1
El cielo gris
La rama gris
Y en ella
Un pájaro bicolor
Lleva en el pico
Mi secreto.
Mi secreto
Lleva en el pico
Un pájaro gris
Y con él
La rama bicolor
El cielo añil
2
A estas alturas
me cuesta creer
que exista alguien
que pueda prescindir
o sentirse ajeno
al diseño exclusivo
de cada amanecer
3
Y entre otras exclamaciones
la del trueno
es la que más de una vez
me dicta: basta!.
Luego las nubes sueltan dos gotas
como compungidas por mi cara de susto.
Y todo pasa. Todo el espectro
vuelve al tintero, al teclado
al cariño azul lavable
de las letras…
4
Sólo entonces
a ritmo de relámpago
baila con todos la noche bella
y eternamente negra
suelta su larga cabellera
sus sueños azabache
sus estrellas
y logro lacrar los ojos
.
.
.
Al fin
cicatriza la vigilia.
5
¿Alguien piensa todavía
que cada verso es una isla?
¿Alguien se ha visto alguna vez
como una letra?
¿se ha unido a otra buenamente
para ser escuchada?
¿ha sonado diferente? o acaso
¿ha callado y calado el alma del poeta
más que la hache?
¿Alguien piensa todavía
que el viento puede arrancar
la palabra que ha prendido?
6
¿Y ahora?
...
no sé
porqué
me miras
con esos
ojos
miel
.
.
.
amedrentas
a la muerte!
7
................
................
................
stop.
El cielo gris
La rama gris
Y en ella
Un pájaro bicolor
Lleva en el pico
Mi secreto.
Mi secreto
Lleva en el pico
Un pájaro gris
Y con él
La rama bicolor
El cielo añil
2
A estas alturas
me cuesta creer
que exista alguien
que pueda prescindir
o sentirse ajeno
al diseño exclusivo
de cada amanecer
3
Y entre otras exclamaciones
la del trueno
es la que más de una vez
me dicta: basta!.
Luego las nubes sueltan dos gotas
como compungidas por mi cara de susto.
Y todo pasa. Todo el espectro
vuelve al tintero, al teclado
al cariño azul lavable
de las letras…
4
Sólo entonces
a ritmo de relámpago
baila con todos la noche bella
y eternamente negra
suelta su larga cabellera
sus sueños azabache
sus estrellas
y logro lacrar los ojos
.
.
.
Al fin
cicatriza la vigilia.
5
¿Alguien piensa todavía
que cada verso es una isla?
¿Alguien se ha visto alguna vez
como una letra?
¿se ha unido a otra buenamente
para ser escuchada?
¿ha sonado diferente? o acaso
¿ha callado y calado el alma del poeta
más que la hache?
¿Alguien piensa todavía
que el viento puede arrancar
la palabra que ha prendido?
6
¿Y ahora?
...
no sé
porqué
me miras
con esos
ojos
miel
.
.
.
amedrentas
a la muerte!
7
................
................
................
stop.
Entradas
a vida é uma rede e esse poema diz muito bem isso.
ResponderBorrargraciela suas palavras não são ilhas, principalmente porque você sempre tem a vida em sua poesia, tem alem de tudo um querer nesta vida, você não fica em cima do muro, você toma posição, você não teme e forte encara essa vida com tudo o que tem de perigoso no fato de existir.
e eu li essa sua poesia ouvindo chavela vargas cantar a musica
"en el ultimo trago"
e ela a sua poesia assim como a musica sabe que a vida não é justa ou injusta, a vida acontece e na vida tem consigo a morte que a ela é imanente.
bjos
Hola mi querida Grace ,paso a saludarte,que sigas tan bien como siempre.Beso
ResponderBorrarSoy alguien que no puede prescindir del diseño exclusivo del amanecer. Ni de las bellezas de esta vida.
ResponderBorrarHe disfrutado mucho de tu poesía.
Un saludo cordial.