por Roxana Rajmilchuk *
La tela de la poesía
Deshilvanas el carretel
inhumando recuerdos,
bordas tu incompletud
en los márgenes del tiempo.
Perforas con aguja e hilo
la espesura mesurada
de tu hoja en blanco.
Bordas flores
detallando gratitud.
Tela porosa y accesible,
la poesía te deja
hilvanar tus hilachas
para que con el tiempo
puedas observar
la trama de tu lado inhóspito:
la textura incomprensible
de tu revés.
No se si tutear a Dios
No se si tutear a Dios
o decirle de usted,
dirigirme a él como a un amigo,
o como a un desconocido.
Pertenezco a una cofradía
de sastres que visten
a las palabras con telas
de variado estilo.
He visto a Dios
desfilando por la pasarela
de los menos famosos
con pobres trapos
en esbelta postura
serio el semblante.
Pobres palabras que visten a Dios.
Nunca llevará traje.
Recién llegada
Has tragado mundos
como una serpiente
sus presas,
se ha inflamado notoriamente
el perímetro de tu estela cascabel.
Has deglutido universos
estallando de asombro
a la intemperie
mientras los de mente ancha
te daban un portazo a sus espaldas.
Fue así que aterrizaste
en la pista de los recién llegados
al mundo,
no teniendo otro freno
que la palabra dislocada,
el forcejeo de sonido sentenciante,
la fábula mendiga
de seres piadosos.
Me quito el sombrero
Me quito el sombrero
frente al paisaje
que alberga la ventana.
Cerezos y demás árboles
en feliz contoneo
suplicando quietud
al viento que los enciende.
Pequeño cuadro móvil
que mis ojos pueblan,
pictórica enramada.
Oleaje musical de hojas
en turbulencia vespertina:
fluído certámen
de dinámica.
* Roxana Rajmilchuk, nació en Villa Ocampo, provincia de Santa Fe. Cursó estudios en la Facultad de Letras de la Universidad de Buenos Aires.
Fue finalista en la II Antología de Poesía Joven Argentina editorial Hombre Nuevo, en el año 1987.
Asimismo fue finalista distinguida en el VIII Certamen Argenta de Poesía, año 1992.
Publicó su primer libro "Poemas", edición de autor en 1990.
Participó como finalista en la Antología "Latitudes Literarias" Editorial de los Cuatro Vientos, año 2004.
Publicó los siguientes libros:
Poemas, edición de autor, 1990
La Oscura, Editorial Geear, 2004
Libro del Frenesí, Ediciones del Dock, 2005
Anís, Edición del Autor,2006.
Nuez, edición de autor, 2007
Luneida, edición de autor, 2008
Tuya, Ana, año 2008
Filigranas, 2008
Casa ensoñante, 2009
martes, 31 de marzo de 2009
Bienvenida poeta santafesina!
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lunes, 30 de marzo de 2009
Llamarada
“La lluvia carga el cántaro
la grieta lo desagota...
cada cual hace su trabajo.
Mas nada ni nadie despuebla
la actitud del agua, del fuego
y del poeta.” G.M.

Anduvimos
descalzos sobre cristales
y varias antorchas encendidas
salieron de nuestras bocas.
Y uno preguntó:
-¿no debían haber entrado?-
y el resto del mundo nos miró
aguardando la respuesta
.
.
.
Este poema
estos gestos
esta flama
estos pedazos de fuego
que del corazón devienen
no encuentran más lugar
por donde salir.
Otro
se atrevió a cruzar la vereda del dolor diciendo:
¿y porqué no se ven lastimados?
¿porqué lucen esa cifrada sonrisa?
¿porqué parecen mansos estanques en la tormenta
flores perennes en el desierto
frutos deliciosos en el momento sinsabor
gemas radiantes sobre el luto?
-esta vez
respondimos al unísono
ayudados por todos las aves:-
Porque escribiendo desde el otro
desde aquel que no lee, que no come, que no sueña
que no escribe… desde aquel que aun busca la salida
adherimos al poder supremo que da vida
enlazamos la luz que inmuniza la carne
aprehendemos del talento impar
a no ser agujeros negros de los pares
sino huecos prontos a llenarse, cántaros vivos, vasijas
.
.
.
y aún agrietados
o abiertos de par en par
servimos sin querer, como los árboles
dando sombra y tronco al peregrino
o como sus hojas, reteniendo en la sequía
lágrimas de Dios
para regar el camino.
Hubo un gran silencio
…
y luego
se encendieron las lenguas
los ojos
los dedos
las antorchas.
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viernes, 27 de marzo de 2009
haiku de la lluvia
por graciela malagrida
1
La lluvia graba
rastros de Dios en rostros.
Timbra virtudes.
2
Moja los vidrios
horas tiernas del día
y mis ramales.
3
Plantas perennes
festejan la estación.
Las letras también.
4
Sorbe y traga
la tierra prometida
nuestro deseo.
5
Floreceré yo
en medio de la lluvia.
Lo haré por ti.
6
Agua dulce
detrás de la cortina
veo tus ojos.
7
Cruzar la calle
es casi imposible
sin tu ayuda.
8
Solía nadar
por debajo del agua
hasta tu margen.
9
Ella acampó
cuando el viento fuerte
emuló mi calma.
10
Extraño el son
del extraordinario gong
de cada gota.
11
Desde el cielo
todo se ve tan claro...
hasta la flama.
12
Ya de regreso
el nido se ve tibio.
Tu me conmueves.
13
Te pronostico
borrones y laureles
y me despido.
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miércoles, 25 de marzo de 2009
Pétalos
¿Qué buscan
en un poema espinoso?
¿qué
entre letras negras
que huelen a los días contados?
¡Asechan pétalos!
a los ojos cansados de buscar
a las manos macilentas
a los que a tientas
andan sin flor, sin son, sin Dios.
¡Asechan pétalos!
desparramando euritmia
como agua de azahar, como el rocío digno
a pesar de la luna menguante
como lluvia de oro en pleno otoño.
¡Asechan pétalos!
irresistiblemente suaves y tiernos
como la voz ceñida
que baja del cielo por el tallo,
por la lengua, por el gesto
.
.
.
libres.
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sábado, 21 de marzo de 2009
Jose Ga's birthday alert

Una alarma sonó
entremedio de los pastos.
Miré en dirección
a mi florido corazón
y te vi
recogiendo brotes
pequeños cantares
himnos inmunes
caídos del cielo:
“My soulmate
My brother of verse
You are gentle like love
When you caress my nub…”
Una alarma sonó
cerca del mar
.
.
.
y se me llenaron los ojos
de olas.
Supuse que hoy
corearían las aves
nuestros bises sobre el agua
supuse, que nos recordarían
hasta los granos de silicio
donde hundimos nuestra huella
...pero qué tonta! qué tonta!
olvidé que Dios
nos había abierto el cierzo
y que un orfeón de serafines
opacarían las voces este día
con eternos aleluyas.
El Paraná crece
sube la marea
en el Mediterráneo
when and i love You
when You love Me
poéticamente
to a large extent.
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Sin señuelos
Estoy tan unida
a un nimio submundo crujiente
por la fragilidad,
como a las rocas
donde han quedado petrificadas
las arañas y las mañas
los recuerdos, los dolores, las hazañas.
Linkeo con los ojos
al extremo de la hoja
al verso reversible
donde el texto nunca dicho
delata al poeta
velado por la efigie
…
Y río, lloro, sueño
o camino por la calle
para entender a los que lloran
ríen, sueñan… aman
más allá de ser amados.
Y meriendo las tardes, los aromas
los jirones de aquellos eucaliptos,
el cotorreo en las copas
de seis palmeras estilistas,
la puesta del sol en el pinar,
el vuelo de los teros celosos de su nido
.
.
.
Entiendo que
estoy ligada a esta red
para pescar sin señuelos
con un hilo imperceptible
resistente a todo.
¡FELIZ DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA!
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viernes, 20 de marzo de 2009
La brecha
por graciela malagrida
Se abre refulgente
sobre toda expresión
de apariencia irreversible
para borrar
hasta el último vestigio
de estrechez.
Se derrama y me arrastra
como el río a una hojuela
deseosa de luz
verde
desprendida
.
.
.
La brecha me aleja
por ciclos o siglos
hasta del habla
más me enhebra en los vergeles
de las voces de Dios
y de las almas.
La brecha me acerca
a los tesoros discretos
a los fanales
y planta mis letras en el humus
a orillas del Edén
cada mañana.
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lunes, 16 de marzo de 2009
Te adoro, poeta
por graciela malagrida
para mis amigos poetas de todos los puntos del planeta
para Fatima y Til, para Anjan, Ronaldo, Gabriela, Jorge, Iris, Julio, Sergio, Moni, Carmen y Youssef.
Y me dije:
-¡a escribir!-
Y encendí la máquina de versos
Y bajé una estrella del cerezo
Y exhalé un panambí
Así como así
De la nada.
Y te dije:
-… … …
me inspiraste-
O pensé que te lo dije
Ni bien se puso el sol
A dormir
A mi lado.
Y susurraste:
Te adoro, poeta
.
.
.
Te escuché
Te escuché.
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sábado, 14 de marzo de 2009
Mario Quintana » últimas frases
Melancolía: manera romántica de estar triste.
Melancolía
Lo triste de la arquitectura moderna es la resistencia de su material.
Arquitectura
Doloroso interrogatorio: ¿Por qué será que las personas lloran a los amigos muertos pero no aguantan a los que continúan vivos?
Dolor
Sé autodidacta, es decir, ignorante por cuenta propia.
Ignorante
Bien... yo siempre creí que toda confesión no transfigurada por el arte es indecente. Mi vida está en mis poemas, mis poemas son yo mismo, nunca escribí una coma que no fuese una confesión.
Poema
Quien hace un poema abre una ventana.
Poema
Los verdaderos analfabetos son los que aprendieron a leer y no leen.
Leer
Para los peces de acuario, el intercambio de agua es Dios.
Pez
Las maravillas del mundo nunca son pocas, lo que siempre falta es la capacidad de sentir y admirar.
Mundo
Ser poeta no es sólo decir grandes cosas, sino ser una voz reconocible entre todas las demás.
Poeta
Una mentira es una verdad que se olvidó lo que ocurrió.
Mentira
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domingo, 8 de marzo de 2009
Ella
Un artilugio de las luces
es ella. Nativa del genio
que ha dado a luz la luz
y sus alrededores...
pues acto reflejo
del acto creativo es
su belleza inefable.
Hay praderas y desiertos repletos de ella.
O puede que sea
una exclusiva pradera, colmada de ti
y el fin de tu desierto.
Hay ríos que suenan como canciones
y canciones que se vuelven ríos
para hablar de ella.
Advierte encendida el uni-verso todo
pero aparentemente no lo ha visto.
Absorbe ella las mañanas y es abeja,
reina en su panal, en su museo de cera
donde el tiempo se detiene
para que despunte ella
el día, la oración, cada palabra.
La media naranja de Adán
la neo Eva, la Venus
Ella
suelta las últimas lágrimas
como la noche suelta las estrellas
trasciende las miserias
toma cuerpo, se dilata
circula
entre nardos y cardos
y echa a volar
eternalmente preñada de virtudes
ilesa.
Finalmente todo
cierra en ella
porque es quien abre
el corazón
aún partida
en mil pedazos.
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martes, 3 de marzo de 2009
Mañana

Abiertas,
las hojas del banano
dan sombra al estanque.
Sobre el estanque hay un puente,
si lo cruzo
con los ojos cerrados,
se que voy hacia otro mar.
Si los abro
llego hasta un bambú
que espera que lo habite.
Los colibries siguen sus costumbres
y refrescan la boca de los dioses,
los frutos maduros del pindó
nunca se cansan de su olor a selva.
Un pez advierte
que una amatista
como la que llevo en la frente
no es una flor cualquiera.
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domingo, 1 de marzo de 2009
Alameda

Voy a tomarte la mano
y juntos
caminaremos bajo las copas.
Seremos como hormigas
dando pequeños pasos
removiendo la hojarasca
y los pecados.
Nos saciaremos de verde.
De savia y tallos. De fruición y fronda.
Y arriba
un hueco imperceptible
proyector del haz maravilloso
nos hará flotar como ácaros
y entre deseos y espasmo
ese “algo” de Dios
que hay que tener
para ser libres
irá consumiéndonos.
Y seremos parte
de estos versos verdes
…enormes alamedas
humildes hormigas
o nada.
Voy a tomarte la mano ahora.
Sonriamos.
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