El deseo primoroso

por graciela malagrida



De veras quiero quererte
quererte quiero
en verdad

A ojos vistas de tus ojos
mis ojos bellidos
van

Me avengo a ti, me atempero.

Lo hago adrede… y te quiero, te quiero...

Dilaciones del amor

por graciela malagrida



¿que dónde está el amor?
¡donde lo dejaste!
¿a qué otro lugar puede acudir
alguien con los ojos tan llenos de ti?

-.-

un niño ordenado sabe
que aunque haya un corte de luz
puede recurrir a tan sólo tres lugares:
su madre
el reflejo de su madre
o su insondable corazón

-.-

No estés triste!
vístete como el lirio y la hierba

no me busques detrás de las nubes
sólo vuela...

-.-

Aquí
hasta las acacias aguardan
las luces
de tu alegría
.
.
.

De la seráfica siesta y otros cantares

por graciela malagrida



Lo siento

Esas nubes de fondo
esa sensación de tocar el color
de lo infinito
y más acá, tacuaras
delicadas y mortales
cortando el viento denso de la siesta,
y los miles y miles de pájaros
buceando su reflejo en mi mirada
temo que
por décimas de segundos
por espléndidos microlapsos
te desplazaron.


Rectif

No tengo reparo
a la hora de empotrar
poemas como besos
en mechar
ideas como flechas
donde sea
donde haga falta
denuedo
.
.
.
de veras repruebo los marasmos.



Retorno

...luego te vi
o mejor
vi tu forma de sonreír
acorazonada
y volví a este molde frugal
a mi puzzle frutal
a este rincón nacarado
voluntariamente.

Videojuego de Navidad

Novaestructura

por graciela malagrida



En los túneles de viento supersónicos
soy inerte, perspicua, sobria, evidente
carente de máculas y máscaras
menos soluble que el ázoe en la sangre.

Me difundo más deprisa que el deseo
corro el lapsus de la línea
rompo el ciclo
descomprimo
elimino el riesgo de pisar los riscos
de la lengua, de los labios
que cortan como espadas.

Aleteo entre tildes lastimeras
escapo del color impreciso de los ojos
deleteo y escarpo en las palabras
antes de pensar siquiera en tus heridas
en el mundo que subyace a lo que yace
o a la borrachera bruna de las profundidades.

En los túneles del tiempo de los sórdidos
soy la luz
no una triste vendedora de humo
no un escaparate de mentiras
sino emisión sin omisión
…
inconmovible, sí
acre quizás
pero austera y feliz
como una piedra.

Señales

por graciela malagrida

Toda ceniza asusta. Como la simple idea
de verse alguna vez así de gris.
La falsa superficie aterciopelada asusta.
La misma
de la sonrisa falaz o el gesto anémico.
La análoga
a la actitud deforme del adúltero.
Aquella similar a la del buitre
que jamás sondeará los cimientos de la tierra.

Asusta a menudo
la falta de fe, de agua, de sed
"la falta" a secas, a modo de trofeo
la mirada puesta en el nylon
la adoración en bloque por lo extrínseco
la extinción de los tesoros
y la búsqueda.

Pero nada es mas lúgubre
nada
asusta más
que la ignorancia.

Tuve sed

por graciela malagrida

"yo tenía algo bueno que decir
algo bueno que acotar, que escribir...
más ahora recuerdo
que en medio del cotorreo
lo olvidé" G.M.

El sol nos derretía, recuerdo.
Horneaba los pastizales
secos
secos como mi lengua, ésta
donde anida el silencio.

Las cotorras agitaban sus alas
gritaban por mí
la congoja de no poder volar
hacia otra tarde.

Se arrugaba el paisaje por encima de la sed.
El papel “secante” del segundo acto
venteaba el horizonte
detrás de las palabras.

Luego todos saludaron a todos
todos hablaron de todos
y se enredaron
hasta astringirme.

Letras de Chile (me encantó Luis!, me encantó!)

Tribulaciones

por Luis Hormazabal
Chile

Nada quedará en nuestros corazones,
un poema delante de tus palabras
o un florero en las puertas de las pesadillas:
la desesperanza, la furia
el atardecer
el mirador excepcional del que te hablaron
y que siempre estuvo vacío
con su panorámica bloqueada por tupidas enredaderas.
Te dirás: como ha sido posible
no haber tocado el miedo:
con la yema de los dedos,
o la luna rielando el pelo sobre tu cara,
cuyos ojos el tiempo ha vaciado.

Todo estará bien seguramente,
cuando acepte el orden que estableces a las tumbas,
a los ceniceros repletos de huellas,
de los pasajeros extranjeros
Que olvidaron dejar sus datos,
vertiginosas velocidades acumuladas en el umbral de las villas,
en que barajas el naipe, sin el As de espadas.
Hace tanto tiempo dijiste no,
……una, dos tres veces…..
y de igual forma,
le das una mano a un rostro que se desvanece,
de instantes sin memoria.

Nada quedará en nuestros corazones,
ni los cielos rasos,
aquellos que nos vieron…
palidecer.

la lágrima de Dios

cizallas guillotinas
Counterfeit_detector
hp tienda online

by Y.Rzouga

Sobre un mapa sin límites
las alas de los soñadores no conocen límites
sólo la lágrima de Dios
puede borrar los límites

by grace

entre otras lágrimas
las tuyas
forman parte de la lluvia que añoro
del misericorde llanto de Dios
sobre sus hijos
.
.
.
y el agua
que ansía la tierra
se parece mucho
a esta fe
que hoy como ayer
nos une

El sonido más solitario del uni-verso

por graciela malagrida

el sonido más solitario del universo
lo produce
el último latido de corazón

Brenda Lee Eccles

1
esa estrella que viaja
“sola y su alma”
roza el sigilo
eternamente

2
¿qué más se le puede pedir a la noche?
¿qué otro brillo?
¿cuánta más inteligencia?
la noche, en sí misma
callada y bella
nos revela los misterios
aún cuando dormimos

3
por lo tanto
un grillo cualquiera
o una luciérnaga aleteando
o un hombre
carecen de motivos
para romper
tal
sagrada calma

4
y aunque sintamos
ganas de llorar
ante el espectáculo exclusivo
de la luna preñada y sus hijuelas
resistamos
…

5
llenemos de aire los pulmones
una vez
otra más
y otra
hasta la entrega del cansancio
hasta el fracaso de la muerte
hasta la vida impoluta
y el éxtasis

6
¿qué más le pediremos a Dios después de esto?
¿otro día?
¿acaso más silencio?
¿más honra que ser hombre o mujer
debajo de este cielo?

7
¿porqué clamaremos esta vez?
¿por lo desconocido
o por aquello tan grande
que le es oculto
a los sentidos?
.
.
.
clamaremos por más
tarde o temprano
-es lo que importa-
y Dios, omnipresente
nos estará esperando.

Bloggerantojo: ¿mito o realidad?

por graciela malagrida

El calor que hizo ayer fue inusitado. Habíamos vuelto de un viaje que hicimos a Resistencia, donde pensamos que era propio del lugar, que era “de ellos”, como si hubieran cometido algún pecado espantoso y merecieran semejante castigo…algo así, jaja!.

Seguir leyendo

Cielo mío

por graciela malagrida

a Juani

Hurgabas mi destreza
con tus ojitos color nimbo.
Pincelabas
con la ancha brocha del deseo
montañas que jamás viste.
Escalabas el Everest, el Aconcagua
la Torre de Pisa, la Torre Eiffel
hasta remover las nubes temblorosas.
Llamabas al viento y hacías llover dentro de la casa
porque sabías de mi debilidad
por el aroma de la tierra mojada.
Eras así de tierno
así de bello
.
.
.
Recuerdo que subi las escaleras
para asegurarme
que aun
no habías crecido...

De las emisiones del ánimo y otros cantares

por graciela malagrida

a Migue, gracias!

Estas
oscilaciones del Ego
estos
episodios creativos
estas
fases afelpadas de mi luna
mis cuatro estaciones sin Venus
aquellos ciclos ultrarrápidos del agua
este o aquel
recuerdo del litio color plata
todo
se oxida
se diluye en el aire
finalmente
.
.
.
Gracias a Dios
la cura
está en la luz.

Las mandrágoras y el gérmen

por graciela malagrida

Un solo “no”
justifica una vida
de silencios. G. M.

Me dices
que no es tan azul el cielo de noviembre
que no es de escorpión el tiento y la destreza
que no es grata al paladar de Dios una letra de carne
que no me maquille el cuerpo para la fiesta de disfraces
que no oiga ciertas voces como Juana de Arco
que no
que no
.
.
.
mas yo
sorda como soy, sonrío
y desentierro mandrágoras
de los valles de lágrimas
y hago compresas
y vendo el horizonte
y luego, lo vigilo.

Me dices
¿“buenos días” ?
¿qué tienen de buenos en tu mundo?
¿es que no te das cuenta
que jamás he dormido? que mi día es infinito?
que las rimas cuelgan de las ramas como una canción de cuna
que la luna me mece en su luz prodigiosa
y ni así logro comprender todos tus anhelos?

No obstante dices “no”
antepones “no” a la primavera
y echas ácido
sobre la libido del mismo Eros
sobre el chillido insoportable de las mandrágoras
del gérmen de la alegría
que llevan las rosas en sus tallos.

Me dices "no"
y te mueres
en esas dos letras
lentamente.

Mysterious ways

por graciela malagrida

Ven
come de mi plato
de la abundancia del hoy.
Vístete pronto, unge tu cabeza
con la líquida alegría de crear
un Edén a medida.
Duérmete mirando
cuánto tiemblan mis párpados
intenta alcanzar este sueño
y aquel
y aquel otro…
estira los brazos
hasta que evoquemos todos
los misterios de la vida.
Ven cuánto antes!
tirémonos panza arriba
a encontrar dibujos en las nubes
mensajes en el viento
en los primeros y últimos
rayos de sol
o en los desechos esplendentes de la noche
.
.
.
Ven a quererme
no te tardes.

Marejada y recuerdos

por Julio Miguel Panchuk

Es esperar en esta marejada de sentimientos.
Esperar que se concentren todos los miedos.
Que el dolor cese alguna vez.
Que deje de doler dentro, dentro.
En esta eterna reflexión. En paz
aparente.
Sigo esperando. Miro de costado, al frente, atrás.
No puedo esperar más, me digo, y cuando
la noche termina, la luna se oculta.
Nuevamente me siento
a esperar.
En esta marejada de sentimientos.
El dolor del espíritu me produce arcadas.
No siento ya mi alma. Mi espíritu
parece que sigue allí firme, él solo,
esperando.
No tengo fe, en eso no.
No siento más que el reverdecer
de todas las memorias la memoria.
De todos los fuegos, el fuego.
El incendio.
Eres tú esa pequeña chispa que despertó
este gran fuego…
Espero. Por ti espero.
No se si cuando te vea, aún te ame.
No se.
Creo que te miraré curioso.
Como quien otea desde el alero
al horizonte. O ve si va o no a llover.
Creo que te amaré hasta la muerte.
Pero no se si te amaré cuando estés
frente a mí.
No me preocupa esto. Me interesa más,
revolcarme en estos insensatos recuerdos.
Admirar la capacidad de vulnerabilidad
que tengo, que tenemos.
Lejos, tan cerca lejos. Amor.
No creas todo lo que ves ni lo que oyes,
no confíes en tus recuerdos,
Borra ya esas memorias.
Al menos no seremos dos los ebrios
de sueños irrealizables, de noches
y noches sin respuesta.

Imposible traducir tanta belleza. Obrigado Cláudio!

No sertão das Aroeiras

por Cláudio Bento

de minhas mãos
brotam
canoas
e meus olhos é pura paisagem* de quintais
de pés de erva-cidreira*
de pés de boité*
de babosa* de mamona* de capim da lapa*

meu coração
é estrada ribeira
corrente de rio bravo
guirlandas de luares no espelho d`àgua

meus cabelos são feitos de chuva
de temporais
de vento nordeste

eu sou cavalo judeu
mariposa
besouro fedorento
muriçoca
potó
murtinha
vunvun
abelha rainha dos trópicos

eu sou a dura madeira de lei
massaranduba no meio da mata
no meio do sertão das aroeiras

de minhas mãos brotam palavras
como
brotam as flores na primavera.


*Paisagem: imagem, espaço de terreno que se abrange num lance de vista, pintura, desenho ou gravura que representa espaço rural ou urbano.

*Erva-cidreira: planta que se faz chá, boa para remédio para o estômago.

*Pés de boité: àrvore com fruto pequeno, redondo e preto, comum na região do Vale do Jequitinhonha.

*Babosa: planta com poderes de tratamento capilar, boa para os cabelos.

*Mamona: planta que se extrai óleo.

*Capim da Lapa: planta que se faz chá, remédio para o estômago.

Las musas nunca duermen

por graciela malagrida


Zorzales
cuelgan sus cantos
en las ramas del viejo árbol
que no extraña sus hojas
ni mi tristísima mirada en blanco y negro
a esta altura del estío.

Cuando todo calla
cuando incluso la noche espera confidencias
sus ramas impermeables a la luz de la palabra “luna”
proyectan una musa de cabellos largos, revueltos finamente.
Más abajo
su frente, sus cejas tan oscuras
se aproximan al libre albedrío.
No logro ver sus ojos, más me mira.
Ellos se abren por encima del sigilo
con la misma prudencia creadora del reflejo.

Sopla mis párpados como brisa.
Su calma induce al sueño
su velo, dulcemente… al pecho mío,
al cierzo de Caliope
al plectro de Melpómene
a campos de Erato y de Talía.

Inquieta en la ventana
Euterpe gesticula. Despide a mi musa,
aún sin nombre, refrendada.
Hace guardia. Se mira en los cristales.
Y comedida, con su extensa sonrisa veraniega
sacude al árbol
al viento caluroso, a las ideas
y a mi urbana sensación de haber dormido
entre plumas, ramas, musas
y zorzales.

Gorgeos de buen agüero

por graciela malagrida

«No sé si no es mejor trabajar en rectificar y suavizar las pasiones humanas que pretender eliminarlas por completo»

Molière

El

Hincado aquí
como una flor de cardo
que apunta hacia el extremo color, del uni-verso
casi petrificado
ante el manantial templado de tus ojos
abstinente
como el caucho que jamás zampó en el vino
te veo venir
por poco
en cámara lenta.


Ella

Sentada aquí
en este banco envejecido
recuento grafittis
en el azul mural de los silencios
que todavía nos exilian
de la patria de los besos.
En cuanto a ti…cavilo, rumio
te repienso
innovando todos, absolutamente todos
los bosquejos del mañana.


Yo

Canto
canto
canto
desde este plano - pleno

entono letrillas
para ti
baladas, cantinelas
sobre ella

y trino
hasta el alma
de Molière.

Dime ahora:
¿qué necesitas?
¿un empujón para volar?

Letras de Gina Escobar

por Gina Escobar

HAY en Misiones-nunca morirá por eso digo HAY - un POETA, que supo interpretar las tiernas caricias del monte, el estallido salvaje de sus verdes y su diversidad enriquecida al hartazgo por designio del Todopoderoso.Un hombre que cantó con enorme voz su belleza inigualable.
Genuinamente misionero,por sus venas corría la savia fecunda de la selva en forma de la poesía más sublime que oído misionero haya escuchado.Ese hombre es JUAN ENRIQUE ACUÑA.

A don JUAN ENRIQUE ACUÑA

El hombre
está hecho de hojas
frescas y verdes
que trepan a la fronda
por el isipó del viento.
En la savia de su palma
trae primaveras escogidas
que le crecen
desde las raíces musgosas
de cada palabra.
En cada fruto y su néctar
en cada gota generosa,
en la umbría garganta
de la selva,
en las venas libertarias
de arroyitos y ríos,
él , se expande, se crece,
se mimetiza y se libera
en la memoria montaraz
con original fuego.
Porque lo exige su belleza,
Dios, sopló el barro en azul
y entregó a Misiones
su poeta.

Soleares de la alegría

por graciela malagrida

"Tengo un querer y una pena.
La pena quiere que viva;
el querer quiere que muera".

Manuel Machado Ruiz (Cante hondo -1912).

Dulce guindilla, sagrada infusión
palo flamenco, estrofa mía
hoy te hincas al compás de la soleá

espectáculo del éter
serenata andaluza, dialecto del canario
reina de la noche, gemela de esta pena

ya eres la tierna capital
de mi corazón
de acero.

Noticia e invitación

Después de alcanzar el referéndum que estamos haciendo sobre quién merece el título de poeta Khansa de la poesía árabe contemporánea, - conocida como la competencia más feroz entre poetas árabes -, la poeta argentina María Graciela Malagrida prometió trabajar en la traducción de la poesía ganadora al idioma español.

Hacemos extensivo nuestro agradecimiento y profundo reconocimiento a la poeta argentina María Graciela Malagrida por esta invaluable oferta intelectual.

Como también, invitamos a todos los lectores a participar en esta votación, por un resultado justo. click here

publicado en http://saddana.com/forum/showthread.php?t=277

por Fatima Bouhraka de Saddana


Gestión de la familia Saddana

Por nosotros

por graciela malagrida


Cuando se trata de “nosotros”
esa palabra sabe a poco.
Siento el vacío. El vientre vacío.
La voz ahuecada por todos estos años.
La atrición, como el herrumbre...
y digo: ¿era justo para el cielo
tener que vernos así, debajo de su gloria?
¿era eludible acaso la asfixia taciturna
como lo es la cita en una agenda?

Ya no siento culpa ¿sabes?
Alisto las maletas cada día
como si fuera a encontrarte en los andenes,
en aquella habitación de aquella casa,
en aquel poema que recitábamos a coro
para cerrarlo en “besos”
para dejar abiertos todos los etcéteras.

Confieso este amor entre llantos
al Dios que entreluces, en medio de la noche
me sacude tu nombre, me refriega tu cara,
tu expresión de ahogo,
los sudores de las frases color fresa
que sólo por ser tuyas
licúan la agonía, ésta, de saberte vivo
flechando castálidas, arrebatos
moldeando deidades… sobre tumbas.

Cuando se trata de “nosotros”
no dejo que las palabras
caigan en la trampa
o trencen
y trepen
por los ribetes del recuerdo
a esta torre de marfil.
No amanece. No...
y aún te espero.

Quiero

ferias menorca
hp tienda online



por graciela malagrida



Quedarme así
dormida
sobre la nítida fragancia del presente
tendida
en el fonético milagro de la calma
desplomada
hasta los topes pomposos de las luces
laxa
entre gasas, garzas y gacelas
inmune
al viento norte de este averno
al falaz cuarto menguante de noviembre
al mordaz satén de Satán
a las calderas hambrientas de Botero
a las lenguas de las áspides, corales, cascabeles
a todas las flores y ángeles
del mal…

Quedarme así
como me ves
como el elogio que jamás
saldrá bailando de tu boca
del modo inusitado
que escapa
de tus ojos
.
.
.
quiero.

Pleamar

por graciela malagrida


1
No soporto el rápel de los ojos
Mas desvisto el alma
En las barbas del pudor

2
Disimulo las virtudes
Tomo aire cuando puedo
Callo y beso los azotes

3
Esta maratón que parecía interminable
Es tan sólo otro atajo, un campo base
Situado en las laderas del Everest

4
De lejos puedo verte, semejante a los descansos de Nepal
Y sé que te amaría como nadie
Desde el Tibet

5
Pero estoy aquí, agradeciendo la falta de oxígeno
Sacando flores de las rocas
Bises y voces del silencio y viceversa

Hora de Jorgear Poetas!

Les presento a un forjador de palabras
a un tracista escaso, de una especie casi extinta
de esos que unen en santo matrimonio
tan buenamente dos o tres sílabas, que resuenan
por siempre jamás. Les presento un árbol, una hormiga
una ventana, una calle, una “nubecita picarona”
que a veces responde al alias Jorge.

PD: lo que sea que fuera, confieso a boca de jarro
que me hizo sentir cucaracha y Atila, al mismo tiempo.
Y ojo! (no apto para cardíacos)
Juro que yo
vi la luz,
vi
la
luzzzzzzzzzzzzzzz!

Graciela Malagrida


VÍA FLOR

Debemos vernos personalmente
dijiste
lo que voy a decirte
no puedo decirlo por flor
no puedo...

y se cortó el tallo.



HALLAZGO

Barriendo mi muerte como todas las mañanas
te encontré ¡Vida mía!
entre tanto polvo desamado
te encontré!



CONCERTO PARA DOS LABIOS

Me he puesto a tocar tu nombre con mis labios
tu nombre en do olor sostenido
las cuerdas tensadas a Neruda
tocarlo tocarlo tocarlo
de viento y de mar tocarlo
en la noche asfixiante
en lo que soy sin ti
mientras las paredes me aplauden



DO MENOR

Buscando en mi alma qué escribirte.
Buscando, mi alma, qué escribirte.
Buscando alma qué escribirte.
Buscando qué escribirte.
Buscando escribirte
Buscando.
Bús.
Can.
Do.



MONÓLOGO DE ADÁN

Mujer de agua dulce mía mujer
eres el aire infinito
eres la tierra
eres el fuego enloquecido cuando salgo de tu piel
mujer
de tu pelo.
Árbol de carne
dame a morder tu boca
y vámonos del Paraíso.

De flor a flor

por graciela malagrida

Al menos no van a decir:
“Se desconoce la existencia de algún retrato auténtico de ella …” G.M.

De tantas cosas
pueden hablar entre sí las margaritas
incluso de mí
hasta podrían llegar a deshojarme
o contactar a las aves del cielo
para que les revelen mis secretos…
de veras, no me importaría. Ellas
como todas las flores
como todas las hojas
como las mismísimas campanitas taciturnas
son para mí como hermanas
y sólo estarían ejerciendo su entrañable derecho.

Ayer, sin ir más lejos
vi una, asomarse al balcón
esta vez, sin pólenes de sobra.
Bastó verla omitida por la luz
por la última luz, la más misericorde
para absorber levemente
la fuente de su escarnio.

De tantas cosas
pude hablar de flor a flor
que en un momento
el mutismo se hizo carne
con el único objeto de verter
en el pozo de la ciencia y la certeza
sus faltas sobre mis sobras
la gracia sobre las obras.

Luego nos miramos
y no pudimos ver
otra cosa que dos bellas…flores,
hermanadas por la hazaña
la savia, el ahínco
.
.
.
para entonces,
caía la noche...

¡Feliz Día de la Madre!

Autobiographical animated film using photography, motion graphics and rotoscoping. Created by Joaquin Baldwin at CCAD, 2006. For more works visit http://www.pixelnitrate.com

2 notas en Awttar International por el fallecimiento de Mahmud Darwish

Mahmud Darwish por Graciela Malagrida

Escribo, en honor y reconocimiento a la memoria de Mahmud Darwish, poeta de la paz, uno de los más célebres literatos árabes contemporáneos. Releemos hoy su conocido poema Estado de sitio, se nos crispa el alma; no sólo por lo que podemos recordar de su vida misma - comprometida con sus pares, con el sufrimiento cotidiano del pueblo palestino - y su magnífica obra, sino por su nítida visión acerca de los conflictos humanos en general y su particular experiencia del exilio. La elocuencia asequible de sus versos nos revisten de tersura, luz y esperanza en medio de toda contracción:

..."¡La paz sea contigo que velas por
el éxtasis de la luz, la luz de la mariposa, en
la noche de este túnel!


¡La paz sea contigo que compartes mi copa
en la negrura de una noche que colma dos asientos:
salud, sombra mía!"...

Como poeta de este lado del mundo, de este exiguo rincón argentino, que después de la Guerra de Malvinas no ha vuelto a detentar el dolor de otra guerra, debo admitir que lo que Darwish logra de un modo magistral, es la hermenéutica: nos pone en la palma de las manos esa llaga que es de todos: la hostilidad, el pesar del prójimo, del hermano que llora en el hemisferio opuesto, de aquel que pudo ser nuestro hijo, nuestro vecino y que por encima de todo, debería existir como “nuestro ser amado” como “uno mismo”.
Y por último, creo firmemente que las personas nobles como Darwish, no fallecen, sólo se transforman en capitales, dentro de este fructuoso y vasto país maravilloso que es la poesía. Gracias a Dios, sus letras viven para siempre como una porción de verdad y de luz.

Mahmud Darwish por Julio M. Panchuk

“Pienso: quizá sea un asesino, o quizá uno que habrá pensado que yo soy un asesino.
Él tiene miedo, ¡y yo también!” Mahmud Darwix Al-Birwa 13 de marzo de 1942 - Houston 9 de agosto de 2008.-
Escribir sobre un poeta muerto es un contrasentido. Una contradicción en esencia. En la cosmogonía de las letras el poeta aseguró –no para sí – para los demás su existencia. Los párrafos de cita definen de todas maneras a Mahmud. De su poesía “El está tranquilo”. En ese colofón nos dice que quizás nadie está tranquilo. Que el hombre puede de hecho ser el impostor por antonomasia de este mundo. Cómo quedarse tranquilo frente a las fuerzas de la naturaleza, frente al hombre lobo del hombre, frente a la avaricia a la codicia del semejante, luchando a brazo partido todos por lo que creen es “justo”?
Al parecer Mahmud Darwix tenía en sí el fuego sagrado. Como poeta no se encerraba como Rimbaud para crear aislado de los demás. Más bien lo hacía allí, en el medio, en el ojo de lo caótico, como dándose una pausa para encontrar un sentido a la existencia, para conjurar lo desgarrador de un ataque que nunca cesa, de una noche que nunca termina, para salirse –metiéndose dentro propiamente – de los ayes de dolor que dejan los obuses, los morteros, y ese grito de miedo. Propiamente dicho. En su patria siempre extrañamente codiciada.
Poeta, sí, pero comprometido con el mundo que lo rodeó siempre como la experiencia de Ramallah. Ahondó el sentido de su metafísica realista en la comprensión de la fenomenología política de la libertad. La libertad como algo evidente en lo dialéctico. Vivo aún en el rostro horrible de la guerra sempiterna de su Palestina. Y unificó los campos con su poesía. Una poesía que como la sombra al cuerpo lo precede. Alguien dentro de ese eterno anagrama que es la vida que fue llenando los claros. Su poesía confirma que es. Siempre es insensato dirigirse al poeta “muerto” quizás tenga más sentido dirigirse al hombre muerto que al poeta muerto. Los que escribimos lo hacemos desde la intranquilidad de nuestra propia mortificación, pero para darle un sentido, no para quedarnos a vivenciar esa intranquilidad. La poesía es primera, antes de ella no pudo haber existido nada. Los griegos tenían esa referencia de las cosas. Al salir de ese animismo y construir un panteón deico lógico, en el cual quepamos todos, todos los hombres, en esa impresionante diversidad que configura nuestra alma y da base a la luz de nuestro espíritu, todo amor, pero también todo dolor es “poesya”.
Cómo recordar a un poeta que ha muerto cuando su obra está más viva que nunca! En este viaje oportuno que todos recorremos en nuestra existencia, también correremos la misma suerte: la de un día cansarnos de respirar, devolver ese hálito a Dios a ese Dios de miles de nombres, de rezos, de plegarias, obra del hombre. Como tan bien Mahmud Darwix definió en cada trazo de su escritura sobre un papel que nunca terminará de escribirse. Que así sea, entonces. Hasta pronto poeta, vastas heredades quedan intranquilas, releyéndote una vez más con cada latido de cada corazón.

Gracias Reda y gracias Awttar International

Re_verso Style

por graciela malagrida


versan los diarios
que se derrumba Wall Street
que el temor cunde
en las bolsas del mundo

más abajo
una modelo de Versace
se muestra relajada
como si nada pasara

versan los lados reversos del sistema
del hoy x hoy = hoy, sin miradas a la aurora
pasó de moda el cilicio, quedó en desuso el ayuno
se ha travestido el dolor

y el amor aquel que conocimos
es tema de debate en la tv, genera raiting en el ring
es buen negocio para empresas de telefonía móvil
para webs de horóscopos, angeología...tarot

versan los diarios
que se derrumba Wall Street
que se acaba el mundo, que la ciencia aumenta
que el yen fluctúa entre el yin y el yang

y en la última página
Gaturro me sonríe como siempre
y el Sudoku vacío cierra el día
sin aparente solución

con todo, versan tus besos y los míos
albricias, aplausos, parabienes
perfumes que me has traído de regalo
y ante la duda: el denuedo, la promesa, la Palabra.

Blog Action Day 2008: todos los blogs con un mismo post

No es que sea exactamente el mismo “post”, pero sí el mismo tema. El lema principal del Blog Action Day es “Cambiar la conversación” en la web, volcando a los bloggers a postear sobre temas más profundos o que necesitan que les prestemos más atención.



La premisa este año será, a grandes rasgos, hablar sobre la pobreza. Se sugiere también que las ganancias por publicidad en tu blog (por AdSense, por ejemplo) las dones a fundaciones como The Global Fund (El Fondo Mundial) u otras organizaciones de beneficencia. Si quieres participar eres bienvenido. Haz clic aquí para ir a la página oficial del Blog Day.

Spatha mía

por graciela malagrida Pende de ti
empuñar cada letra. El “ahora”
es una especie de neogénesis
que aplaza los posibles restos
de pasado, del posible tesoro
la fiebre del oro
o cualquier tipo de ardor.

Te espero con la hoja en blanco
con la hoja que punza, corta y rasga
estocando el recelo.
Te espero
tal como me viste la última vez
y quizás, más sonriente y cáustica.

Pende de ti
abandonar la cola
la antesala, dar plantón al desdén
acudir al encuentro
abrazar la promesa
la frondosa sensación
la solvencia creadora
de cada letra, “ahora”.

Te espero
como la Colada espera al Cid
que se ha llevado a Tizona,
como el bronce o el hierro
o aun más templada:
como el acero.
Te espero. Entretanto
desenvaino versos
de las plumas, del recuerdo de tu voz
de la ternura.

Papiroflexia

por graciela malagrida

Origami de octubre
me partes el horizonte
en más de mil retales
en estupendos fragmentos verdeolientes
en microlapsos de hilaridad
y como llovido del cielo
del más alto pensamiento
desprendes un ave gigantesca
que surca los deseos
sigilosos
de un par de corazones de papel.

Paso a paso
por la Ruta de la seda
sin saltear el milagro celular
este Amor derrite el museo de cera
de una "era amarilla", manivacía
que gasta pólvora en chimangos
sin siquiera intentar
una penosa réplica de Marco Polo
.
.
.
y a quemarropa
de la noche a la mañana
acelera el cometido
y muda los aires
del entreacto
indolente.

Geek Love

Albergue León
Castle in France
envasadora
ferias menorca
Fincas para celebraciones
hotel salamanca
Hoteles Fuerteventura
hp tienda online
Oferta hoteles vacaciones
seguros de salud
cizallas guillotinas
Counterfeit_detector
hp tienda online


poesía geek ¿porqué no?
dedicada a PP, Walter, JB y Fede

por graciela malagrida

Ctrl+E
Ctrl+C
Ctrl+V
Ctrl+P
&
Ctrl+Z
.
.
.
Ctrl+kiss
Ctrl+kiss
Ctrl+kiss

Tenuidad

por graciela malagrida

"Es tiempo de abrazar, la tenuidad y la pureza que excede a la comprensión humana
a través de la reveladora
palabra"
G.M.

no se levantarán las sombras
esta primavera
serán rastreras, como los débiles

no cederemos al escarnio
a la apariencia lúgubre
que queda tras el llanto

y la noche
fructuosa, exuberante
volverá a ser nuestra madre

no se lavarán tus manos con las mías
no, no… ultimarán detalles de esta unión
rematando en madreselvas y armonía

y el día, hercúleo abogado de los probos
nos besará la frente, las manos,
…aquella felonía

no se levantarán las sombras
hasta que rompan en éxtasis la yema y la voz de la dulzura
entorno al Árbol de la Vida.

Venga la primavera!

Recordé que no les dije Feliz Primavera!...y para hacerlo, elegí a una FLOR de poeta y amiga: Iris Cadelago y un magnífico guitarrista como Uli Jon Roth

Por favor, aprecien esto y luego... plop!

Locos de amor

por Iris Cadelago

Hoy tengo la osadía de la noche
y la cobarde entereza de alejarme.

Hoy tengo la libertad de los esclavos
en la ilusión, en el verbo y en la carne.

Hoy me persigue tu voz en el silencio
y se quiebran mis pasos al mirarte
en el ave que desdibuja el cielo
y me encadena con su trino suave.

Hoy tengo tus palabras repicando
en el mar que circunda nuestras naves,
y una mayólica festeja en sus diseños
a estos locos poetas delirantes.

Hoy tengo una luz en el camino
que me conduce hacia ninguna parte.
Hoy tengo todo, y no tengo nada
solo esta necia esperanza de encontrarte.

De restauraciones y giros

por graciela malagrida

a Rosendo y su inspirational sms

Volvamos al Golgotha
al Lugar del Cráneo
al pequeño ápside
al pie del calvario
de cada cual
de cada quién
de Todos
en Uno

Volvamos a cero
a lo que queda de “nosotros”
al norte del monte
al Huerto de los huertos
al “hombre bueno”, al “hombre rico”
a la honra de José de Arimatea
al terraplén de los tiempos de Adriano
al testimonio salvífico
al Restaurador de almas

Volvamos
a la tumba del jardín
a la cárcava
para tocar las vendas
para “ver y creer” al punto
de desenterrar
las cabezas
de los hoyos

Volvamos
a expensas del Amor
que nos debemos
a inhumar la guerra
para hallar
la Paz.

Engullendo luces

por graciela malagrida

Debo verte
antes que el cielo se cerciore
que la hierba reverdece en su presencia
y en ausencia de sus líquidos favores
reseca a mansalva
su próvida virtud de alimentar

Debo oírte
en la audiencia de las aves con las aves
en la cadencia del agua entre las rocas
entre sueños, entre voces
entre todos los tenores

Debo amarte
a través del envoltorio
del tiempo
y de la carne.

Una mariposa para salir del termo

por graciela malagrida

a la grácil Popi de mi corazón


iba
tras la primer mariposa de estación
mientras decías:
"está nevando en las altas cumbres"
"llueve, después de 7 meses de sequía"
"se incendiaron las sierras y en la ciudad
hay humo y cenizas"
...

-.-

por seguir a una mariposa
tropecé con vos
y me cazaste!:
mil disculpas
pues
más de una vez ignoro
más de dos, resbalo
más de tres, discurro
y a la cuarta
echo a volar
y te libero

-.-

- "algunos pueblos fueron evacuados
"¿no viste los noticieros?"

yo respondí casi sin responder:
- no no, si sabés!sabésssss!
que por escribir no miro tv
tampoco leo, sino entrelineas
…
tras el silencio
me leiste
y saltaste a otro tema

-.-

- dicen que vivo en un termo,
pero no me afecta
mientras tengan eco
entre miles de millones
ciertas rimas
y ciertos aleteos vibrantes
puedan resquebrajar los muros

(a esta altura
ya hablábamos de la arquitectura
del amor, etc.)

-.-

¿no te parece que la vida es una
pequeña y frágil mariposa
a-la que no hay que tocarle
las alas?

transcurre y planea con tal garbo
que hasta el viento repasa sus maneras
y se sale del paso
¿podría yo dejar de imitarla
o sacarle los ojos de encima?
¿podría capturar su delicada actitud
o temerle a algo después de esto?

(supuse que meneabas la cabeza)

-.-

si el camino es de hierro
si arde Troya
o se deshielan los glaciares
sobrevolemos!

apenas asentiste
interrumpí:

- shhhh!
shhhhhhhhhhhhh!
allá va
. . ...............................
. . . . .
. . . .

plus quam perfectus

por graciela malagrida

“...El cubre y protege esa palabra,
y también protege al autor de esa palabra, de modo que los ángeles no sepan de él
y se llenen de celos, hasta que esa palabra es transformada en un cielo nuevo y en
una nueva tierra..." Zohar

fue
una tenue
voz acrisolada
hija del plus quam perfectus
quien redimió
el acto-irreflejo

fue
un anagrama
el peldaño de luz
que faltaba al mundo
de acá abajo
al cielo que nace del hambre
de ciertas virtudes creativas
del divino regodeo

fueron letras de su Nombre
las del “Santo, Bendito Sea”
que vinieron una a una
a besarme la frente
a abrazarme
a llorar conmigo
en Su presencia

fue
la “abundancia de Su bondad”
mi delicia
la imposibilidad de ver Su rostro y vivir
con este misterio a cuestas
la razón de la cadencia
el hilo de oro
de todas mis redes

fue
“en el comienzo”
la meta
de la sabiduría
.
.
.
es
en medio de la vida
del marasmo o del brío
el entendimiento.

Relampagueo y tregua

por graciela malagrida



este silencio
en vías de desarrollo
se desplaza
sobre las cuerdas vocales
de una primavera niña

corre
en cámara lenta
huye
de ciertas voces
destempladas

tiene
mil y un motivos
para guarecerse
de toda insolencia
en los convexos rasgos
de su apéndice

estos relámpagos aman
los caracteres austeros del mutismo
en esencia aman lo impoluto
lo imperioso que cala
en las virtudes esplendentes de las flores

y este elipsis, libre al aire libre
también es libre de retar a quien pretenda
torcerle el brazo a la tregua que ha propuesto
a la prudencia prístina,
al aroma verde de septiembre, a su alegría.

Por siempre Darwish

Es una verdadera pena a veces tener que conocer a la gente recién cuando muere. Digo, a veces, porque en este caso, es un privilegio sentirlo tan vivo vadeando su elocuente obra. Se trata del genial poeta contemporáneo Mahmud Darwish, poeta nacional palestino y uno de los más célebres literatos árabes y a mi modo de ver, una joya exclusiva de la literatura mundial.

El talante desestructurado de sus versos, no quita fuerza al trazo y sin reparo, vamos cayendo en el cauce plausible del espíritu de este hombre.
Celebro este encuentro entonces, festejo la efusión de un ser noble y radiante, con dos poemas que decorren los velos.

Estado de Sitio (fragmento, 2002)

Aquí, en la falda de las colinas, ante el ocaso
y las fauces del tiempo,
junto a huertos de sombras arrancadas,
hacemos lo que hacen los prisioneros,
lo que hacen los desempleados:
alimentamos la esperanza.

Un país preparado para el alba.
Nuestra obsesión por la victoria
nos ha entontecido:
no hay noche en nuestra noche que con la artillería refulge;
el enemigo vela,
el enemigo nos alumbra
en el sótano oscuro.

Aquí, tras los versos de Job, a nadie esperamos.

Aquí no hay yo,
aquí Adán recuerda su arcilla…

Este sitio durará hasta que enseñemos al enemigo
algún poema de la yahiliya.*

El cielo es gris plomizo a media mañana,
anaranjado por las noches. Los corazones
son neutros, como las rosas en el seto.

Bajo sitio, la vida se torna tiempo:
memoria del principio,
olvido del final.

La vida.
La vida plena,
la vida a medias,
acoge una estrella cercana
atemporal,
y una nube emigrada
aespacial.
Y la vida aquí
se pregunta:
¿Cómo resucitar a la vida?

Él dice al borde de la muerte:
No me queda un rincón que perder,
libre soy a un palmo de mi libertad,
el mañana al alcance de mi mano…
Pronto, me adentraré en mi vida,
naceré libre, sin padres,
y tomaré por nombre letras de lapislázuli…

Aquí, en los altos del humo, en la escalera de casa,
no hay tiempo para el tiempo,
hacemos lo que hace quien se eleva hacia Dios:
olvidamos el dolor.

El dolor:
que la señora de la casa no tienda la colada
por la mañana, que se conforme con lavar esta bandera.

Nada de ecos homéricos aquí.
Los mitos llaman a la puerta cuando los necesitamos.
Nada de ecos homéricos…
Aquí un general excava un Estado dormido
bajo las ruinas de una Troya inminente.

Los soldados calculan la distancia entre el ser
y la nada
con la mirilla del tanque.

Calculamos la distancia entre el propio cuerpo
y las bombas… con un sexto sentido.

Vosotros, los apostados en el umbral, pasad,
tomaos con nosotros un café árabe
—acaso os sintáis seres humanos como nosotros—.
Vosotros, los apostados en el umbral de las casas,
largaos de nuestras mañanas,
necesitamos creernos
seres humanos como vosotros.



Contrapunto

A Edward Said

NUEVA York / Noviembre / Quinta Avenida /
El sol es un platillo volante metálico /
A la sombra, he preguntado a mi alma extranjera:
¿Es esto Babel o Sodoma?
Allí, en el umbral de un abismo eléctrico
alto como el cielo, me encontré con Edward
hace treinta años,
en un tiempo menos terco que éste.
Nos dijimos:
Si tu pasado te sirve de experiencia,
¡dale al mañana sentido y visión!
Venga,
vayamos hacia el mañana con fe
en la sinceridad de la imaginación, y en el milagro de la hierba /
No recuerdo si fuimos al cine
aquella tarde. Sí que oí a unos indios
antiguos que me gritaban:
No os fiéis del caballo, ni de la modernidad. […]

(Traducción de Luz Gómez García)

"pobre loca"

por graciela malagrida



Cuando deambula
sus ojos juzgan a este mundo
como el sol y la luna;
trata a los animales como humanos,
saluda a su sombra, comparte el pan
con las palomas.
Extravió su alias y desde entonces
pertenece al segmento del olvido
de los despeinados por el viento
de los sin tierra, sin techo,
sin valor.

Cuando me mira
sé que detecta dolor
aún así me sonríe y le sonrío.
Sigo caminando. Me desentreno
entre suspiros. Elongo
y resucito la idea fluorescente:

El Paraná de fondo es un espejo
tan paralelo al Reino de los Cielos
que nadie se da cuenta…
excepto ella
excepto la aguja del pajar
excepto aquel que va descalzo e ignorado.
Entretanto, el espíritu líquido de Dios
se cuela entre los locos de amor diseminados
o concentrados en este paraíso del Yo
que -como ella- me he creado.

Vuelvo la vista sobre los hombros
y la veo, una vez más
estremecida por el silencio del agua
feliz, por el color del día.
En el fondo
somos tan idénticos
como en la superficie.

Cymbolism

por graciela malagrida



el movimiento fluido de un gato
despeina la fina superficie de éstas aguas
y sin estupor, Tu prosa líquida
Señor
torna mis labios como cedros
y mi lengua se emancipa
hablando un dialecto de fuego
sin pausa entre las notas

-quema
e irremediablemente
duele-

así
te dejo el gato, la madeja,
el cascabel, el azote...
luego todo sigue su curso
sin asperezas, abultamientos o crestas
suave y conectado
como si por el roce
todo se hubiera vuelto mejilla
pétalo, ternura
sin cicatrices.

Vaciando el costal

por graciela malagrida

"La razón por la que el alma debe descender al mundo físico es para que pueda ser elevada mucho más alto." Rav



Qué día este!
tuve que estar tambaleando
con un pie en este mundo
y otro, quién sabe dónde
.
.
.

Qué instante este!
en honor a la verdad
me siento un poco abrumada.

Pregunto: ¿quién soy? frente al espejo,
y veo venir a una niñita
navegando su silencio color sepia.

El frío inverosímil sugiere chocolates, mimos y dulces.
Nada de timbres, de icebergs.
Nada, que reste
a este calor, que hemos logrado.

Qué momento sin ungüento!
quiero creer que el cuenco roto
aún puede regar.

Pentatrova

por graciela malagrida

1

Esta viga
que atraviesa palabras chicas y grandes
se apoya
sobre una columna invisible
que une
lo de arriba
con
lo de abajo

2

Algunas palabras
que simbolizan
ciertas modalidades de misericordia
rodean nuestra aldea poética
para protegerla

3

Existen
delante de nuestros ojos
tantos símbolos
como puertas
de salvación
.
.
.

4

Cinco dedos
pueden ser cinco capullos
y envueltos por cinco
palabras luminosas
florecen como designios
como vías de libertad

5

El mundo por venir
el mundo de las almas
el mundo de las consolaciones
es este mismo.
La voz de los niños tiernos
es esta misma.
Y nuestro lugar, poetas
es ese
al cual se dirigen
todas las miradas.

Rumiando espinas

por graciela malagrida

Desde el mediodía
el sol
salió a pegarme de frente
así, con ganas
como para demostrarme
que nada ni nadie
se esconde de su luz,
como para partirme
en mil pedazos.

Así que lo ignoré. Sencillamente
no me hice cargo…
fingí ser un puñado de hierba
sorbiendo alegremente su energía
para tornarme aun más
verdeazul - oasis
en medio del desierto.

Orondo él,
con su espíritu invencible
se fue escondiendo de a poco
entre los árboles
sin agachar la cabeza
sin sacarme los ojos de encima.

Supongo que por hoy lo agoté
.
.
.
más la noche me duele
sobriamente.

-Al fin y al cabo
esta pequeña pena
tiene las horas contadas.-

Al Señor de Qart Hadašt

(en púnico: קרת חדשת qrt ħdʃt)

por graciela malagrida

Sus palabras
celosas del efecto que producen
celosas de la inspiración
y de otras palabras invasoras
rompen la maldición de Dido:

- …Nunca haya amistad, nunca haya alianza entre los dos pueblos…¡playa contra playa, olas contra olas, armas contra armas, y que lidien también hasta sus últimos descendientes! -

llaman la atención, conquistan liberando
levantando ovoidales templos de confianza
y esas, las majestuosas columnas jónicas
que son sus brazos
se extienden para bajar de la cúpula celeste
ciertos personajes a escenarios sin celajes:
un sultán loco de amor
por una mujer campesina hipnotizada por el mar
una ballena asesina flechada por Alfonsina
un tren de filósofos y locos surcando las más altas montañas
una nave repleta de poetas, con destino al planeta de La Paz
ciudades con nombres frutales
un arco de medio punto en punto smok
un arco tangente a la pendiente
y el Arco del Triunfo…terminal.

Su todo, su puzzle, sus recortes
son mi todo, mi tablero, mis fichas extraviadas
son el torrente afluente que recorre
cada suspiro suyo imaginado esas historias
cada silencio suyo, invertebrado o majestuoso
diagramando sutilezas.

Sus letras y mis pies
se parecen tanto, pero tanto
que he decidido pasar su invierno descalza
caminando sobre éste río de brío
…
y al despertar del sueño o el milagro
de ser poeta del fin del mundo
al escapar como el Fénix, incluso, mejor que muchos
que se han ido para siempre al Hades
veré pasar Santa Rosa
Ramadán
Springtime
pasará su verano efusivo, mi invierno amortajado
y viceversa.
Mas otra vez resbalará la lluvia
-ahhh la lluvia!- y el alivio
sobre todos los collados
.
.
.

PD: No se aflija señor
porque yo
no soy mujer
ni sirena, luciérnaga o leyenda
soy sólo una palabra
una tímida palabra
que no sabe qué decir
en su presencia.

Mora y el árbol de la dulzura

por graciela malagrida

Besos a Mora, Lara y Tulo

La tarde menos pensada
vi venir a Mora
con su aura malva
en traje de baño, jacintino quizás
-ya no recuerdo… -
Tenía baldes y palitas en las manos
añoraba ir donde el agua
apenas toca la arena
donde el sol
restringe la esencia lívida
de las carencias.

Con un par de bucles esculpidos sobre la cara
se acercó a mi niñez adormecida
y me susurró un secreto
en el dialecto liláceo de las hadas *.
Luego me abrió la mano
y con la misma actitud
poblada de encanto
cambió mi cicatriz
por su causa germinal.

Mora sonríe al sur de las palabras,
tiene eco en los confines del planeta,
hiende la luz de sus ojos caramelo
y en la pálida nieve desahuciada
condenada al blanco para siempre
...
anima un árbol
enhiesto, pajarero
colmado de trinos
y dulces frutas renegridas.

La tarde menos pensada
vendrá Mora
a teñirse la trompa como una mariposa
a segar los versos que ha plantado
a recordarme a mi misma
colgada de las ramas famélicas
de este árbol
de letras.


* En la jerga purpúrea de las hadas
Mora y yo
somos Dríades, sacias, Sílfides
fadas, goljas, Damas de aiguo…

Un poema políglota : de Youssef Rzouga

Pr
Um pouco de chocolate
Youssef Rzouga – Tunisia

Escrevo e apago
Nada de interessante
O mesmo arquipélago
com a mesma gente
com o mesmo desejo abortado desde 1492
Escrevo e apago
Nada de interessante
um olhar se perde no horizonte
deixando de lado todo um mundo mal feito
escrevo e apago
como poeta deste mundo
Imagino outro mundo sem lixo e sem fumo
necessito de outro planeta de bolso
para percorrê-lo a pé, em dez horas no máximo
necessito sentir, se possível, outro cheiro duma vida simples
com uma mulher embriagada pela bondade da utopia de cada momento
como poeta …
necessito de outro planeta sob forma dum ovo
sobre o qual dorme um povo
com os olhos entreabertos
e o coração que bate, sem cessar, durante a noite
como poeta da África branca com um azul mediterrânico
necessito poetizar este mundo feo
convertendo minhas palavras em pássaros que voam sem asas
e fazem a primavera de cada dia
escrevo e apago
apago e escrevo
e como poeta da África do Norte
necessito de outro planeta com pouca gente
e dum pouco de chocolate
para apagar a amargura deste mundo mal feito.
apago o que escrevo
e quedo silencioso, sozinho e múltiplo
imaginando outro poeta atrevido
que pode fazer, em vez de mim, algo concreto.



Es
Un poco de chocolate
Youssef Rzouga - Túnez

escribo y borro
Nada interesante
El mismo archipiélago
con la misma gente
con el mismo deseo abortado desde 1492
escribo y borro
Nada interesante
una mirada se pierde en el horizonte
dejando, a un lado, todo un mundo mal hecho
escribo y borro
como poeta de este mundo
imagíno otro mundo sin residuos y sin humo
necesito otro planeta de bolsillo
para recorrerlo, a pie, en diez horas al máximo
tengo que sentir, si es posible, otro olor de una vida simple
con una mujer borracha de bondad de la utopía de cada momento
como poeta…
necesito otro planeta, en forma de un huevo
sobre el cual duerme un pueblo
con los ojos entreabiertos
y el corazón que late, sin cesar, durante toda la noche
como poeta de una África blanca de un azul mediterráneo
tengo que poetizar este mundo feo
convirtiendo mis palabras en pájaros
que vuelan sin alas
y hacen la primavera de cada día
escribo y borro
borro y escribo
y como poeta de la África del Norte
necesito otro planeta con poca gente
y un poco de chocolate
para engomar la amargura de este mundo mal hecho.
borro lo que escribo
y quedo silencioso, solo y múltiple
imaginando otro poeta atrevido
que puede hacer, en lugar de mi, algo concreto.



Ar
قليل من الشّوكولاطة
يوسف رزوقة – تونس


أكتب وأشطب
لا شيء يستحقّ الذّكر
الأرخبيل نفسه
بالنّاس أنفسهم
وبالرّغبة الجهيضة ذاتها منذ 1492
أكتب وأشطب
لا شيء يستحقّ الذّكر
هي نظرة تتلاشى عند الأفق
لتترك، على حدة، عالما بأكمله، رديئا
أكتب وأشطب
وأنا، كشاعر من هذا العالم
أتصوّر عالما آخر، بلا نفايات، بلا دخان
أحتاج كوكبا آخر بحجم الجيب
أطويه، مشيا على القدمين، في عشر ساعات، على أقصى تقدير
بي حاجة، كي أشمّ، قدر الإمكان، عطرا آخر لحياة بسيطة
مع امرأة سكرى بروعة يوتوبيا كلّ لحظة
كشاعر
أحتاج كوكبا آخر في شكل بيضة
عليها يهجع شعب
بعيون نصف مفتوحة
وبقلب لا يني يدقّ، على امتداد اللّيل
كشاعر من إفريقيا بيضاء بأزرقها المتوسّطيّ
بي حاجة كي أشعرن هذا العالم القبيح
فتنقلب كلماتي عصافير
تطير بلا أجنحة
لتصنع ربيع كلّ يوم
أكتب وأشطب
أشطب وأكتب
وكشاعر من شمال إفريقيا
أحتاج كوكبا آخر بقليل من البشر
وأحتاج قليلا من الشّوكولاطة
لأمحو مرارة هذا العالم الرّديء
أشطب ما أكتبه
وأظلّ صامتا، وحيدا وكثيرا
أتخيّل شاعرا آخر، أكثر جرأة
بوسعه أن يفعل شيئا ملموسا، عوضا عنّي


Fr
Un peu de chocolat
Youssef Rzouga - Tunisie

J'écris et j’efface
Rien d’intéressant
Le même archipel
avec les mêmes gens
avec le même désir avorté depuis 1492
J'écris et j’efface
Rien d’intéressant
un regard se perd dans l'horizon
en laissant, à part, tout un monde mal fait
j'écris et j’efface
en tant que poète de ce monde
J'imagine un autre monde sans déchets et sans fumée
j'ai besoin d’une autre planète de poche
pour la parcourir, à pied, en dix heures au maximum
j'ai besoin de sentir, s'il est possible, une autre odeur d'une vie simple
avec une femme enivrée par la bonté de l'utopie de chaque moment
en tant que poète…
j'ai besoin d’une autre planète, sous forme d'un œuf
sur lequel dort un peuple
avec les yeux entrouverts
et le cœur qui bat, sans cesse, durant la nuit
en tant que poète d’une Afrique blanche d’un bleu méditerranéen
j'ai besoin de poétiser ce monde laid
en convertissant mes mots en oiseaux
qui volent sans ailes
et font le printemps de chaque jour
j'écris et j’efface
j'efface et j’écris
et en tant que poète de l'Afrique du Nord
j'ai besoin d’une autre planète avec peu de gens
j’ai besoin d'un peu de chocolat
pour gommer l'amertume de ce monde mal fait.
j'efface ce que j'écris
et je demeure silencieux, seul et multiple
en imaginant un autre poète osé
que peut faire, au lieu de moi, quelque chose concret.