La vida breve

Te evaporas
como el agua de los lagos
te agotas, te secas, te requiebras
bajo el polvo infecundo de las sombras.

¿Quién se acordará de nosotros
cuando no reverdezcan nuestras ramas
y las raíces no hallen
fuente de vida, Dios, acaso soplo?

Hablas
y el viento sorbe tus húmedas palabras.
Andas y escribes debajo de este sol
e irremediablemente, te disipas.

Pero dime!
¿quién recordará nuestros nombres
cuando el rocío caiga
sobre el canto embalsamado de las aves?

Duermes, entre pequeñas hojas de laurel
entre aromas, caricias, colores, melodías…
luego tropiezas, con piedras encubiertas
a orillas del colmo y del ocaso.

Ahora dime!
¿quién podrá disuadirnos en medio del bullicio?
¿quién pondrá en evidencia
a la indolencia disfrazada de doncella?

Ahullas
como un lobo recoleto en el desierto
y nadie te escucha, nadie se compunge
nadie…excepto yo.

¿Quién podrá borrarte entonces de mis días?
¿quién sacará esta espina de la herida?
¿quién mudará los aires para devolvernos la alegría?
¿quién estará tan libre de jactancia para tal misión?

Me miras y no sé qué decir, pues no soy quién
no soy tu, no soy tal...
A esta altura, todo nos ha ocurrido a todos
- a perros y a leones, a ciervos y a cabrones -
.
.
.
y de una u otra forma
sin tiento, sin cimiento, sin andamio
somos trozos de nada
volviendo hacia a la nada.