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lunes, 11 de enero de 2010

Graduality

por graciela malagrida




1

Imperceptibles
lágrimas de alegría
humedades varias, brotan
de la piel del ambiente...

Las rimas emulan
esas mariposas
con sobrepeso en las alas
y nosotros, nosotros
-hasta quizás sin querer-
volvemos a amar
fluidamente.

2

Tengo tantas razones para ser feliz
que enumero las mañanas
escribiendo poemas
para nombrarlas en detalle
poco a poco
como Dios manda.

3

Tengo tantas
húmedas razones
para contar hasta tres antes de hablar
para mirarte con cariño
y una y otra vez
para quererte
tanto
tanto
tanto
…como era en un principio
para sentirte amigo
rima en flor, amanecer
letra acuñada
en el corazón del tiempo
enhorabuena y por siempre
amado mío.

martes, 22 de diciembre de 2009

Te regalo “la luz"

por graciela malagrida



a mis queridos lectores
¡FELIZ NAVIDAD!




Una candela prisionera de la moda
una filigrana aparentemente frágil
un amanecer en el balcón respirando la frescura del mañana
una gaviota atravesando el océano a vuelo rasante
un transeúnte donándote su tiempo, indicándote el norte
una estella fugaz petrificada en el fondo del mar
un deseo mamushka que encierre los deseos
y te vaya liberando poco a poco, paso a paso en el camino...

Para que te acuerdes de mi
bajo la sombra de una nube cándida
voy a obsequiarte
el momento frondoso del beso y el abrazo:
de la mariposa con la flor, del alguacil con el rocío
de la araña con la presa, del agua que emana de la piedra quieta
del jugo de uvas purgando la sangre y las palabras.

Y cuando ya no tenga nada para darte
hurgaré nuevamente esa luz
que ha hendido el éxtasis
éste
de saberte gigante, indiviso, probo, poeta
gemelo de mi corazón
pequeño gorrión
hermano mío.

martes, 3 de noviembre de 2009

Flashback

por graciela malagrida


·

Hundida en la silla
midiendo el corto alcance
del tiburón encerrado en la pantalla.

..

Corriendo con mi perro
a la clase de inglés. Ambos
con los rulos al viento
y la lengua afuera.

...

Llorando a mares
como una sirena
en el fondo
del poema.

....

Dejándome acunar
por la Luna generosa
como una estrella huérfana
de brillo.

.....

Esperando la navidad
sin nieve
debajo de una palmera.

......

A los saltos
enfundada en un vestido liberty
juntando más
flores silvestres
para mamá.

.......

Hamacándome
entre el deseo y la duda
de pedir
¿un bebé sin baterías?
quizás, tal vez, mejor
¿un hermanito?...

........

Optando
una y mil veces
por el silencio
hecho espacio
inter versal.

.........

Aprendiendo sola en el desierto
que hay flores venenosas y palabras-cardo
carnosas, llenas de líquidoelemento
como frases espumantes que se esfuman
o versos sombrilla o letras-semilla.
Y que el recuerdo
es una telenovela interminable.

Calcando de los autodidactas
que no hay tope poético
y que el mejor espejo es
"el otro".

..........

Debajo del dintel
recostada en el marco que divide
realidad y ficción
enviando cartas
al futuro.

lunes, 19 de octubre de 2009

Versos ventrales

por graciela malagrida


Vuelvo al vientre
de la palabra madre
tantas veces
como veo la luz
tantas
cuando alumbro.

Vuelvo
al paraje sin cerco
a tu mirada
a acurrucarme
hasta quedar pequeña
como un punto.

Vuelvo al zoom
de tus ojos negros
como la noche que insiste
en brillar más que las estrellas
y me recuerdas la belleza
de las cosas simples:
la humildad de los jazmines
el aroma salvaje, verdeselva
la corta y delicada vida
de las mariposas...

Vuelvo a mí
cuando nos vemos zigzagueantes
en las vidrieras de las tiendas
y soltamos a viento carcajadas
como palomas mensajeras
de la risa.

Vuelvo a diario
sin rodeos
a emular tu andar de gacela
a tomar lecciones de vuelo
a fluir
generosa, termal.

Vuelvo al eje
de esta elíptica
grávida verdad
y la propago.

sábado, 17 de octubre de 2009

Te veo veo



a Pablo y Toño que me inspiraron mucho.

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Un cuento niño
juega al tejo
mientras termino esta red
en el punto
elemental

Se frunce como un viejo
el Manolo entrecejo
veo poco
veo todo
veo nada
de esa niña rosada
que fui
que soy, que vi
que se perdió de su madre
en el supermercado
que lloró por los rincones
y volvió a sonreir

Un cuento niño
tiene ganas de crecer
en los sueños
de este niña Pulgarcita
hija de Natura, de las flores
lirio, fresia, magnolia, alelí
rosa té, rococó
rosa
mía

...
veo poco
veo todo
veo veo
a una niñita empapada
chapoteando feliz
en tu lluvia rimada
y veo venir
gateando
un cuento
niño
...
-te veo veo
te veo
veo
(bis)-.

martes, 13 de octubre de 2009

know-how

por graciela malagrida


“Cuando la sabiduría entrare en tu corazón, y la ciencia fuere grata a tu alma, la discreción te guardará; te preservará la inteligencia, ...”
Proverbios 2:10 - 2:11




a Alejandra Oviedo



Es bueno saber
que puede el hombre convertirse
en pan sin levadura
en bálsamo sobre la herida
en aroma de flores en medio del desierto
o cuenco agrietado
... pero útil.

Ver
el árbol y la sombra en la semilla
es fructuoso y aun mejor
prestar oídos a la raíz
que sorbe sin preámbulo
de la fuente
hasta el hartazgo.

Y bueno es callar
a la hora de soltar
letras como pájaros
para escuchar el incipiente
mensaje abrillantado
de la dulce
voz del cielo.

Es bueno saberse poco y nada
llevar los bolsillos perforados
para ir perdiendo adrede
madreperlas
topacios
cantares
maravillas
.
.
.
y habiendo dado todo
hasta el aliento ocre
del crepúsculo
sentir el corazón como la noche
orondo, en la gloria
preñado de estrellas
musas, liras
honores, tenores
plenilunio.

Es bueno saber
a agua de lluvia
y saberte regada
tierra mía.

sábado, 26 de septiembre de 2009

Hilvanes

por graciela malagrida


He escrito versos boomeran
y otros, redondos, como hogazas
de pan. Y en más de una ocasión, versos semilla
de girasol, de alpiste, de lino y sésamo tostado.
Más cansada de esperar lo inesperado
he dado a luz un “verso silla” y convocado a todo ser alado
con la excusa ovalada de la oda
del fin de los tiempos, del vuelo, de la pluma.

He escrito debajo del dintel
envuelta en un mantel primaveral
en pleno otoño, en el exilio de la patria de las flores
cuando evitaba mi nombre, mi reflejo
semiahogada, en el mar de las lágrimas doradas
enclaustrada, en rimas de estuco y de cristal .

He escrito en hojas coloridas
en hojas rotas zurcidas a otras hojas
cuadriculadas, rayadas, recicladas
en hojas virtuales y estampadas
en hojas de papel continuo
en supuestos pergaminos.

He sobrescrito recuerdos
con acuerdos. Lo he hecho
en hojas secas y frescas, en milhojas
en miradas frondosas verde hoja
en el cuerpo múltiple del agua
en el fuego jactancioso
en la nada caliente, helada, aparente
que es aire…

He escrito letras sin lustre
en la piel bronce de todo atardecer
en el vestido radiante de la noche
en el aura aromática del campo.
Y he contemplado letras líquidas
camastros de musgo encima de las piedras
ríos caudalosos y cadentes
para las voces resecas y abatidas
para el momento desierto de la muerte.

Lo he hecho a conciencia
con la tinta encinta de septiembre
con el casi extinto extracto de los montes
intencionalmente
en las laderas apenas perceptibles
de los cerros azules que acarician
las nubes
de las almas.

Lo he hecho a razón
de expresar este credo
de puro gusto y sazón
a modo de bocado acorazonado
para matar el hambre del enjambre
para saber de topes, llanuras y llenuras
para ayunar a tiempo, de perillas
como Dios manda al que anda
hilvanando versos
de rodillas.

viernes, 18 de septiembre de 2009

Contemplación

por graciela malagrida



“¿estarán más sueltas que nunca
las esporas de las musas?” G.M.




1

Un niño tuerce la cabeza, habla cariñosamente
y acaricia a su perro invitándolo a entrar.
Se entienden y van contentos
para el mismo lado.

2

Tres señoras mayores charlan acerca del estado del tiempo
de la concurrencia a los cementerios, de recetas de cocina.
Cohesionan la idea, de todas las abuelas que conozco.
Les cedo el paso
calladamente.

3

El chofer no mira a los ojos a los pasajeros
pero sabe a ciencia cierta quién es quién
…conoce las voces, los susurros, las miradas
conoce el olor del miedo, de la desesperanza, de la soledad
y en cada semáforo frena y advierte a todos
del peligro.
Todo cambia de color.

4

Suelo ver gente amuchada
esperando el momento
de ir a sus casas
y gente abandonada a la buena de nada
que ya no espera, ni ve a su alrededor.

5

En este tiempo ácido
de nísperos y mandarinas
pelo mi propia cáscara
en busca de dulzura.
Es menester educar el paladar
del corazón.


6

Falta a diario
una casta mirada
sobre uno mismo
para ralear de cuajo
el costado sórdido.
Es indoloro. Doy fe.

7

Sobran motivos
en el rostro de cada ser humano
en la historia sinfín del arco iris
en la cúpula celeste que nos cela
en el ojo de agua transparente
en el alma del río
en el cuerpo
del poema.

miércoles, 22 de julio de 2009

Letras de cambio

por graciela malagrida


Remacho mi voz
con la voz grave del silencio
que acuña implacable:
“La letra con sangre entra”.
Desperezo los dedos, alzo la mirada
veo el cielo que hay dentro del cielo
y agradezco, -desde las entrañas que me unen
a las entrañas de Dios-
estar aquí, aguzando los sentidos
de este modo.
G.M.



1

Una letra muda
más parecida a una oveja
mira la tierra
mansamente.

2

Habla la eme
acerca del misterio
del sonido lacrado
entre los labios.

3

Y zumba la zeta
como la abeja reina
debajo del pinar
entre las setas:

Para curar todos los males del mundo
sólo es preciso conjugar dulcemente las acciones
“observar”
“destrabar”
y “querer”.

lunes, 20 de julio de 2009

Expo

¡FELIZ DÍA DEL AMIGO!


por graciela malagrida

No aprendí a “partir peras”, sino a juntarlas. G.M.



Aprieto un botón
el que versa: “Te quiero” en letras rojas
y todo se pone en movimiento:

1

Leo tu risa en el mensajero
y me contagia el gesto ese
la primera onomatopeya del día.

2

Y aunque no haya asomado el sol
salimos a llamarlo
o a dar calor
a los poemas pichones.

3

Sabemos al dedillo
que ni dormidos
dejaremos de espantar moscas
o de sonreír…

4

Cada cual tiene su modo.
Nosotros, como perros cansados
nos echamos este invierno
unos contra otros, bajo el sol
en el pasto. Tomamos agua
del mismo charco y elegimos día a día
la condición de “aprendices”
inseparables.

5

La luna está llena
de secretos nuestros
y certezas.
De allí la respuesta brillante
a los ladridos.

6

-“¡El último es cola de perro!”-
gritan los niños en el parque
y corren a tocar un plazo o hacen un gesto con los dedos
para respirar. Y “el último” resulta el más querido
el perdonado, el protegido
el cachorro herido, el amigo
“el primero”.

7

Este, corazón-bitácora
se ensancha feliz, iluminado
como una pista de aterrizaje
para recibir tus palabras boomerang
tu silencio charlatán, tu mirada sin astillas
tu llanto a secas, tu abrazo o lo que venga.

Esta, bitácora acorazonada
-tan mía como tuya -
atesora y publica
alegremente
nuestro historial.

viernes, 10 de julio de 2009

Puzzle

por graciela malagrida

Soy una ceniza
que la llovizna derrite
lenta y despiadadamente.
Soy poco y nada o quizás menos, fuera de estas letras.
G.M.


Puedo andar por el mundo
ser dueña del mundo
ser enorme como el mundo y sus alrededores
o una isla minúscula, al sur del silencio.
Puedo tomar los continentes que quepan en mis manos
y armar un puzzle nuevo, plantando como árboles
nuevas formas de vivir, tan sólo
pronunciando unas palabras. De hecho, conozco las palabras
las claves de acceso, los caminos.
Por tanto entrar por las puertas grandes
a la ciudad de los sueños realizables, me cuesta menos
que callar. Más puedo callar, borrar todas estas letras
las letras de la palabra “mundo” , el “mundo no redondo
que esconde cada letra” y dejar que me veas a tu modo
que me amoldes a tu antojo
a tu hambre, a tu sed, a tu dolor
o que simplemente
me sobrescribas.

De cualquier manera
a esta altura
también me habré adueñado de tus ojos
...habrán sido míos
letra por letra
y como ahora y por siempre
serán tus ojos
serás, dentro de ellos, dentro mío
mi parte predilecta
del poema.



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lunes, 6 de julio de 2009

Ver para creer



hoy vi dos que se besaban
debajo de un paraguas endeble
y del celoso cielo, que a los baldazos
intentaba separarlos

hoy vi dos caminando abrazados
y otros dos, tomando un café
a menos de veinte centímetros
unos de otros

hoy, se me acortaron las distancias
más de dos, prescindieron de la cabina telefónica
para convertirse en superhéroes
de mi tarde lluviosa

vi que iban de dos en dos
multiplicando mi alegría
y sacándome un gran peso
de encima

sonreí
pasé revista al entorno
y de regreso, en el introjardín
vi dos retoños...sonreí (bis)

Más allá



"Iré"
por el mismo camino
que todos transitamos.
Iré por tí, tarde o temprano
no te preocupes por el tiempo
mejor cava
un pequeño hoyo en la tierra
y planta esta semilla:

"nosotros, que nos amamos tanto
desde el principio mismo de la vida,
que crecimos como zapallos
sin vernos la cara, al fin y al cabo
no hemos destrabado el password!
hagámoslo de una vez!"
y luego sí...

Iré por tí cuando la luna
echada en una mecedora
esté amamantando a nuestro verso
plena
como la mejor de las madres.

Iré, iré
como una ola poética
desplazándome libremente
sin secretos, ni claves de acceso
adueñándome del mundo porvenir
expandiendo el intromundo
proyectando en todos
este deseo de "ir" más allá
de todo lo visible.

viernes, 3 de julio de 2009

Comedia de carácter: "Las pestes andan sueltas"

por graciela malagrida

Lupus est homo homini, non homo, quom qualis sit non novit,
lobo es el hombre para el hombre, y no hombre, cuando desconoce quién es el otro.
Tito Maccio Plauto




Sembrar miedo y cizaña

-Mmmh…qué fácil!-
como confundir a los ciegos
como mechar en la carne
intrigas y pánico
con la receta de siempre.
Qué simple! manipular como títeres
como “segmentos” o “números”
a los faltos de entendimiento.
Qué previsible actitud. Qué pobre.
Qué evidente. Qué aburrida.

Qué simple es odiar
tanto como
quitar el saludo a Dios
hablar a espaldas de Dios
actuar como dios sin Dios
como si Dios no nos viera.
Qué llano!
camuflarse frente a un espejo a medida
ahogarse irremediablemente, como Narciso
anular el reloj del corazón
amordazar el objetivo
autoengañarse.

Qué viable resulta hoy por hoy
incumplir con la excelsa ley
que erradicaría todos los males…
Hay mentiras de todos los colores*:
encapsuladas, enmascaradas, a cara descubierta
asesinas seriales, legitimadas...desdeñables
indiscretas, con alma de cántaro.

Qué lejos queremos estar de la verdad

“Las pestes andan sueltas
cambiando de identidad
alegremente
desde que el hombre
es el lobo del hombre



* Las obras de Plauto son menos refinadas pero más cómicas que las griegas. Sus personajes son los mismos que en las comedias griegas: jóvenes alocados y calaveras, cortesanas, alcahuetes, flautistas, traficantes de esclavos o leni, esclavos diabólicamente astutos que sacan siempre las castañas del fuego a sus señores, comerciantes, viejos verdes y gruñones, parásitos, soldados fanfarrones, etc.; el argumento estaba lleno de situaciones de enredo, engaños y confusiones.

miércoles, 24 de junio de 2009

Propensiones

por graciela malagrida



"tomar razón de esto y de todo lo omitido
removerlo, abstraerlo, expulsarlo
no me convierte en rumiante o exorcista
no arranca flores a la pradera
ni alegría, probidad o arrebato
a la tarea de escribir
o impeler
a la conciencia, a los actos.
" G.M.



No me gustan los gritos, las grietas, los crujidos
la cosa lúgubre detrás de la sonrisa
los gestos con chaleco de fuerza
la nube negra comiéndose a las otras
los días o noches sin semblanza
las palabras sin chispa chingando de la mano
la filtración que no riega, los desechos pululando
por las calles, ciegas…

Mas bien soy propensa
a las vistas aéreas.
Me gusta pensar
que los vuelos tempestivos
curan, como las abuelas
todo tipo de afecciones.

Quiero creer
que creyendo y queriendo
le puedo agregar colores al arco iris
subplantar gritos por besos
congregar las voces, las manos
las rimas acerca del ¿cómo?
.
.
.

y por zancas o barrancas
prefiero, los saltos
esos que en apariencia
son "saltos al vacío".

domingo, 14 de junio de 2009

Problema poético

por graciela malagrida

ellas, me hacen frente
me llevan en andas
me dan el beso de las buenas noches
me empujan al terreno más prolífico:
el de la tierna
Luz.”
G. M.


No se me cae una idea
menos cuando yo quiero…
ellas me usan para que las describa
sólo eso.
Me despiertan, a la hora que se les ocurre
son atrevidas! se meten
en conversaciones privadas, serias
y me dispersan. Me dicen por ejemplo:
-Ey ey ey! atendé esta!- y empiezan a explayarse
a moverse, a canturrear
cuando yo tengo enfrente a alguien hablándome
mirándome a los ojos!.

Es un problema real, físico.
Ellas no se me caen
se me vuelan
se escapan de mi posibilidad
de atarlas a la tinta. Son ágiles.
Y reconozco, que me adoran cuando sueño.
Porque si son manzanas
las sueño desafiando a la gravedad
yendo lento, del césped al cielo.
Si son gotas, salen de todos los cuerpos
dejando aquí abajo
verdades cadavéricas, peladas.

Ellas me atraviesan todo el tiempo
y me hacen oídas de cuánto hablan de mi...
Dicen que, mi problema poético –por así llamarlo-
en el mundo de las ideas
está resuelto
. Y se ríen, se ríen.

Hace un tiempo ya
ante la acotada alternativa temporal
opté por imitarlas. Por tanto avisé:
no te enojes si me río como el río
si me voy a pasear en el silencio, cuando todos parlotean
si te miro a los ojos y advierto islas, alrededor de tus pupilas
si mis pies se despegan levemente… No tomes a mal
mi vuelo a deshora
mi verso desplumado
mi uni-verso recurrente
.
.
.
porque esta idea desafiante
esta risueña apariencia
esta traslación inexorable
esta ignición en las bocas del alma
dilapida todas las miserias.

Tengo el mismo problema poético
que el niño muerto de frío
que la mujer parturienta
que aquel hombre de bien
empobrecido: sé que más pobre
es el ciego, que más triste está el sordo
que más abatido el mudo… que hay más
detrás de los periódicos, de la TV, de la apariencia
y más
y más oro en polvo, ideas y manzanas voladoras.

Sé que el mundo
es un jardín esférico
de ensueño...

Pensémoslo así
para que ocurra.

viernes, 5 de junio de 2009

A boca de jarro

por graciela malagrida



A veces es mejor
tapar la bocacalle
la boca de los dedos
la boca desbocada
el boquete
hacia el supuesto banquete
hacia el desquicio.

Es mejor llamarse a silencio
a cilicio, a bocamanga
para sacar algo de ella
sin mucho hablar
ni mendigar
entendimiento.

Y mejor que mejor
a boca de fuego
que obsecuente
o blando de boca o ignoto
en la bucólica historia
del beso y de la boca.

miércoles, 3 de junio de 2009

Ruge la rima

por graciela malagrida

Bruxa la bruma con la bruma...
los dientes apretados de la tarde
esperan que baje
elegantemente, la noche
el frío tártaro del abismo
la soledad de algunos, la tristeza.

Mas tú
me llamas “bella”, me abrazas
y la frugalidad esa, del arrumaco ingenuo
templa la cepa de mi semblante
rige la pluma.

Alrededor de la luna
bruxa la bruma con el verso pulcro
ruge la rima que se eleva
por encima del Yo
y de toda sutileza.

Bruxa la bruma con la bruma...
estérilmente. Ha caído la noche
a tus pies
rendida. Ruge la rima
.
.
.
y todo resplandece.





Poema de Graciela Malagrida
Traducida al italiano por Rosa Casesse


Riga la rima

Si confonde foschia con foschia
i denti stretti della sera
aspettano che scenda
elegantemente , la notte
il freddo tartaro dell'abisso
la solitudine di alcuni, la tristezza.
Ma tu
mi dici "bella", mi abbracci
e la frugalità questa, dell'ingenuo "arrumaco"
intiepidisce il ceppo del mio viso
scorre la rima
Intorno alla luna
scende la foschia
con il verso pulito
scorre la rima che si eleva sopra l'Io
e la sua sottigliezza.
Si confonde foschia con foschia...
sterilmente. E' scesa la notte scorre
abbandonata ai tuoi piedi. Scorre la rima.