Bienvenida poeta santafesina!

por Roxana Rajmilchuk *


La tela de la poesía

Deshilvanas el carretel
inhumando recuerdos,
bordas tu incompletud
en los márgenes del tiempo.

Perforas con aguja e hilo
la espesura mesurada
de tu hoja en blanco.

Bordas flores
detallando gratitud.

Tela porosa y accesible,
la poesía te deja
hilvanar tus hilachas
para que con el tiempo
puedas observar
la trama de tu lado inhóspito:

la textura incomprensible
de tu revés.


No se si tutear a Dios

No se si tutear a Dios
o decirle de usted,
dirigirme a él como a un amigo,
o como a un desconocido.

Pertenezco a una cofradía
de sastres que visten
a las palabras con telas
de variado estilo.

He visto a Dios
desfilando por la pasarela
de los menos famosos
con pobres trapos
en esbelta postura
serio el semblante.

Pobres palabras que visten a Dios.

Nunca llevará traje.


Recién llegada

Has tragado mundos
como una serpiente
sus presas,
se ha inflamado notoriamente
el perímetro de tu estela cascabel.

Has deglutido universos
estallando de asombro
a la intemperie
mientras los de mente ancha
te daban un portazo a sus espaldas.

Fue así que aterrizaste
en la pista de los recién llegados
al mundo,
no teniendo otro freno
que la palabra dislocada,
el forcejeo de sonido sentenciante,
la fábula mendiga
de seres piadosos.


Me quito el sombrero

Me quito el sombrero
frente al paisaje
que alberga la ventana.

Cerezos y demás árboles
en feliz contoneo
suplicando quietud
al viento que los enciende.

Pequeño cuadro móvil
que mis ojos pueblan,
pictórica enramada.

Oleaje musical de hojas
en turbulencia vespertina:

fluído certámen
de dinámica.


* Roxana Rajmilchuk, nació en Villa Ocampo, provincia de Santa Fe. Cursó estudios en la Facultad de Letras de la Universidad de Buenos Aires.
Fue finalista en la II Antología de Poesía Joven Argentina editorial Hombre Nuevo, en el año 1987.
Asimismo fue finalista distinguida en el VIII Certamen Argenta de Poesía, año 1992.
Publicó su primer libro "Poemas", edición de autor en 1990.
Participó como finalista en la Antología "Latitudes Literarias" Editorial de los Cuatro Vientos, año 2004.

Publicó los siguientes libros:

Poemas, edición de autor, 1990
La Oscura, Editorial Geear, 2004
Libro del Frenesí, Ediciones del Dock, 2005
Anís, Edición del Autor,2006.
Nuez, edición de autor, 2007
Luneida, edición de autor, 2008
Tuya, Ana, año 2008
Filigranas, 2008
Casa ensoñante, 2009

Llamarada

por graciela malagrida

“La lluvia carga el cántaro
la grieta lo desagota...
cada cual hace su trabajo.
Mas nada ni nadie despuebla
la actitud del agua, del fuego
y del poeta.” G.M.

Anduvimos
descalzos sobre cristales
y varias antorchas encendidas
salieron de nuestras bocas.
Y uno preguntó:
-¿no debían haber entrado?-
y el resto del mundo nos miró
aguardando la respuesta
.
.
.
Este poema
estos gestos
esta flama
estos pedazos de fuego
que del corazón devienen
no encuentran más lugar
por donde salir.

Otro
se atrevió a cruzar la vereda del dolor diciendo:
¿y porqué no se ven lastimados?
¿porqué lucen esa cifrada sonrisa?
¿porqué parecen mansos estanques en la tormenta
flores perennes en el desierto
frutos deliciosos en el momento sinsabor
gemas radiantes sobre el luto?

-esta vez
respondimos al unísono
ayudados por todos las aves:-

Porque escribiendo desde el otro
desde aquel que no lee, que no come, que no sueña
que no escribe… desde aquel que aun busca la salida
adherimos al poder supremo que da vida
enlazamos la luz que inmuniza la carne
aprehendemos del talento impar
a no ser agujeros negros de los pares
sino huecos prontos a llenarse, cántaros vivos, vasijas
.
.
.
y aún agrietados
o abiertos de par en par
servimos sin querer, como los árboles
dando sombra y tronco al peregrino
o como sus hojas, reteniendo en la sequía
lágrimas de Dios
para regar el camino.

Hubo un gran silencio
…
y luego
se encendieron las lenguas
los ojos
los dedos
las antorchas.

haiku de la lluvia

por graciela malagrida


1

La lluvia graba
rastros de Dios en rostros.
Timbra virtudes.

2

Moja los vidrios
horas tiernas del día
y mis ramales.

3

Plantas perennes
festejan la estación.
Las letras también.

4

Sorbe y traga
la tierra prometida
nuestro deseo.

5

Floreceré yo
en medio de la lluvia.
Lo haré por ti.

6

Agua dulce
detrás de la cortina
veo tus ojos.

7

Cruzar la calle
es casi imposible
sin tu ayuda.

8

Solía nadar
por debajo del agua
hasta tu margen.

9

Ella acampó
cuando el viento fuerte
emuló mi calma.

10

Extraño el son
del extraordinario gong
de cada gota.

11

Desde el cielo
todo se ve tan claro...
hasta la flama.

12

Ya de regreso
el nido se ve tibio.
Tu me conmueves.

13

Te pronostico
borrones y laureles
y me despido.

Pétalos

por graciela malagrida

¿Qué buscan
en un poema espinoso?
¿qué
entre letras negras
que huelen a los días contados?

¡Asechan pétalos!
a los ojos cansados de buscar
a las manos macilentas
a los que a tientas
andan sin flor, sin son, sin Dios.

¡Asechan pétalos!
desparramando euritmia
como agua de azahar, como el rocío digno
a pesar de la luna menguante
como lluvia de oro en pleno otoño.

¡Asechan pétalos!
irresistiblemente suaves y tiernos
como la voz ceñida
que baja del cielo por el tallo,
por la lengua, por el gesto
.
.
.
libres.

Jose Ga's birthday alert‏

por graciela malagrida

FELIZ CUMPLEAÑOS YOUSSEF

Una alarma sonó
entremedio de los pastos.
Miré en dirección
a mi florido corazón
y te vi
recogiendo brotes
pequeños cantares
himnos inmunes
caídos del cielo:

“My soulmate
My brother of verse
You are gentle like love
When you caress my nub…”

Una alarma sonó
cerca del mar
.
.
.
y se me llenaron los ojos
de olas.

Supuse que hoy
corearían las aves
nuestros bises sobre el agua
supuse, que nos recordarían
hasta los granos de silicio
donde hundimos nuestra huella
...pero qué tonta! qué tonta!
olvidé que Dios
nos había abierto el cierzo
y que un orfeón de serafines
opacarían las voces este día
con eternos aleluyas.

El Paraná crece
sube la marea
en el Mediterráneo
when and i love You
when You love Me
poéticamente
to a large extent.

Sin señuelos

por graciela malagrida

Estoy tan unida
a un nimio submundo crujiente
por la fragilidad,
como a las rocas
donde han quedado petrificadas
las arañas y las mañas
los recuerdos, los dolores, las hazañas.

Linkeo con los ojos
al extremo de la hoja
al verso reversible
donde el texto nunca dicho
delata al poeta
velado por la efigie
…

Y río, lloro, sueño
o camino por la calle
para entender a los que lloran
ríen, sueñan… aman
más allá de ser amados.

Y meriendo las tardes, los aromas
los jirones de aquellos eucaliptos,
el cotorreo en las copas
de seis palmeras estilistas,
la puesta del sol en el pinar,
el vuelo de los teros celosos de su nido
.
.
.

Entiendo que
estoy ligada a esta red
para pescar sin señuelos
con un hilo imperceptible
resistente a todo.

¡FELIZ DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA!

La brecha

por graciela malagrida


Se abre refulgente
sobre toda expresión
de apariencia irreversible
para borrar
hasta el último vestigio
de estrechez.

Se derrama y me arrastra
como el río a una hojuela
deseosa de luz
verde
desprendida
.
.
.
La brecha me aleja
por ciclos o siglos
hasta del habla
más me enhebra en los vergeles
de las voces de Dios
y de las almas.

La brecha me acerca
a los tesoros discretos
a los fanales
y planta mis letras en el humus
a orillas del Edén
cada mañana.

Te adoro, poeta

por graciela malagrida

para mis amigos poetas de todos los puntos del planeta
para Fatima y Til, para Anjan, Ronaldo, Gabriela, Jorge, Iris, Julio, Sergio, Moni, Carmen y Youssef.

Y me dije:
-¡a escribir!-
Y encendí la máquina de versos
Y bajé una estrella del cerezo
Y exhalé un panambí
Así como así
De la nada.

Y te dije:
-… … …
me inspiraste-
O pensé que te lo dije
Ni bien se puso el sol
A dormir
A mi lado.

Y susurraste:
Te adoro, poeta
.
.
.
Te escuché
Te escuché.

Mario Quintana » últimas frases

Biografía: Poeta y periodista brasileño cuya obra transita entre la cotidianidad intimista, el estoicismo y el deslumbramiento surrealista. En 1929 comenzó a trabajar para un periódico, escribiendo en una sección de literatura extranjera y un año después publica sus primeros poemas en una revista. Quintana recibió el Premio Machado de Asís por la Academia Brasileña de las Letras por el conjunto de su obra. De la vasta obra de Mario Quintana se destaca su faceta de creador de aforismos, que no respondían totalmente a lo que debería ser un proverbio, una máxima o aforismo, próximos en ocasiones de la greguería y en otras del pensamiento ilustrado francés, a los que llamó "quintanares", mezcla de sentencias irónicas, glosas en la línea del pensamiento ilustrado francés y greguerías. Fue fundador del Partido Unidad Social Cristiana de Brasil (PUSC).


Melancolía: manera romántica de estar triste.

Melancolía

Lo triste de la arquitectura moderna es la resistencia de su material.

Arquitectura

Doloroso interrogatorio: ¿Por qué será que las personas lloran a los amigos muertos pero no aguantan a los que continúan vivos?

Dolor

Sé autodidacta, es decir, ignorante por cuenta propia.

Ignorante

Bien... yo siempre creí que toda confesión no transfigurada por el arte es indecente. Mi vida está en mis poemas, mis poemas son yo mismo, nunca escribí una coma que no fuese una confesión.

Poema

Quien hace un poema abre una ventana.

Poema

Los verdaderos analfabetos son los que aprendieron a leer y no leen.

Leer

Para los peces de acuario, el intercambio de agua es Dios.

Pez

Las maravillas del mundo nunca son pocas, lo que siempre falta es la capacidad de sentir y admirar.

Mundo

Ser poeta no es sólo decir grandes cosas, sino ser una voz reconocible entre todas las demás.

Poeta

Una mentira es una verdad que se olvidó lo que ocurrió.

Mentira

Ella

por graciela malagrida

¡FELIZ DÍA MUJERES!

Un artilugio de las luces
es ella. Nativa del genio
que ha dado a luz la luz
y sus alrededores...
pues acto reflejo
del acto creativo es
su belleza inefable.
Hay praderas y desiertos repletos de ella.
O puede que sea
una exclusiva pradera, colmada de ti
y el fin de tu desierto.

Hay ríos que suenan como canciones
y canciones que se vuelven ríos
para hablar de ella.
Advierte encendida el uni-verso todo
pero aparentemente no lo ha visto.
Absorbe ella las mañanas y es abeja,
reina en su panal, en su museo de cera
donde el tiempo se detiene
para que despunte ella
el día, la oración, cada palabra.

La media naranja de Adán
la neo Eva, la Venus
Ella
suelta las últimas lágrimas
como la noche suelta las estrellas
trasciende las miserias
toma cuerpo, se dilata
circula
entre nardos y cardos
y echa a volar
eternalmente preñada de virtudes
ilesa.

Finalmente todo
cierra en ella
porque es quien abre
el corazón
aún partida
en mil pedazos.

Mañana

por Gabriela Piccini

"Dentro de los ojos cerrados, cerrar aun más lo ojos..." Vim Wenders

Abiertas,
las hojas del banano
dan sombra al estanque.
Sobre el estanque hay un puente,
si lo cruzo
con los ojos cerrados,
se que voy hacia otro mar.
Si los abro
llego hasta un bambú
que espera que lo habite.

Los colibries siguen sus costumbres
y refrescan la boca de los dioses,
los frutos maduros del pindó
nunca se cansan de su olor a selva.

Un pez advierte
que una amatista
como la que llevo en la frente
no es una flor cualquiera.

Alameda

por graciela malagrida

Voy a tomarte la mano
y juntos
caminaremos bajo las copas.
Seremos como hormigas
dando pequeños pasos
removiendo la hojarasca
y los pecados.
Nos saciaremos de verde.
De savia y tallos. De fruición y fronda.
Y arriba
un hueco imperceptible
proyector del haz maravilloso
nos hará flotar como ácaros
y entre deseos y espasmo
ese “algo” de Dios
que hay que tener
para ser libres
irá consumiéndonos.

Y seremos parte
de estos versos verdes
…enormes alamedas
humildes hormigas
o nada.

Voy a tomarte la mano ahora.
Sonriamos.

Ilaciones de la pausa y la verbena

por graciela malagrida

“Fue justamente
por esta insolencia mía
que me he vuelto topacio.” G.M.

No es por tu causa o la mía
o por el aspecto áspero del cuenco
que me arropo en la poesía. No creas
que por este traje símil piedra
dejo de ser hermana gemela de la seda.

No es porque no te haya visto antes
con tu andar veraniego
un día grisáceo
en el cruce de las calles principales
que prefiero el invierno.

No existe una razón que me disculpe
por haberte dedicado una sonrisa de mala muerte
por haber ignorado tu nombre
titubeado un triste : - hola…- que sonó
a “no me importas”. Sólo pensaba en la pausa
ésta, que confisca mis horas y mis letras en la espera.

No juzgues al día antes que amanezca.
No inhumes las palabras de astracán.
Infiéreme. Y no me llames intrépida
cuando el silencio a secas
tras humillar
laurea.

Al ritmo de Tagore

por Graciela Malagrida

Aquí estoy, frente a mi lap, mirando con la misma intermitencia de la brisa por la ventana. Tratando siempre de encontrar el nexo divino en las vidas de gente corriente, de todos los seres vivos, de grandes y pequeños, donde me incluyo. Suena de fondo inspirational music channel y comienza el viaje al mundo poético, filosófico, melódico de Rabindranath Tagore.
Tras zampar en la fruición que me produce la lectura de sus logros, sus poemas, historias cortas, diarios de viaje, cartas, y ensayos; sus pinturas y célebres canciones – hoy himnos - completan el cuadro de este sabio reformador cultural del arte bengalí, que transgrede las paredes de la historia, y los límites terrenos, saciándonos de lucidez.
Su huella ha quedado en nuestro idioma, unida a los nombres de Zenobia Camprubí y Juan Ramón Jiménez, cuyas traducciones de la obra son las únicas versiones castellanas aprobadas por el autor y consideradas prodigiosas labores de recreación literaria.

De su estadía en Argentina (1924) en la quinta Miralrio, Victoria Ocampo nos deja un registro de vivencias junto al escritor, en su libro “Tagore en las Barrancas de San Isidro”. Desde entonces, esa “dorada bengala” no ha dejado de brillar con más fuerza, en esta porción plateada del planeta.

Ahora tengo que detenerme en un punto que congrega hasta las estrellas del cielo y sus primeros fulgores, este verso:

“Si queréis comenzar a educar a los hijos de los hombres, cultivad en vosotros el espíritu del niño eterno”

Aquí alude a su exquisita sensibilidad y vocación por la educación, a la que todos deben acceder para buscar la verdad y ser libres. Y debo dejar que se me empapen los ojos una vez más y para siempre cuando a la hora de escribir acudo al niño y lo publico a modo de ejemplo. Vasanti, la niña de “El asceta” simboliza estos ideales. Pues, se define en “Tránsito”:

“Sólo una parte de mi don está en este mundo; lo demás está en mis sueños”.

Y asegura:

“El hombre es innatamente un niño, su poder es el poder de desarrollo”.

Tagore, entusiasta de la cultura del espíritu, nos marca con ternura inmensurable, con una vida dedicada al bien de sus semejantes desde su credo humanista. Credo que lo conduce a poner en acción ese amor por los indigentes, por los que tienen sed y hambre de justicia y alfabeto, de misericordia y pan. Su escuela experimental primera, su semilla, es hoy un bosque, al alcance de todos.

El deslumbra al principio de su vida como al final, pues en todo momento elogia la Alegría como la fuerza primordial, como el primer gesto de la creación y como energía impulsora del servicio. Su Himno a la alegría de los Niños alaba la vida de este modo:

“Vi que la vida (es) servicio. Serví y vi que el servicio era alegría”. “infinita luz de la alegría procedente del amplio amor que es todo el mundo”.

Y como la vara tutora de una planta tierna, preceptúa la “Bhagavad Gita” (cap. III, 20; trad. F. Tola)

“Debes actuar pensando sólo en el bien del mundo”


Dharma

por Graciela Malagrida

Al ritmo de Tagore
ansío la comunión con todo lo creado
y en el uni-verso estribo sin espuelas.
La felicidad me la gano día a día,
como “La mendiga” el pan,
como el niño de rodillas sucias
que menesteroso recorre descalzo las orillas
y recoge el alimento cardinal
en las plateadas aguas de Dios
en las arcanas razones del Paraná…

Al ritmo Tagore, los poetas
de este rincón mundo
pretendemos encendernos
expresar nuestro talento único
ser bengalas, fluir profusamente
desde la modesta palabra que riega precisa
los límites de la Tierra adulta
los relojes derretidos en el cielo
los deseos del corazón
del niño
eterno.

Clima de tormenta

por Julio Miguel Panchuk

En esta noche suena:
“Stormy Weather”
Y se ve esa diva recostada
sobre la ventana
abierta.
Ha hecho mucho calor,
más que del que imaginas.
O qué recuerdas…
Y ella allí,
simplemente quitándose
la bata de seda.
Mostrando su desnudez al viento
frío que alienta la tormenta.
En este tiempo de tormenta.

Te vez tú. Sí. Siento que sí.
Ah, queda tan poco tiempo!.
Para que te recuerde como siempre
todos los febreros.
Que no dejemos atrás
las vestales que nos miraban
cuando hacíamos el amor.
En esas noches de calor.
Tumbados en cualquier mesa.
En cualquier mesa, nuestra.

Suspirando. Por el calor y por el sexo.
Éramos el amor soñado. Tú piscis, yo tauro.
Rezábamos para que no termine.
Y terminaba, y comenzaba.
De vuelta.
Qué ha sido de nosotros?

Estarás de vuelta. Soñando, viajando,
por esa dimensión tan nuestra.
Sola. Sola como todas las cosas que se
detestan. Y que se sueñan.

Es “clima de tormentas”. 1.943 viene
viajando del ayer.
Viene de un ensueño gastado y toma lo que da
y quita lo que quiere.
Oh. Amor!
Ha pasado tiempo, no es suficiente
tanto sufrimiento…

Mira, que yo, aquí estoy con este gastado ramo
de rosas.
Tiene más de catorce años en mi mano.
Y nadie lo ha recibido.
Y sigo cantando en voz baja
esa canción “Stormy Weather”.
(clima de tormenta).
Creo que he de morir, y seguiré entonando
en las noches de la eternidad,
esa canción que huele a sensualidad. A cuerpos
pegajosos.
Siempre has tenido ese pecado, demasiado grande
ese pecado de soberbia.
Que no logra quitarte el tiempo, ni mis recuerdos.
No huirás esta vez.
Te seguiré mirando, como en los “viejos tiempos”
te seguiré esperando.
A que bajes del bus, con esa cosa tan tuya
con esa sonrisa.
Y nuestra mesa, y nuestro amor, riéndonos de todo,
y de todos.
Tan ricos en la más miserable escena
que nunca fue para nosotros miserable
en toda la historia de los tiempos.
La mesa del amor.
Mira bien, qué nadie te engañe,
que nadie te amó como yo, te amé,
Como yo te amo.

Y hoy más que nunca, maldita.
Hoy que hay clima de tormenta.
Hoy que quiero tus besos, y tu sonrisa de niña
repercutiendo como siempre,
como címbalos, como retiñendo, como
sonriendo a la eternidad los dos.
Aunque alguien que no conocemos,
nos haya confinado al recuerdo.
Mañana es tu cumpleaños,
siempre, es tu cumpleaños. Te regalo,
maldita, amada maldita,
Estos tulipanes hurtados. Negros
como todavía negros
siguen siendo tus ojos,
Por más que te hayas teñido
el cabello.
Por más que hayas decretado
Nunca más verme
Yo te seguiré esperando por más que sea
un duro y solitario, huidizo, terrible,
“Stormy Weather”. Clima de tormenta.
En mi “Packard” descapotable.
Para mojarnos, empaparnos, y desafiar
él rayo como por última vez.

Tendales: Clamoreo cromático

por graciela malagrida

1

El cielo gris
La rama gris
Y en ella
Un pájaro bicolor
Lleva en el pico
Mi secreto.

Mi secreto
Lleva en el pico
Un pájaro gris
Y con él
La rama bicolor
El cielo añil

2

A estas alturas
me cuesta creer
que exista alguien
que pueda prescindir
o sentirse ajeno
al diseño exclusivo
de cada amanecer

3

Y entre otras exclamaciones
la del trueno
es la que más de una vez
me dicta: basta!.
Luego las nubes sueltan dos gotas
como compungidas por mi cara de susto.
Y todo pasa. Todo el espectro
vuelve al tintero, al teclado
al cariño azul lavable
de las letras…

4

Sólo entonces
a ritmo de relámpago
baila con todos la noche bella
y eternamente negra
suelta su larga cabellera
sus sueños azabache
sus estrellas
y logro lacrar los ojos
.
.
.
Al fin
cicatriza la vigilia.

5

¿Alguien piensa todavía
que cada verso es una isla?

¿Alguien se ha visto alguna vez
como una letra?
¿se ha unido a otra buenamente
para ser escuchada?
¿ha sonado diferente? o acaso
¿ha callado y calado el alma del poeta
más que la hache?

¿Alguien piensa todavía
que el viento puede arrancar
la palabra que ha prendido?

6

¿Y ahora?
...
no sé
porqué
me miras
con esos
ojos
miel
.
.
.
amedrentas
a la muerte!

7

................
................
................
stop.

Dilecciones y embate

por graciela malagrida



Y ahora
voy a tener que herir al agua
con esta vara
con esta lengua espadachina
con este ojo derecho
y no me voy a detener
mientras el izquierdo te vea
gimoteando de sed, desguarecido.

Lo voy a hacer ahora
que no temo pisar a las serpientes
ni al desánimo o a la falta de fe
ni al supuesto castigo, para el que se atreve
a volver el rostro sobre aquellos sin rostro
a echar flores sobre deshonras
a mudar, esos gestos arteros
al planeta de la paz
.
.
.

y te voy a empujar
hasta que vueles.
Lo prometo.

Esta guapa providencia

por graciela malagrida

¡FELIZ DIA DE LOS ENAMORADOS!

Véanse en la casa los ventanales
adviértanse las luces
que como peces tropicales
se comportan territoriales y graciosas.
Tómese posesión del dicho plexo,
del gesto matinal, del atributo digno de respeto.

Y llámese a todos por su nombre:
al perro, amigo
al sustento, Dios
al esposo, amado
a la esposa, bendita
a los hijos, retoños
a los padres, preludio
a los ancianos, pozo de ciencia
a los amigos, hermanos
a los hermanos, sangre.

Silénciese el juicio en un rincón
junto a todo atisbo de apariencia o simulacro.
Véanse en las manos el trabajo
en las arrugas, expresiones sin dobleces
y priorícese en los ojos de cada cual
el verdadero fluir
del plan maestro.

Apréciese la vida de este modo:
pensando en lo bueno, lo justo, lo sobrio
lo santo. Renovando a diario el ánimo
del pacto que nos blinda
con la alegría de ser
herederos de los sitios sin linderos
y de todo lo que toca el candor, su fulgor…
incluso de esa
palabra que aún, no ha sido pronunciada.

La quinta esencia

por graciela malagrida


Es el que aniquila al dolor
cuando rima con flor
aunque nos hayan deshojado...

Es un misterio develado en el intento
de rimar y remar
a contraviento.

Es que ese nombre “Amor”
concentra las esencias generosas y las combina
no tan lejos de los cardos, no tan cerca de las rosas:

Muele almizcle con tu nombre
y una pizca de polvo de estrellas
se le escapa…

Ya eres mi amado colibrí
y yo
tu dulce fresia


y somos enormes y eternos
cuando amamos
en este mix retal, de cielo y tierra.

Rta.:

por graciela malagrida

Es Dios quien conecta las cosas, Dios es
el que riega las rosas
y si por Él se muere se vive
y si por Él perdiste has ganado
.
.
.
y al final como al principio del camino
Dios es igual al destino
ese, al que llaman Amor.