS LINE]

Dónde tocar el cielo? la puerta? el ding dong?
dónde están las alegres campanillas
de las gargantas?
No oigo a nadie cantar su verdad
a los cuatro vientos…

Dónde quedó la libertad?
dónde el sentido de esta navidad?
Dónde el renacer del ser
por amor, para amar?

Subir sin ti
hasta la cumbre nevada del poema?
no tiene sentido.
Jamás he tocado la nieve...
y este tiempo cansado de ser tan maldito
se agota
y ese poema
buenamente nos espera.

Deixis de tiempo

por graciela malagrida

Flashback

Volvió la mirada sobre los hombros sólo una vez
y sobre los hombres, ahora, con mucha indulgencia.
Caminó sobre sus huellas, juntó flores secas
que se fueron hidratando en el camino
y llegó a su infancia feliz.
Vio que todo estaba en su lugar. Pasó revista a todo
hasta la temperatura en aumento del té de manzanilla
y puso stop, presionando fuertemente
con las palmas de las manos
el corazón.

Flashforward

Ya había bebido la pócima:
un poema líquido, resplandeciente. Y
entre otros remates
había logrado alterar, ni más ni menos
que la secuencia cronológica de la historia
liberando a las aves del Paraíso
en versos breves.

Hoy juntaba cuarzos en las playas
y lágrimas petrificadas que traía la marea
quién sabe de qué profundidades…
Más en el desenlace
sonreía
son-reía
son
reía
...