Apresto y flores de nochebuena

por graciela malagrida

Sobrescribamos parte de la historia...porque una vida sin principios es como un barco sin puerto, como un cuento sin letra capital, sin nudo bien atado ni final feraz. G.M.

Desert flowers

No sabía andar sino de cara, sin cruz. Ignoraba el dolor
tras la culpa. Era supino prolongar esta agonía, pues para ella
la inexactitud era sinónimo de belleza, no un descuido.
Jamás había palpado así el doblez
como una herida abierta
como una fractura expuesta, como esa
desgarrante y última mirada …

Bisoños

-Un escritor no tiene muchos amigos
ni nada que perder
menos, su precioso tiempo
diseñado a medida- explicaba a las paredes.
¿Si pretendía que alguien comprendiera
esa dimensión? - quizás, tal vez
a lo mejor, alguna vez… – balbuceaba
pero sólo escuchaban las mariposas.
-¡Claro, lógicamente! – se autoconsolaba
admirando la impalpable sutileza de lo abstracto
- porque saben lo que es vivir
con los minutos contados, con las alas rotas
inferidas e igualmente bellas…-
Y seguía: -Un escritor siente la brisa
de tal delicado aleteo
y se detiene a registrar
la sensación de eternidad
o etérea letra inédita.-
Entonces preguntó a las flores inmarchitas:
- ¿Hay derecho a colgar a un escritor porque no presta el oído
a ciertas quejas mortales o al chisme global?
¿es justo mandarlo a la hoguera
por su forma de avistar el camino sinuoso
o notar lo cifrado, clandestino? ¿acaso
no han comido de sus manos
la palabra? ¿no ha dado su voz
hasta las lágrimas?¿no ha llenado
los cauces esqueléticos hasta nutrirlos con poesía? -
Ellas, impávidas en apariencia
soltaron un perfume intenso, sorpresivo
fundaron una subatmósfera de emergencia
…
y entre elixires chispeantes
nos re-crearon armiños
con una inmensa sonrisa
en la boca del alba.

Y el fin fue el génesis
con forma de cuna
para este presto amor
último y primero.