Tertulia de Mayo

by grace

Marta
no para de hablar
se ríe
está contenta con su color de pelo
con los brillos de la noche
con los sonidos de su teléfono móvil
consigo misma

Alejandra
luce un sweater mostaza
una sonrisa dulce
un gesto apacible
como un ojo de agua azul
en medio del frìo y de la selva

y Ángela
carente de hiel
libera aguamiel
suelta carcajadas
decora un pastel
y cada rincón
de nuestras vidas.

Liras del plano pleno

by grace

Diga ahora la roca
quién la convirtió en manantial,
confiese la peña
quién la transformó en laguna;
que hablen las plantas
acerca del diseño de sus venas
y las flores
del creador de sus virtudes.

Digan los mares
quién sopla sobre ellos vientos,
quién agita las olas, quién concibe
remansos en su cauce;
confiese la sal, el azufre, la miel,
quién les confiere poderes curativos.
Que canten los montes,
que coreen los collados,
el santo nombre de este amor.

Digan los altos cielos
el nombre de su amo,
declare el poeta el origen divino de sus versos,
afiance así su herencia, el hombre en este plano.
Exalte su corazón ahora,
admita su boca siempre,
confíe en quién lo hizo amado y libre
pagando de antemano por su vida.

Que nadie descienda al silencio
sin antes
haberlo comprendido.

Tanta tinta

by grace

Barba Roja
en la proa
divisa un corazón-islote desangrado

varios tiburones
sitian el verso herido
cercan la idea

en el fondo
un pulpo gigante
guarda su púa sabiamente

y del cielo
o del lecho azul marino
chorrea el misterio
.
.
.
el mundo se desborda
en espléndidos fractales
cada noche

tanta tinta
tanta trilla
tanta esgrima

para volver sobre lo pasos del poema
al recurso libre del rapsoda
que ama el instante del plectro, la lira, la palabra.

déjà vu

by grace

un bar, una barra
varias veces Sevilla
las callejas de Sevilla
una butaca, una dama
una mirada espeluznante
y yo
¿qué hago yo detrás del escenario?
¿que haces tú como una sombra?

-.-

Otra vez la casa tren.
Él en bata azul.
Él o aquel o alguno que amé
el que jamás me amó
el que supo fingir su propia muerte
el que me vio sufrir temor
y ante su impávida mirada
opté por congelar el amor
en medio de la noche.

-.-

Volar bajo

Descalza, deslucida, desairada, desgarrada

Sobrevolar cuellos en punta
o pocas luces caminantes
luces tenues
sin sobretodo

Raspar ideas
con las puntillas blancas
del suave camisón

Correr semidesnuda
hacia el lugar semicubierto
de los brazos de un supuesto amor
semicuadrado

Volar alto

Huír de la lengua y la saliva
del dragón de Komodo.

Caer en picada
en la lengüeta de la Ñ
y repicar como una castañuela.

Conducir
a la velocidad de la luz
la nave azul
sin alas.

Volcar
el pote de miel
sobre tu nombre.
En efecto, el eco
se derrama dulce
sobre el eco.

Aterrizar

En la pradera esponjosa de los sueños.
Dormir como un lirón
con una flor entre los dedos
una entredientes
otra en el pelo
y una más
sobre los rastros…

-.-

Ya estuve aquí, en Toledo
y ví a esta gente
y saludé a ese perro vagabundo
que me movió la cola.
Ya estuve en tu casa
y supe ser amable.
…
Ya escribí estos versos
una palabra
sobre otra
y salpiqué tinta azul zafiro
azul lavable
en tus espacios blancos.
…
Ya te amé
tantas veces
y amé tu voz
tu tez
tu paz
.
.
.
ay Dios! te sigo amando!

Tierra mía

by grace

No más que suelo sin consuelo,
celebridad que no vive de apariencias,
nada menos que esférica bitácora de vidas.

Grieta, boca, apertura sedienta y lastimada.
Más que dolor engangrenado el vientre
o sonrisa digna, tragallantos.

Nada más y nada menos
que justo lastre de los hombres
faltos de luces y logros.

Tierra cubre cascos y borcegos.
Tierra de Dios, de lobos y borregos.
Tierra de santos nonatos de los bajos...

No más que orilla anfitriona de este río,
convidada del verso irresistible. Nada menos
que madre de la última raíz.

Señora de las llaves maestras del sistema
me deletreas en el bautismo del elipsis
y tras el soplo eres: Tierra y más tierra.

Santa tarea

a los poetas del mundo

by grace


Hay que elevar a la palabra
o mejor
lograr que trepe
del color negro de la tinta
a la mirada ausente, desteñida.

Hay que vaciar su condimento
en el lacre reseco de los labios
en la jerga púrpura, en el gaznate
para que corra por la sangre y extermine
hasta el último rastro del sigilo.

Hay que volcar
esta ausencia de razón en el abismo
y no ceder la plaza gris
excepto a los poemas que aluden al invierno
a ciertas perlas de la lengua, al acero.

Y hay que llamar a cada una por su nombre:
a la palabra madre, por ejemplo
bendita entre las otras
porque de ella, de su íntima horma ovoidal
ha manado el genio creador del uni-verso.

Hay que salir a publicar
como el sol, como el otoño
el sentido pésame del ocre,
la aflicción del árbol despojado…
o la alegría del retorno:

de la mirada a la hoja
de la hoja al suelo
de la tumba a la tinta
y por ende a la vida, a la eterna vida
al Verbo, a la palabra.

El quid de la cuestión

by grace

a Cori, la grácil musa inspiradora, Gracias!!!

Y te aliaste
con el espectro verde, sediento del follaje
con el favor de cada gota, después de la sequía
y estrujaste las sombras debajo de los árboles
e hiciste caer tantos frutos
como hierba hay en la Tierra.

Nada más sonreíste
y se abrieron los cielos
en los ojos que te vieron…

Y te aliaste con todos:
con el corazón del pobre que no probó bocado
con el del contrito de espíritu
o el del sabio, ahogado en su aflicción
o con el de aquel, que busca encomendar a Dios su causa
aún en la ignorancia.

Nada más sonreíste
como una flor sutil
apenas prendida en las laderas.

Y te ganaste
hasta las piedras de los campos
con el aroma inescrutable de tus pétalos
luego soltaste una vez más
entre nosotros la alegría
y el quid de la cuestión, quedó enquistado.

Cariz del amor

by grace

Si te pre-siento
me dan ganas de llorar.

Voy a esperar
que mañana
me sorprendas.

-.-

Ya no quiero burbujas de champagne
ni rosas amputadas del rosal
ni tallo, poema o pez desespinado
ni bombones envasados al vacío
ni versos o besos confitados
o un mono vestido de seda
o un texto azul prediseñado
o una serenata a la luz de cualquier luna
o eludir la sonata de la tierra

Quiero aquello
que no puedes explicar
quizás eso
que jamás imaginaste:
.
.
.

La rima que cuelga de la rama
El roce del remo en el reflejo
La pátina vetusta de la rémora
El lírico encanto de la risa
Tus alas espléndidas
quizás …
arando el cierzo

-.-

Y que el broche de este lapso no refulja
excepto que nos una
el deseo medular
de la justicia.

-.-

[Si presiento
tales cosas
me dan ganas de gorjear.

Voy a esperar
que la aurora
me sorprenda.]

trago amargo, trago largo

by grace



Tengo en mi poder
la réplica
de una noche calurosa
y de una charla
que me dejó
helada.

Por tanto
corro a buscar hojas, lápiz
tus cálidos párpados cansados
los brazos tiernos de la luz, quizás, consuelo
antes que el último beso del lucero
borre el recuerdo.

-.-

Luego
parto al medio
una palabra
la observo
la reviso
la sacudo
la aderezo
…
más no logro
digerirla.

-.-

Tras los espasmos
las insignes voces tiritonas
van escoltadas
por el olor séptico
del brete.

Sin alternativa
uno busca sentirse igualmente agradecido
respirando la pureza del silencio.

-.-

Salgo en medio de la noche
a respirar la palabra
respirar
.
.
.
[bis]

-.-

trago amargo, trago largo
siento decirte que:

este no es
el fin
de la dulzura
que la tristeza del rostro
enaltece el corazón
que el sabio está
en la casa del duelo
y que la palabra oportuna
resposa unicamente
en los labios entendidos.

-.-

Ultimamente
sorbo
sólo el jugo
de los frutos
y aun asi
no alcanzo a despegar
los pies
del suelo
los ojos
de las miserias
el alma
de la herida.

Voy a probar
con néctar y rocío.

Note_pad

by grace

No puedo afinar el trazo.
La punta de este lápiz
ha perdido el rasgo luminoso
ese
que tienen algunas palabras, como:

Van
dos
sin
Dios
.
.
.
tocan
.
.
.
un
son
sin
gong
.
.
.
y un sol mate
se los traga un buen día
como la boca del lobo.

La punta de este lápiz
ha perdido el rasgo luminoso
ese
que tienen algunas palabras, como:

FIN

-.-

Ya no tengo
más ganas de hablarle
a las paredes tiernas
de mi boca.

Sonó la alarma!
es hora de
digerir el momento
y dirigir la palabra.

-.-

Me gustan las palabras agudas
sólo cuando cuelgan
de ciertos hilos.

Todo lo demás
es cuento chino.

-.-

tocan
tres
teclas
tus
tintas
tenores
…
luego
logran
liberarme

-.-

Fúgate de tí
evapórate ya
como el aura de la luna
durante el eclipse…

Después
en el descampado "después "
clávame el color verde de tus ojos
exento de ortigas.

-.-

No llames al impar
incapaz de pulir
como la luz
tu superficie rugosa.

Y no vuelvas
que atrás, no queda más
que tiempo rancio y muy poco
de tu agujero negro.

-.-

Te voy a dar
tregua
.
.
.
sigo sola
en el camino
.
.
.
y te espero, te espero...
al final del silencio.