uni-verso virtual

Un pensamiento

2012-01-28T13:44:00.003-03:00

por graciela malagrida

Un pensamiento violeta
más parecido a un ojo atento
a un sensor de movimientos
a una boca apenas abierta
con sus labios mullidos, expuestos en señal de beso
detiene el tic tac del Big Ben
congela el entorno y naturalmente
le quita protagonismo
a la distraída belleza amarilla
encandilada por los flashes.

A un pensamiento así
aterciopelado
le importa un rábano
el glamour.

El juego de la luz

2012-01-24T15:48:00.002-03:00

por graciela malagrida

Nada es verdad
hasta que el juego de la luz
consume el fuego.

Todo es ficción
hasta que hiere
sangra
duele.

Las reglas son claras
puedes usar máscaras
puedes correr, mentir, ocultar
puedes intentar manipularla
...
o puedes empezar
sabiendo el secreto:
"siempre te alcanzará"

Teodicea

2012-01-14T16:54:00.003-03:00

por graciela malagrida

“Nada hay a tu alrededor tan distinto a ti. Si ves humanidad, urbanidad y un dejo fragoso de antropofagia, no te encrespes. Más, si acaso ves una avecilla y oyes que canta excepcionalmente en tu ventana, quizás quiera decir que puedes volar, cantar, vivir de un modo extraordinario.” G.M.

Arma escudo alma
Hijo padre esposo
Ala formidable o avecilla
Ha hecho de mi lengua este dialecto
Se ha filtrado
En resquicios de pétalos y labios
De zonas que besan asperezas
Y ahora
Es mi suelo mi cielo mi camino
La hondura de mis huellas
La fuerza con que piso
Es mechero del sol y de la luna
Y su séquito, deudor del Amor
por el que brilla.

Es el Verbo que impele los versos todos
Mi oración elemental y mi silencio
La palabra del plectro dicha con dicha
El ensanche de la paz y la sonrisa, el albedrío
La delgada semilla de luz
Bajo la lluvia
Y este, inefable existir
De otra manera.

La otra luz

2012-01-14T13:48:00.005-03:00

por graciela malagrida

A Youssef Rzouga y Vicente Gallego, que me la enseñaron.

Te quejas, vociferas, lastimas la piel de las palabras... Únicamente

te miras los pies, sin ver las huellas. G.M.

-

Es que no está el cielo hoy como de costumbre
luce intemperante, groseramente cargado
de nubes con formas libertinas.
Y por debajo, el hombre
peatón, motociclista
rumiante de la palabra "innovación"
el bienamado de Dios
que aun quiere creer
que al tiempo, le toman el tiempo dos agujas
…

--

Cuando se apaga el reflejo adentro de los ojos
cuando caen los parasoles confesando sueño
es la noche y en su teatral , fantástico despliegue
alrededor de la luna
en el anhelo del beso y la caricia
notas que amando y andando
sólo has sobrevivido.

---

Lloras sobre la leche derramada
gritas y corres desnudo
como en tus pesadillas recurrentes
pero nadie, nadie te oye.
Te sientes solo y vuelves
a una posición fetal
sin pensar porqué lo haces. Como siempre
sin pensar.

Es entonces que acaece otra luz
exenta de falta, voluminosa, espléndida
que invade, se te injerta
y te celebra.

Hipóstasis

2012-01-11T17:26:00.005-03:00

por graciela malagrida

De no ser por ella
ciego estaría... perdido
quién sabe en qué andurriales!

- Cuánta humildad este hombre!
digno de amor = Dios = poesía…-

pensó pensó
pero jamás se lo dijo.

De no ser por ella
habría tropezado con todas las piedras
y todas las "ellas"
que Ella sintetizaba.

Pero la vio a tiempo
cuando se habían derretido
los relojes de sol
y las palabras.

Entonces juró
sin cruzar los dedos
que a través y entorno a ella
viviría.

Luego exhibió alegremente
su cuerpo reversible
y en el eje, ella
en el fondo de sus ojos, ella
en su boca y su garganta
ardida de silencios, ella…

Y fueron uno
o mucho más que eso
como era de esperarse.

Apalabrar o abrir la boca

2012-01-08T11:40:00.007-03:00

por graciela malagrida

"Si de cada boca abierta salieran mariposas..." G.M.

Cada palabra amorosa es un escudo
cada mirada amorosa azoga el alma
cada paso del amor siembra semillas
donde nacen flores con inéditas fragancias
que escaman a diario
el cuerpo la muerte.

Y la lengua colmada de ellas
es el arma más letal que he visto.
Y la boca, atestada y cerrada
es jaula de avecillas o de locas.
Y la cara, las manos, los pies
nexo ineludible con las almas...

A quién llenaremos entonces de laureles
por forjar alegrías día a día?
A quién culparemos de asolar la luz
o desmantelar abriles?

Por eso hago incapié
en la letra y el gesto
y en cada escalón de esta escalera
porque es única en su especie, yo diría
excepcional...

Por eso apuro el paso
corro, arraso y voy
feliz feliz feliz
como un antílope
rumiando versos, respirando
pues aquí, enhorabuena
no hay alternativa:
sólo se puede
subir.

Rapsodia de un albo amor

2012-01-07T18:55:00.006-03:00

por graciela malagrida

I

Si alguien tiene la dirección exacta del Silencio
y si es tan amable de pasármela
estaré eternamente agradecida...

II

Hoy por hoy rugen los muros
los perros ladran a la luna
y la hoz
la hoz invisible
ya no corta cabezas
no no... no viene atada
a la mano de la Muerte
hace algo peor, causa estragos
en las mentes, devasta y siembra confusión
y nos larga a este mismo mundo
muy convencidos de ser libres y felices
de que vivimos, en el Paraíso.

III

No por sabia he descubierto
estrategias lúgubres
detrás de muchos gestos
tersos.
No por tonta
prefiero exhibir así
las raíces del Amor.

IV

Si alguien sabe
cómo aprehender la Tierra
y la vida
sin hundirse en ella
sin ensuciarse
sin subplantar sangre por savia
que lo explique por favor
con la urgencia de los saltos
y la claridad de sus torrentes.

V

Si alguien comprende
la esencia libre del poema
que hable ahora
que despliegue sus alas
y vuele y cante
o escriba y lea los espacios
y viva
o calle para siempre.

VI

Lo importante
lo realmente valioso
es ir dejando en el camino
migas, huertos y jardines
.
.
.

VII

Nunca voy a despedirme de ti
porque esta experiencia
de alterar el dolor
me ha vuelto a prueba de bombas
malos modos y palabras vacías
y etcétera... etcétera.

VIII

No puedo asegurarlo, pero creo
que además de la risa
y otros tantos rasgos que solía exhibir
se me ha infiltrado en un suspiro breve
un sesgo de eternidad.

IX

Quizás fue esa tarde que vi
un piso esponjoso
un lugar inmensurable, sin techo
por debajo de mi ala derecha.
- Este sol hubiera encandilado a los mortales...-
pensé... sintiéndome ya un poco rara
pero sin temor alguno a disecarme.

X

Luego fuiste
tallo, hojas, flor
albo amor
poema
mío.

Todas las luces

2012-01-07T14:07:00.012-03:00

por graciela malagrida

Qué hombre qué Dios
qué fusión entre ellos
produce este tipo de maravillas?
Qué ser
sabe "no ser"
para crear
y emularlo? G.M.

Las luces desprenden hebras
azules, blancas
anaranjadas, amarillas
alternadas de un modo aleatorio.

Esa frecuencia desparramada en el río
más la luna esparcida
tangencialmente
tan genial-mente

...poco a poco me hipnotiza
y voy dejando que las voces
se disuelvan en la brisa
y que la risa espontánea se me adentre.

Volvemos a casa
y ya no resulta difícil dormir
en nuestro hogar flotante
con "ellas", todas, encendidas.

De sólo verte dormir...

2012-01-01T16:00:00.000-03:00

Graciela Malagrida cambió su foto de portada.
Ayer
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Graciela Malagrida
me pongo de colores
cuando releo tu nombre
en la borra del café
o te reviso el fondo de los ojos
sin previo aviso
y resuelvo
besar
tu palidez

>>>

duermes
ni te enteras
cuánto más
te amo
cuando sueñas
Ayer a las 4:01 ·
Graciela Malagrida
‎>>>

duermes
si
te haces sentir
de una u otra forma

duermes
cuando a mi
me despierta
quién sabe cuál
costado de la luna

duermes
como si nada fuera a acabarse
...
duermes seguro
de ti
de mi
del Dios Aparte

Contraseña

2011-12-31T15:38:00.005-03:00

por graciela malagrida

Gracias Andrea Favelli!

Qué es lo bueno de la ausencia de color?
que la vida queda en evidencia
en blanco y negro
dependiendo sólo
de los efectos colaterales
que le produce
la luz.

Entendiendo esto
no hay mancha, menoscabo
resabio, vicio o señal
de haber actuado u omitido
por haber sufrido alguna vez
la falta.

Y de súbito
no cabe eclipse, deserción o exilio
en el sabio
corazón humilde.

Instantáneo

2011-12-29T00:26:00.003-03:00

(Iris me dispara y sigo ilesa...)

Iris Cadelago

Orar, frente al cuadro sin pintar...I.C.

A plena pluma

2011-12-11T15:45:00.003-03:00

por graciela malagrida

Hablé un día acerca de la espontaneidad
con las estatuas, con las piedras... Y al tocarlas
supe que latían, que sentían frío
que habían sorbido silenciosamente el sol
...y me habían escuchado. Supongo que por y después de eso
comprendí que: "nadie es tan duro de corazón y entendederas
como nosotros mismos"

También hablé con las estatuas de sal
sequé sus lágrimas químicas
y pasé por alto una que otra
"de cocodrilo"...

Quién no ha llorado por llorar?- me dije-
quién no ha visto a las "lloronas" a la hora de la muerte
o en los actos emotivos o emulados? Porqué es pecado
hablar del pecado? porqué no sanar a los pies del amado?
porqué porqué porqué tanto esfuerzo derramado
para disimular lo evidente?

Porqué la venganza como un hacha en la frente?
porqué la palabra "veneno"en la punta de la lengua
usurpando el lugar
impar
del beso?

Seguí hablando a los cuatro vientos
seguí, sin mirar atrás
poetizando el camino
al ritmo del agua de los saltos
encantados.
Y a boca de jarro, llenísimo de qué decir
hablé de ti... claro que sí
de tu mejor mirada, de tu bisel preciso
de tu perfil calcado
a trasluz.

Hablé un día acerca de la espontaneidad
e inmediatamente sentí la necesidad
de escribir
para no olvidar jamás… :

Siempre supe
que “el cuento empieza
cuando uno termina
de pensar, pronunciar o teclear
la palabra
FIN… “

Canción de la escalera

2011-12-07T12:56:00.004-03:00

por graciela malagrida

Subir subir subir… hasta dónde?

[CHORUS LINE]

Dónde tocar el cielo? la puerta? el ding dong?
Dónde está el don de gente?
dónde el Don Juan sin dientes
sino riéndose a carcajadas
del desparpajo demente?
Donde el Quijote cada día más valiente? Dónde Aquel
que tan divinamente, nos pensó humanamente hermanos?

Dónde tocar el cielo? la puerta? el ding dong?
dónde está el corazón? donde los sueños?
Dónde limitan dignidad y supervivencia?
donde el silencio ha ganado?

Subir subir subir
hasta ese lugar
donde se mecen los pendientes de cristal
el día más lluvioso del año…?

Subir
hasta que la vida ahorque la escalera
y nos obligue a mirar
hacia abajo…?

Subir y bajar
por el camino de hormigas
donde tarde o temprano
nos veremos?

Subir … usando cabezas de escalones
como la Reina Roja aguafiestas
del País de las Maravillas?

[CHORUS LINE]

Dónde tocar el cielo? la puerta? el ding dong?
dónde están las alegres campanillas
de las gargantas?
No oigo a nadie cantar su verdad
a los cuatro vientos…

Dónde quedó la libertad?
dónde el sentido de esta navidad?
Dónde el renacer del ser
por amor, para amar?

Subir sin ti
hasta la cumbre nevada del poema?
no tiene sentido.
Jamás he tocado la nieve...
y este tiempo cansado de ser tan maldito
se agota
y ese poema
buenamente nos espera.

Deixis de tiempo

2011-11-22T15:49:00.003-03:00

por graciela malagrida

Flashback

Volvió la mirada sobre los hombros sólo una vez
y sobre los hombres, ahora, con mucha indulgencia.
Caminó sobre sus huellas, juntó flores secas
que se fueron hidratando en el camino
y llegó a su infancia feliz.
Vio que todo estaba en su lugar. Pasó revista a todo
hasta la temperatura en aumento del té de manzanilla
y puso stop, presionando fuertemente
con las palmas de las manos
el corazón.

Flashforward

Ya había bebido la pócima:
un poema líquido, resplandeciente. Y
entre otros remates
había logrado alterar, ni más ni menos
que la secuencia cronológica de la historia
liberando a las aves del Paraíso
en versos breves.

Hoy juntaba cuarzos en las playas
y lágrimas petrificadas que traía la marea
quién sabe de qué profundidades…
Más en el desenlace
sonreía
son-reía
son
reía
...

Pétaloteraphy (el sueño de la hormiga)

2011-11-20T01:09:00.010-03:00

por graciela malagrida

Cuando despertó con el corazón en la boca
cayó en la cuenta de que el agua de rosas
y aquella sensación de haber dormido
cubierta de pétalos carmín
no había sido un sueño.

Es que una hormiga diminuta
no piensa en esas cosas... Así pues
hizo lo acostumbrado, ser predecible
casi aburrida
y miró el cielo buscando la luna
pero estaba ausente con aviso
al igual que su estrella guía.

De todas formas, era de buen gusto
mostrarse agradecida, entonces reconoció a la llovizna
que impávida, le mojó los ojos
y a modo extremo, de contraste y despabilo le dijo:
- Eres cálida y a mí nada me amorata.- Y siguió:
- Tiemblas pequeña, tiemblas
pero vas impasible en busca de la ternura…
por eso, sólo por eso me conmueves.-
Y terminó: - ...duérmete ya
que mañana es hoy y es otro día
y alguna, parecida a mí, menos brumosa
te mostrará cómo es que el arco iris
pacta con el reino de los cielos
ciertos tonos inéditos y el talante mismo
del mar. Duérmete ya mi pequeña
que así, callada y dócil como eres
me has enseñado bastante
acerca de la grandeza -.

Asintiendo, se acomodó debajo de las hojas
de una plantita rastrera, entre guijarros pulidos
que a fuerza de estar cerca, tan cerca unos de otros
le hicieron sentir la calidez
si, si, la calidez que también tienen
las piedras…

Y soñó con un camino
con una infinita sucesión de hormigas
construyendo una torre de tierra invertida
con terrones extraídos grano a grano, del Pan de Azúcar
con Dios emocionado echando lágrimas
y con un colchón de hojas verdes
iluminadas adrede por la luna…

Soñó soñó soñó
y al despertar cayó en la cuenta
de que el agua de rosas y el amor por el amor
y el mar y el no sol y las gaviotas
se le habían impregnado
en el poema

(continuará…)

Pulgarcita: quinto track

2011-11-10T16:09:00.005-03:00

por graciela malagrida

“Una pequeña voz me dijo
que amara el error, la daga que alguna vez me hincó

y más la mano desdichada que osó empuñarla. Me dijo sabiamente

que amara para comprender todo, para ser ultraliviana

y eternamente

libre.” G.M.

Su anhelo era descorrer el velo
su alhaja, una faja rosa pintada por su abuelo
ella ansiaba, ansiar cada vez menos
y a su paso iba dejando caramelos.

Estaba tan, pero tan convencida
de que la luna amaba amarla, así, dormida
que cada estrella era un verso inverso
de ese mundo, que no era como el suyo.

Sus dedos opinaban que las hojas
extrañaban sus letras
como los árboles añoran a los pájaros
cuando el calor o la sed los expatría.

Y sus ojos… ah! sus ojos
veían caracolas donde nadie
nadie las oía… Pero ya no lloraba, no no
al menos no por las mismas indigencias.

Había aprendido a reciclar el agua
especialmente la que salía de los lagrimales
con o sin motivo aparente. A esa altura su plan
era transparente, sereno, despejado.

Así que decidió dejar atrás, a la vista de todos
una bolsa pesada de valías, de sirenas, centauros y dragones
y siguió hasta la meta, descalza, oliendo a flores
tal como era y como Dios la trajo al mundo.

Su anhelo era descorrer el velo
su alhaja una faja rosa pintada por su abuelo
ella ansiaba, ansiar cada vez menos
y a su paso iba dejando caramelos…
(bis)

Flores de otoño

2011-11-05T15:08:00.008-03:00

por graciela malagrida

in autumn

flowers are not sleep

in the evolution of beauty

they reborn

like all poetrys

seeds

loves

in autumn

flowers

dream...

en otoño

las flores no están dormidas

en el devenir

de la belleza

renacen

como todas las poesías

las semillas

los amores

en otoño

las flores

sueñan...

Traducido al portugués por Ronaldo Braga

No outono
as flores não estão mortas
no devir da beleza
renascem
com toda a poesia
e sementes
e amores.

no outono
as flores
sonham...

Las hijas de este Amor

2011-11-02T15:09:00.002-03:00

por graciela malagrida

Belleza se llama, una de las hijas de la Sabiduría. G.M.

…y bautizó a Belleza con agua de lluvia
a Paciencia con el primer albor del día
y a Alegría… con la voz del pájaro campana.

Luego volvió a sentir dolores de parto porque
con una estrella en la frente, blanca, muy blanca
alumbraba a Claridad.

Así Sabiduría trajo al mundo cuatro hijas
que supieron propagar naturaleza y dones
polinizando los requiebros primorosos de Poesía.

Variété

2011-10-28T14:25:00.005-03:00

por graciela malagrida

Lunas

Pienso en esas lunas con lagos de metano
con volcanes de hielo en erupción y cráteres y géiseres
salvajes, reaccionarios, soltando gases. Pienso
en las lunas que jamás he de conocer
según indican los pronósticos...
Sin embargo puedo describir
sus superficies cubiertas de azufre, como cáscaras craqueladas
escondite perfecto del nuevo oro, el agua.
Pienso en esto y en otras
tantas maravillas…

Humus

Inmersa en este mar atmosférico
donde ya nadie contiene la respiración
los gestos, el tono del mensaje, las miradas
me atrevo a pensar
que abajo, muy abajo
en el fondo del problema
donde calan la queja y la congoja
hay humus orlando los ríos
virando los mundos.

Fajina

Basta con mover el dedo índice
para rasgar las cáscaras escuálidas
y entrar a reparar
las averías del sistema. Básicamente
el trabajo consiste, en rectificar negligencias
restaurar semblantes
y otros menesteres de las almas.

Despertadores

Recurro a Dalí y al ridículo miedo
de Garfio
cuando me aburre
el tic tac. Y meto la cabeza
alegremente
en la boca del cocodrilo
para derretir
el último vestigio
de una Era…

Antídoto

Los despertadores de hoy
no hacen ruido, son discretos, armoniosos.
Yo diría que son ignorados adrede
tapados por la incoherencia
de andar a las corridas
en pos de ¨nada¨. Y agregaría
que hay un plan para enajenar
desequilibrar, alienar y raptar
la lucidez, el eje de las cosas, la conciencia.

Desde que lo entendí
duermo como un oso, hurgo en la miel de los ojos
canto cuando veo el sol atravesar las nubes
vuelo, absolutamente todas las noches
alrededor de la luna...y a las cansadas
como una luciérnaga chiquita
me quedo entre los pastos
mirándola.

Contraseña

Quienes han nacido bajo un nombre
hecho de letras unidas entre sí
por un adhesivo fonético, magnético, estético
intuyen que, al llamarse evocan
lo que ese alias significa. Así pues
en el juego de la vida
se sabe al dedillo ¨quién es quién¨
desde el inicio.
Y no peca de ignorante el que bautiza
cuando abre en la frente
el alma del retallo. Y no rebuzna el cielo
de sus nombres y virtudes. Y no es por ley de hielo
que no hablan las gentes los mismos idiomas. Y no
me quita el sueño o el aliento aquel que ha muerto
pudiendo haber vivido
por siempre en la palabra.

Quienes han nacido bajo un nombre
hecho de letras
cohesionadas por el resuello
de Dios y los espíritus celestes
por favor, ingréselo ahora
muy
suave
mente.

Apostilla

2011-09-18T18:25:00.005-03:00

por graciela malagrida

Suelo preguntarme si en la opción, de todas las formas de goteo elegiría la lluvia? y respondo: - ¡Claro que si! porque el cielo no me sufre -. G.M.

Preferiría que jamás llorasen atlantes y cariátides
menos por mí o por la musa Poesía. Sino que recrearan la vida con sus actos
sin pesares sobre sus lomos, sin tapas o techos más que éste que reluce: el cielo.
Y que lo hicieran sobre mis huellas, pronto, sí, cuanto antes pues en mi tumba
de nada serviría, no podría ver cuánto y cómo florecen las semillas que he plantado...

Qué más da, qué más da! está cantado... los miraría siempre de otro modo
queriendo liberarlos de todo, incluso de mi después de mi
cuando sea inútil ya la miserable excusa del miedo a lo desconocido.
Yo diría que nada de echar guantes sobre esas náyades de los saltos ocultos en la selva
nada de mendigar amor a las oceánides, no vaya a ser que tanta sed
despierte en ustedes mismos, seres con gargantas inflamadas, devoradores de almas
quemadores de rimas, timbradores de pechos inocentes
inquisidores que sólo puedan catar conflagración. No no, ni lo piensen
no flaqueen que no es hora de deshidratarse sino de encontrar la fuente de la misericordia
y sus fluidos impares.

No me lloren por favor, ríanme. Por todo lo que veraz y ferazmente hayamos hecho entre deshechos.
Festéjenme, por la pizca feroz que he combatido, por aquello falaz que he desterrado
por pretender exhumar esta, raíz exhausta de la duda
por evocar blanca luz de luna sobre la piel azul de las palabras
y por quererlos así, con énfasis sobre lo puro, lo discreto
desempolvados e inmortales
cardales, amores, flores mías…
Celébrenme en la calle, en los sueños, las sonrisas
ahora que truena la voz de las voces
ahora que riñen los gallos con los gallos
y los poetas y los pájaros callan para comprender
cuál de los dos es el crepúsculo.

La hilaridad del amor insinúa que no es bueno
tirar lágrimas a los chanchos, al Mar Muerto, a las tumbas
a las esponjas. Más bien dicta que seamos oportunos
y cantemos como ruiseñores y luzcamos
dichosos, campantes, retratados
por la eternidad ésta que nos une.

De veras preferiría
que jamás llorasen atlantes y cariátides
menos por mí o por la ingeniosa, bella
Poesía… Nada me placería más y nada
sumaría más sentido
al nombre que por años me ha signado enhorabuena: "Gracia".

Soñar, cantar, soñar para despertar

2011-08-29T13:35:00.011-03:00

por graciela malagrida

¿Porqué no pedir la luna ?¿porqué no
embutir constelaciones enteras en los ojos
hasta que se atrevan a soñar? G.M.

1

-¿Qué pasa hoy entre las pestañas?
¿acaso estás soplando vida mía?
¿debería despertar del sueño?- dijo ella
sin despegar los párpados
por si las moscas fueran aviones de guerra
y el amor estuviera atrincherado
soportando bombardeos, en su última misión…

2

-¿Qué pasa entre los dedos poeta?
¿es tinta o luz la que los limpia?. ¿Qué tienes
en tu reloj de arena?... sospecho que haz encerrado allí
varios desiertos, polvo de estrellas y lágrimas petrificadas.
Sospecho... que esto es un sueño... que estoy hablando sola
y que cuando despierte voy a sonrojarme
pero es incontrolable...-

3

- ¿Qué es esta piel que se despega
para dejar a la vista tres caminos?
... Ahora, parada frente a ellos
tengo la opción de recorrerlos descalza
o sobrevolarlos. ¿Qué crees que haré?. –

4

Suena una campana. Es un sonido alegre
amado por el viento que llama. Podría tratarse
de una voz… no puedo asegurarlo…

5

Corro hasta lo que de lejos parecía una cima
y caigo en la cuenta, de que no hay cimas en el plano.
Al menos no en este. ¡Qué golpe! ¿no?...¿no?...
¿porqué no me sorprende?.

6

Tengo leves recuerdos recurrentes:
seres inflados como globos a punto de explotar
sillas, relojes, payasos…cosas… cosas
ridículamente sobredimensionadas
sofocantes
y laberintos por donde corro despojada de todo
menos de mi colección de plumas.

7

En un diván con patas de león
intentaron escuchar el dialecto de éste corazón
que tan suelto y gracioso
se contuvo por varios minutos
hasta escandalizar. Así fue que el muy
versado en versos, burló las requisas
y tomó las riendas de mis sueños
para siempre.
Me di de alta diagnosticando sagacidad
sutileza. Y me automediqué, claro:
grageas de chocolate para recobrar dulzura
licuados de frutas amarillas y semillas
y un beso diario, gigante
de la Luna.

Corrí a ver por última vez
ese tubo de almas blancas radiantes
y al sentir el aire fresco en mis mejillas
supe que era hora de trepar a mi rama predilecta
a cantar, cantar, cantar como un gorrión
hasta menguar la ansiedad de escribir
y recuperar el aliento
o la noción de mixtura permanente
entre ficción y realidad.

Pero una pregunta quedó sin responder:
“¿Porqué no pedir la luna vida mía?”

El fragor de los jazmines

2011-08-27T13:26:00.002-03:00

por graciela malagrida

Un jazmín mira el atardecer
y al suspirar, expele aromas añiles
que evocan siestas
en el gran patio de aquella casona nuestra.

Un jazmín bicolor, testigo de mi infancia
señala en silencio
el cielo encendido
en el mensaje.

Y mira él
fijo a los ojos
e increpa él
hasta los huesos huecos de las aves.

Y se deja ver
tan inocente
tras tremendo acto
violáceo, de omnisciencia.

Y me ignora luego
a modo de juego...
y sonrío y muero
de amor y denuedo.

Un jazmín embebido en mil albores
extracta el alma de Dios en el rocío
y a cuentagotas sacia esta sed
de primores y quisquillas.

Y me halaga él como ninguno
dejando entrever
su pulcra
preferencia…

Y rubrica el cielo cerúleo de la tarde
cerrando sus pétalos
a tiempo con mis párpados
en el descuido mismo, del suspiro.

Y juntos pedimos un deseo
a la primera y última estrella que nos lía:
“Por siempre aroma a amor en la hoja tierna, en el poema.
Por siempre suave y fragante, efluvio de jazmines”

Anticipo de Primavera

2011-08-26T20:53:00.010-03:00

por graciela malagrida

Tengo pétalos en los labios
y palabras escarlata que jamás
he intentado pronunciar.
Tengo fobias y secretos inconfesables
que de tanto guardarlos, he perdido
y una segunda piel menos dolida
que estos ojos políglotas, viajeros del tiempo
cansados de pronosticar
la caída de los ángeles.

A esta altura del hilo de mi historia
los nudos que llevaba a modo de collar
los desaté justo en la garganta, yo diría
oportunamente
para evitar el llanto que tanto impugno
para morir sólo si es estrictamente necesario
de cualquier cosa, menos de ahogo
de ignorancia o por falta de sesos
o poesía.

He inventado ya varios dialectos
y puedo aseverar, sin jactarme de lumbrera
que todos se han ramificado
hasta abonar la risa, el verso
la brisa, las mañanas.

Tengo orquídeas y lapachos en los brazos
y ojeras malva cuando cae la tarde.
Más corro con ventaja porque tengo
pétalos pegados en las sienes, en el pelo
pétalos a modo de uñas
y en las yemas, plumillas
que escriben sueños, nácares, tesoros.

Tengo en mi núcleo
bienandanza, almíbares, alhajas
y no por ventura
natillas exquisitas...
quizás por eso he elegido dedicarme
a alojar pichones
a plantar semillas.

Tengo pétalos, suaves pétalos carnosos
debajo de mis pies. Y digo esto
porque he caminado sobre todo
porque he sangrado, porque he preferido
vivir a la intemperie, descalza
y cada noche he visto cuánto muta sin reparo
el cuerpo níveo de la Luna. De ella
he aprendido a remozarme para poder multiplicar
destellos como peces en el río.

Tengo pétalos, tantos tiernos
y perfumados pétalos en las mangas
como tantos más en la galera.
Y no discuto precios, pues
donde si sobran como en un rosal, confieso
es en la cuenta bancaria y los bolsillos.
Por tanto no escatimo en gastos
¿te imaginas? invierto en el presente
apuesto a futuro, a poesía y floraciones perennes
a todas las margaritas deshojadas por amor
a los pensamientos cárdenos de septiembre
y a la madreselva de los montes
que no vacila en adoptar retoños
abrazando.

Y sumo a esta declaración de bienes
que tengo una torre de pétalos
rumbosa, alegre, colorida
a la que accedo
una y otra vez
por este y tantos poemas
inspirados
en ti.

Posesiones

2011-08-02T00:57:00.006-03:00

por graciela malagrida

Tenía contados los días
los pelos de la cabeza
los pasos sin huella
sin voz ni voto...

Tenía toda la razón del mundo
envuelta, toda
en una de esas cápsulas traslúcidas
que salían de los lagrimales.

Tenía prisionero al fuego
a las olas fantasmas del mar
a la palabra vorágine
al hambre de los hombres lobo.

Pero no
…
no
me tenía.

Tenía labia para rato
tanta letra
como hilo en el carretel
y melodía de fondo…

Y si, seguramente…
pero jamás pudo
hacer
silencio.

Tenía rosas de cultivo
y un algodonal
extenso
como el cielo.

Sin embargo
adrede o no
me clavó
todas las espinas.

Tan sólo
tenía que desear
estar carente, falto de sí
de Dios, de alma… de poesía.

Pero apostató de su fe en la rima
y quedó desnudo, vacío
unido a la vida
por el hilo diáfano y flexible
de una araña muda.

Tenía mis ojos
posados en sus manos
como una frágil
mariposa.

Pero
jamás
pudo
atraparme.

Tenía el mundo a sus pies
pero no quiso
ver
el camino
...

Tenía contados los días
los pelos de la cabeza
los pasos sin huella
(bis)

Pero jamás supo
amar.

El ciclo del poema

2011-08-01T21:21:00.005-03:00

por graciela malagrida

Abre las piedras al medio, de un golpe seco, para que no les duela

el corazón amatista. G.M.

Ese nimbo cargado de virtudes
inflamado de ti, de tu relato
ese espacio celeste, ese raudal descongestivo
esa raja en los rostros, ese
proyecto de sonrisa
esa muesca de oxígeno en la brisa
ese resquicio
en el desquicio urbano
ese gesto comedido que te ahorca
…
esa lágrima que cae y se transforma
en estupenda flor, en árbol que da frutos
esa calidez que todo lo evapora
devuelve, te expone y restituye
el peso del cuerpo de la nube.

Y todo es tocado del algún modo
por la humedad de un Dios sin rostro
sin tiempo, sin perfidia
que de una forma u otra es requerido
por los que quieren creer
que todo
o casi todo
se recicla.

Y todo es tocado de algún modo
incluso el corazón
escabroso
de la piedra.

Acerca de Nos

2011-07-09T19:57:00.013-03:00

por graciela malagrida

Quiero pensar en la remoción de la inopia, de la tosquedad, la impudicia …
mas hoy por hoy, me lo impide una lágrima antiséptica, que atempera y dicta:
tregua.
Por ende me calzo la espada, la pluma, me arrodillo y beso con ganas, esta tierra mía. G.M.

Los que no
tragamos a secas palabras sin raíces
porque exprimimos a diario
jugosas claridades
los que frotamos
piedra con piedra hasta la chispa
los que encontramos
Ser en el ser, aun, no obstante, todavía
los que valuamos el silencio
en polvo de estrellas
los fabricantes de relojes de sol y de silicio
sabemos a ciencia cierta
que entre creer y crear
hay un enlace dotado de hermosura
un monograma estupendo
que despierta a quienes viven
en las afueras de Nos.

Los que no
visamos la ignominia
ni aceptamos sinrazones ni hados
ni sellamos pactos a escondidas
tampoco estamos ajenos
a las movidas del tablero
del fósil juego de tronos y sagrarios.
Nos tienen hartos sus estrepitosos, apócrifos
truenos artificiales. Nos decomisa las almas
el clamor de los pueblos asfixiados
nos quita el sueño
nos roba la alegría. Por tanto
los que no nos conformamos
con rumiar en el desierto
hemos decidido comunicar que:

a) En las perforaciones producidas en las almas
durante todos estos años
se han encontrado varios oasis
con vertientes de agua dulce y riachuelos
de donde extraeremos nuevamente
la dicha que solía unirnos y con ella
la hilaridad, la primavera.

b) Los nativos de Nos
cansados de tantos hechiceros, hemos decidido
despojarlos de sus amuletos, asolearlos, bendecirlos
para fundar esta Patria de Poetas sin manchas. -Poetas que
habiendo pasado por tinieblas, torturas y pesares
no han vendido el alma al Diablo.-

c) Pedimos amablemente
a charlatanes y arlequines, abstenerse. Pedimos
honrar a los muertos por la causa, con un verso
y un beso en las sienes de los vivos
así, como lo hace la luna…y
nos des-pedimos
amando – Nos
los unos a los otros
como alguien
alguna vez
nos ha enseñado.

Y acerca de Nos agregaremos
finalmente
que es un lugar espléndido
al que se llega a placer
siguiendo el mapa
de las manos.

Suelta de poemas

2011-06-29T12:55:00.007-03:00

por graciela malagrida

Fotografía de Lilian Lichowski

Poemas en la comisura externa de los labios
en la punta de la lengua, en los picos cardinales
en la risa de los niños, en las rosas disecadas
en el libro abierto de tus ojos… poemas
en las cortinas
en las paredes
en los imanes de la heladera
en los frisos y las cornisas
poemas
...

A modo de caireles, de candelabros, de lámparas de leds
poemas en los braseros, candentes, ventrales
poemas florero, que atrapan claveles del aire
poemas flotantes, nenúfares blancos
incensarios de cenagales. Digo
hay cientos, miles, incontables poemas
sueltos como mariposas que agracian los días
y poemas que simplemente son
parásitos de la luz.

Poemas de larga data
enlatados, sin fecha de vencimiento
a los que nunca arrastró el zonda
poemas aferrados a su comba
y a las cuerdas de la voz
que los invoca.

Poemas rojos en tu boca
tintos tesoros debajo de tu lengua
rubíes, granates, corales, cobrizos
tesoros escarlata, purpúreos, bermellones
encarnados en el pálpito del pueblo
en el caserío, que ya no bordea el río
…poemas, de las lágrimas.

Y en las antenas parabólicas
de las terrazas, de los rascacielos
en la crisma solvente del sentido
poemas en la piel, en los tejidos
poemas y más poemas
que aun rezan
por ti.

Secretos de belleza

2011-06-20T21:49:00.007-03:00

por graciela malagrida

Qué difícil no movilizarse
ante unas pestañas
que extrañan el rimmel
y un par de ojeras que aún le temen
al color malva
de la intemperie.

Y cómo no solidarizarse
con la causa de los labios carmesí
donde palpitan todavía
tus besos de armiño perdidos en el alba? o con
aquellos que se esmeran en memorizar
la suavidad de las mejillas? o con la lengua
que ama hondamente esa palabra
que jamás ha expulsado... cual hija carnal
a la que nunca oyó llorar?

Sé que sería cruel de mi parte
omitir la labor de los dedos en el pelo
en la hoja, en las sienes, en la meta
cuando el viento sopla
a contratodo
.
.
.
o la revolución causada por las uñas
con dos capas de calcio y una escarlata
en las retinas del amor, que sabiamente
avista el sentido de la calma
de la pasión y el gesto provechoso
en la obra naciente
de las manos.

Qué espinoso resulta
tener que hablar de la piel
como si fuera muda
o de los surcos que han dejado
las lágrimas…en el rostro plomizo
de tu cielo cerrado.

Creo que no hay malas sombras
ni aves frías
ni ojos hueros
ni espiritosas cenizas volcánicas
siquiera
en la peor de las tormentas.

Creo que incluso, un día nublado
habla del tamiz, de los filtros que atraviesa la luz
para tocarnos. Digo,- “nada es tan insípido ni mudo
cuando se busca
ver”… -

Repito :-“ luz, luz”-
y ella se acerca
y me maquilla.

Diapasón

2011-06-20T15:04:00.013-03:00

por graciela malagrida

Sale la voz atravesando
sangre, humor, todotejido.
Se yergue esbelta, filosa
sobre la lengua mía
y es albúmina, plasma, evolutiva.

Sale la voz
tras setenta horas de sollozos
y setenta claridades
la secundan.

Sólida, clara, sin sudores
sale a decir, que de las bocas
de las gargantas y los ojos
de donde brota el lamento
exudan también, el poema
y el viento.

Reciedumbre de mi voz
traes a cuento
sol, sed, fatiga, estepa
donde todos, sin ventajas
cabalgamos.

Sale la voz como una fiera
rompe la red, desgarra trampas
sistemas, ritos, emboscadas.
Ruge y retumba, se trasluce
rosa la mocedad de las palabras y las rosas
...y luego, vertida, se despide.

‎Entre-_-vista

2011-06-15T21:28:00.009-03:00

por graciela malagrida

-"¿Acaso no es música la poesía?"- preguntó el pájaro campana
y empezaron a sonar las arpas del viento
en los eucaliptales... G.M.

-¿Tienen amigos los poetas?

Dicen que son ascetas, austeros
virtuosos ejemplares. Pero no lo creo.
Conozco varios que escriben en los muros
con aerosoles y otros, que no por usar los dedos
son menos audaces, al garabatear rimas en el aire.
Dicen que no, pero sí, sí los tienen.
Son tantos o tan escasos
como los ángeles que te hablan al oído.

“¿Te han susurrado alguna vez los probos
o los puntuales pájaros del alba? ¿Has prestado atención
a esas luces que no ostentan siluetas humanas?
¿Los has sentido mirándote fijo debajo del dintel?
Estoy segura, los has visto
dormir, llorar o reír... como a un amigo.”

- ¿Sienten hambre los rapsodas?

No, eso sí que no. Andan con la boca llena
de bombas caseras, edulcorantes y sin acideces
excepto por ese malestar que les produce
ver como linces y masticar, masticar
el astringente futuro, el afamado suplicio
el ramalazo escondido detrás de alguno que otro billete…
de alguna que otra risa sin “son”.
Pero en la esquirla, el fragmento
de todo mal, sufrimiento
se hace añicos en la rima.

- ¿Duermen acaso en el Parnaso?

Tampoco, no no. Cierran los ojos-persianas
para entrenar en la obscuridad. Sestean como faquires
y son ordenados en su aparente babel
al punto que en el papel, encuentran lo que precisan.
Incluso en sus horas lisas, por interines porfiados
de esclusas y profusiones
de la razón insumisa.

- Entonces ¿qué es dormir?

“Dormir amor, no es estar muerto…
Duermen los días lluviosos de febrero, duerme el aire espeso
duermen los besos y la humedad procera sueños y sueños.
Y los sueños amor, no se aproximan a muerte
ni a un letargo de adioses ni a un eclipse de soles
ni a la quietud”

- Quieres decir que ¿son los poetas eternos soñadores?

“Muere el que mata al puro sueño
al extensible océano
al brillo de los ojos
al talento.”

Muere el que se desvela sin haber creado. Por tanto el poeta es eterno navegante de su sueño. Rema sobre una letra muda y avanza en rima, cadencia, nueva interpretación, neo poema. Cuando el verso irrumpe en la cotidianidad, cuando implosiona en el ser y plasma realidades, es cuando el poeta alarga sus días; pues ha logrado convertir un alma.

- ¿Son alquimistas tal vez?

Ni charlatanes ni magos. Sólo esponjas con ojos muy grandes
con bocas calibradas, con lenguas hendidas en la lengua madre
que al saturarse de citas con la musa Historia
y con cada una de las hijas del “recolector de nubes”
pasan a Poesía, así como así, alegremente.

- Y para finalizar ¿de qué están hechos los poetas?

De voces del cielo y truenos. Sus atributos incluyen rayos, alas y ojos de águila, fuerza de toros colosales e inquebrantable nobleza, similar a la del roble. Sólo por eso son nobles, no por sangre, por tinta o abolengo
más bien por obediencia a la Voz de las voces, por esa paciencia de cultivo
por echar saleros a los muertos
y por ende... ¡por sandunga!

- Fin de la nota -

"¡Miren el cielo! levanten las cabezas
vean más allá de la guerra de barriletes
de los hilos y diretes, de los enredos
de los paracaídas!
Esos que vuelan alrededor de la luna
y comen semillas y migas
y migran y te avistan
entre miles y miles de gorriones
con los pies en la tierra...
...esos que pasan ilesos
por legiones de ángeles caídos
y pájaros heridos y bichos encendidos y silentes
¡son poetas!
¡son poetas!."

Querer querer, de otra manera

2011-06-14T14:23:00.009-03:00

por graciela malagrida

Mis pretensiones me han llevado

a querer más allá del querer
y por tanto, dejo bien sentado
que no soy la única que te quiere
sino la única que te piensa...
Y luego existes
luego existo... G.M.

1

No obstante, confieso
he tenido altibajos
me he esquivado tantas veces
como tantas he roto los espejos
y de lejos
de lejos te he querido
te he querido querer
y te he pensado.

2

Y al caerse el alma al piso
al resbalárseme así
como si nada
la he juntado en cucharitas
de té, de pétalos rosados
en cuencos de versos ensamblados
en el amanecer de la voz
de Dios
en mis collados.

3

Así es que no he vuelto a esperar
nada de nadie. Así es que no he vuelto
a dar vueltas relojes de arena
no no… me he vuelto
cadenciosamente generosa
curiosa, minuciosa, soñadora…
He invertido desiertos enteros
he buscado especies que pudieran prosperar
en inhóspitos lugares
y he logrado inéditas formas
en el vientre de la vida.

4

Te he querido pensar
sin alfeñiques, sin dengues
sin mimos ni alharacas.

Me has querido querer
como es debido
pues te he pensado sin hiel
pues te he creado.

5

Mis pretensiones me han llevado
a querer más allá del querer
a querer–té de ti
de tus hebras de luz
dulcificadas. Por eso
para saciar la avidez
de mis tentáculos
te he pensado sagaz y refinado.

6

Y en la fusión
sólo ríes en mí
sólo rimo en tu río
sólo somos
dos ramas
de la misma
razón.

7

Te he querido querer hidrolizado
más allá del cuerpo desnudo de la vida
...y tu cariz, tu pudor, tus lunas sin amor
me han vestido de flores cada día.
Te he querido querer
con cuentagotas
pero como un adelantado
has amado mis pies
y mi alma rota...

Así es
que te pienso sin hiel
que te quiero aguamiel
y luego existes
...
(bis)

Deflagración

2011-06-08T14:18:00.006-03:00

por graciela malagrida

El cielo en llamas no asusta a los ángeles

ni a su descendencia terrena

sólo algunos cuervos se esconden

en los ojos

de los muertos. G.M.

Fotografía de João Castelo-Branco

El cielo ardiente es lava
fusión de aquella
roca fluida
que ya nadie ve
en su forma primigenia.

El cielo baldea, friega y adecenta
cuando escalda espaldas agotadas
espaldas sin hélices, extremos sin plumas .
Y por antonomasia y pura complacencia
busca embocadura en los dolidos.

El cielo nos mira, nos llora, nos entierra
nos resucita con golpes en el pecho
descifra rogatorios y expide
pinceladas sublimes cada tarde... Y la noche
la noche es cenáculo de luces
donde inflama a estrellas
alados y mortales.

El cielo… el cielo…
el cielo me deflagra.

Parasomnia: LA NOCHE SONÁMBULA

2011-06-03T00:40:00.011-03:00

por Graciela Malagrida para "La Noche Sonámbula" de Álvaro Caputto Ruiz (El Caífa de Jeré)

¿Quién te ha visto y quién te ve noche mía?

¿quién como este quijote caminante

te ha escrito en el reflejo “plenilunio”
y complaciente, lo has iluminado ?
dime ¿quién te ama así
noche sonámbula? G.M.

A esta altura
no me sorprende que un sonámbulo sobreviva
a una caída en picada de un tercer piso por ejemplo
o que sea sobreseído por la entereza de la luna
del asesinato múltiple de sus frustraciones.

A altas horas
sólo pienso en los pequeños, tiernos pies de un poema
subiendo de puntillas
estos blancos escalones de celulosa virtual.
Presumo, que es coyuntural la sordera
cuando hay voces que impías le gritan - “¡Vuelve a la cama chiflao!
que esta vida es para despiertos, pues son los sueños lo que son
presidiarios de los cuerpos, libertinos, audaces
juerguistas, lascivos, intemperantes
inmoderados, obscenos
violadores de códigos de nocturnidad, de claves de acceso
a secretos excesos y besos y versos… ¿Es que no te das cuenta?
ponen en riesgo a la modelo de tapa, al orden público y púbico, al pundonor
a la fama del éxito y viceversa
a las buenas costumbres, a la sana urbanidad, a la fe de los mediocres
a la diseñada verdad… ¡Despierta chiflao, despierta!
¡déjate ya de volar! ”-

¡Qué gracioso! ¡qué ocurrente! me resulta transparente
que los supuestos decorosos al fin callen
cuando el noctámbulo ha terminado su tarea. Fíjense
tomen nota:
ha extirpado la palabra muerte de su lengua
ha desagotado su vejiga en Las Cibeles
se ha desnudado ante la diosa de las cavernas
las montañas, las murallas y fortalezas
ha renacido de la madre Naturaleza
con el porte del león y el tesón de las abejas
ha visitado Plutón y su corte de planetas enanos
y ha comido del árbol de las frutas carmesí
hasta el hartazgo del hartazgo.

A altas horas de la noche
todo es
tan bello y silencioso
que inexcusable, lunáticamente
nos urge y unge
la virtuosa alteridad.

Asterisco:
Aseguran los expertos
que el “sueño lento" no es cuento
de un espíritu mordaz
pues “es una causa escurrida"
y felizmente, feliz-mente
"no hay tratamiento eficaz.”

Rebaño infame

2011-05-31T13:00:00.005-03:00

por graciela malagrida

Abro los ojos, enciendo una hornalla eléctrica
alimento a los peces/ángeles que me miran famélicos
y agitan sus aletas a modo de “alitas”
enciendo el pequeño ordenador que me está dejando ciega
anulo el sonido, para no quedar también sorda
pero igualmente, me da la bienvenida por escrito
para demostrar perfección segura-mente.
Un dispositivo de interfaz humana que emula a un ratón
se presenta muy amable, voluntarioso y educado …
Todo es tan simpáticamente sistemático, matemático, burocrático.
Me siento a escribir sintiéndome zonza
y pienso : ”De no ser por la poesía, debo suponer
que evitaría mirarme al espejo, pues me vería
horrorosamente parecida a quienes no
tienen el hábito de observar y distinguir
la forma de las nubes o cuánto crecieron
las hojas de la palmera tras los muros
o si aún existe el extraño bonsái en el frontis de 1921
del vecino de la derecha o la izquierda…(según esté yo
adentro o afuera).
Qué cosa! qué cosa poco rosa!
Cavilo…”¿Qué sería de mí sin las espinas, los tropiezos
los huecos obscuros y las sombras? ¿qué de ti sin mis redes
qué de mi sin tus mañas? ¿quién vería las arañas tejer bajo la lluvia?
¿quién describiría los caireles si tan sólo me dedicara a comprar ropa
si me sedujera más ir a un centro comercial a desear espejismos?
¿Qué sería de mí si al atardecer necesitara imperiosamente
ir a un café a debatir acerca de la moda y le diera la espalda
a los niños que lloran, al hambre que ha hecho del hombre
el lobo del hombre?. ¿Qué sería de cada una de las ovejas
que lejos están, de saltar las cercas de mis sueños
si no hubiera un poeta
por cada una de ellas?"

Es por eso que cada día
abro los ojos
froto los dedos
y con ellos
enciendo el núcleo
de todos
los olvidados.
Es por eso
que me veo así
contando lobos y ovejas
no obstante, sonriendo
codeando abejas.

Retorno

2011-05-28T00:25:00.010-03:00

por graciela malagrida

Poesía es cada acción del hombre sin máscaras

dueño de la cadencia de su espíritu. G.M.

Duele decirlo
pero esta sobria luz impide
que acompañe
tus pompas fúnebres.
Discúlpame
no voy a andar con solemnidades
si te estoy viendo morir...

Te punzará de cualquier forma
el rostro artero del tiempo de jactancia
te humillará ver
que te han herido hasta los huesos
impunemente
y que aquellas palabras
que alguna vez salieron de tu boca
son cenizas sin voz,sin eco
sin sello, sin arbitrio.

Duele decirlo
pero más
duele velarlo...

Así que no demores
no agonices en vano.
Mírame a los ojos
tómame las manos
respira
respira
y lentamente
vuelve.

Recado

2011-05-16T12:15:00.003-03:00

por graciela malagrida

Dilo como el tilo
como la seda o la lluvia.
Di que me amas
quema las penas, las vilezas.
Llama al amor cada mañana
y con esa voz de fuego
enciende luciérnagas
por siempre en mis retinas.

Dilo como el índigo, en código
muéstrate sensible y educado
por el respeto que merece
el buen gusto de Natura.
Di que rehílas hebras al amanecer
y que cultivas estrellas en los charcos.

Dilo a través de mis yemas, sutil-mente
como sólo tú
puedes hacerlo.
Di que por verme sonreír
has acelerado floraciones
infringiendo las leyes
del tiempo de los tiempos.

Habla en dialecto de jazmines
besa con aromas
y di que me amas
hasta el último pétalo
y el polen.

Pulgarcita (Travesías)

2011-04-26T15:40:00.008-03:00

por graciela malagrida

Pensó que debía migrar sus modos
sus datos, su libreta de contactos, sus poemas, sus relatos
sus retratos de las caras de todas las monedas y las nubes
al Planeta de la Paz. Para ello viajó en el tiempo y buscó a Galileo
y juntos, recalcularon, midieron, observaron el Sistema Solar
hasta encontrarlo... chiquito, tan chiquito...
con su núcleo carmesí, acorazonado.

Pensó que debía conservar su espejo oval, el recuerdo intacto
de su muñeca de Lyon, su lámpara de gas
y una estufa a cuarzo. Prendió a su pecho la sonrisa de su madre
sus sueños pajarones y aquel jazmín aplastado en papel de arroz…
Así fue que puso todo dentro de una media
que atada a un palito, al hombro, lucía muy bien…
Luego marchó convencida.

En el camino pensó y repensó
en la delicadeza, en la sobriedad incomprendida
en el hilo que rayanamente enlaza a las personas
en la sutil imagen de esos silvestres pétalos violetas
que se ven o se ignoran al pasar
sin embargo comparten el suelo
con tanta cosa dolorosa
con tanto ocaso y vida moza
sin florecer…

Pensó que jamás querría dejar de ser niña
que jamás diría “jamás”
y menos, “nunca”. Por eso regresó
concienzudamente, paso a paso
a la inocencia.

Pensó en los loros
que Dios había enviado esa mañana
y llegando al Paraíso de los Pájaros
pudo percibir una atmósfera feliz
firme, regada por cataratas y manantiales.
Y en la tercera tierra, la Tierra Sin Mal
pensó sus letras

e hizo almácigos donde hundirlas.
Entrada la noche, se tendió a mirar
el mapa estelar que ella misma
había croquizado.

Pensó que una hormiga
trepada en una hoja a modo de balsa
o con una encima a campo traviesa
llegaría tan lejos como quisiera
por tanto una de ellas, fue su guía.
Pensó y pensó y viajó
hasta las fauces del tiempo
al que derribó girando vertiginosamente
su reloj de arena. -¡No existes!- gritó
y se escuchó un estruendo tras el eco de su voz.

Pensó que jamás espumaría
pero en este viaje se sintió gigante
porque sin más, redujo a escombros
otro mito. Pero a tiempo
recuperó su tamaño, su ritmo, su ventura
al verse crecidamente acrisolada
como una gota de rocío matutino
benéfica,austera, sempiterna
como una lágrima
de miel.

Tez oro

2011-04-17T15:43:00.007-03:00

por graciela malagrida

Con los años uno encuentra mapas
debajo de la piel
zonas que se van iluminando
por el sólo hecho
de llevar debajo
tesoros.

Quiero decir que esas áreas
demarcadas por cierta refulgencia
se vuelven llamativas a la vista del poeta
y de algunos lunáticos
que aun pretenden llenarse de oro
mirando los ojos de la gente…

Y no es esto un show de luces
no estoy echando bronces sobre un cuerpo
del que nadie va a acordarse… no no, sólo cavilo
y digo que cada cual endosa a su manera:
el ave hunde su huella en el viento
el ciego canta y describe colores inefables
el mudo pinta su voz en ventanas y puertas
que se abren
y todo se nos graba.

Alego que no es luz propia
la que se contrae como peste entre inocentes
la que crece cual hierbabuena en el desierto
la que lo pilla a uno masticando el dolor
y sin embargo
se apiada.

Con los años uno cae en la cuenta
que una lágrima lleva a la otra
y por el rodar, el rimar
y el propio peso
a la paz
a la paz de la palabra.

El juego de la memoria

2011-04-08T11:01:00.004-03:00

por graciela malagrida

El canto alterno de un gorrión
las burbujas de la pecera
el aire comprimido en el termo
los martillazos de la voz en
la pared de la memoria
el silencio este, que ha buscado asilo en mi
la mañana que tapa la boca de la noche y viceversa
la raja en el ánimo, la sonrisa blanca
de esas flores anómalas, todo
te trae a cuento
gastando palabras para repatriarte
para no enterrar tu nombre y con él, el mío…
para que nunca exánimes
seamos un par de fantasmas errabundos
que no supimos amar.

Y hablo de ti con todos y con nadie
básicamente porque a nadie le importamos
y porque sencillamente
no sé cómo hablar contigo. Entonces
no me miro al espejo por no verme a medias
y de paso, para arrinconar la soledad
para que jamás se ensoberbezca y crea
que puede ser antesala de la muerte.

Cae el sol anaranjado, incendiado
como recordatorio de un evento ineludible:
es la hora en que te extraño… Y se me muele el pecho
y se me encharcan, se me arrían los ojos
y se estrecha la calle
que me lleva
de regreso
a ti.

Allá al fondo
centellea una luz
¿la ves?

De musas y desvelos

2011-04-02T01:23:00.023-03:00

Erato

a Ailen, reina de las rosas, los mirtos y las liras

...Y poco a poco te abduce la luz
y no te inmutas porque ya lo has visto en sueños...
Y decides dar la espalda a aquello predecible
y te despides de todo lo que fuiste
de los intentos por ser ave en el averno
de los esfuerzos grisáceos por mitigar el dolor...
Y le dices "¡adiós!" alegremente
a todo lo que amaste
sin que nadie, nadie
lo notara...
Ya despiertas
escuchando liras, voces, liras
- ¡Vuelve en sí! mírenla!
es tan bella y rítmica
Poesía...-

Se abren tus párpados cual pétalos
respiras, te incorporas
hermosura. Luego inventas una cítara
profieres palomas y liberas
una flecha de oro que exhuma el eros
la ternura.

...Y poco a poco te abduce la luz
de donde vienes.

Erato

to Ailen, queen of the roses, myrtles and lit

... And little by little the light abducts you
and you don´t flinch because you've seen in a dream ...
And decide to take away from that predictable
and say goodbye to everything you were
attempts to be bird in the underworld
gray efforts to alleviate the pain ...
And you say "goodbye!" happily
to everything you loved
no one, nobody
noticing ...
Awake and
hearing lits, voices, lits
- Back in herself! look at her!
is so beautiful and rhythmic
Poetry ...-

You open eyelids like petals
you breathe, you join
beauty. Then invent a zither
utters pigeons and liberate
a golden arrow that digs eros
the tenderness.

... And little by little, light abducts you
where you come from.

Alegría

para Vero, musa de la risa

¿Te has escapado del Edén mariposilla?
¿conoces esa fuente donde las lágrimas nutren
al árbol de la vida? G.M.

Ave pequeña, azul, mariposilla
te bebes el rocío y brillas
a los ojos de todos... Es que no entiendo
¿no logran verte? ¿no te han oído?.

Te enredas en mis pestañas
aleteas, sueltas carcajadas
y una brisa tenue, como el color pardo de la luz
que se pierde en tus ojos
que roza las rosas
mejillas
de la tarde.

¿Te has escapado del Edén mariposilla?
dime ¿has visto a los fúlgidos guardianes de las puertas?
Callas y ríes... porque sabes, que es tu risa
la que compele los sellos
la que ampara las llaves
del tiempo de la dicha.

Joy

to Vero, muse of laughter

Have you escaped from Eden butterfly?
Do you know where the tears that source feed
the tree of life? G.M.

Little bird, blue, butterfly
you drink the dew and shine
in view of all ... I don´t understand
They didn´t see you? Have they not heard?.

You tangled in my eyelashes
flaps, loose laughter
and a soft breeze, as the light brown
lost in your eyes
that touches the roses
cheeks
of the afternoon.

Have you escaped from Eden butterfly?
Tell me, have you seen the resplendent gatekeepers?
you keep quiet and laugh ... because you know, it's your laughter
which compels the seals
which protects the keys
of happiness time.

Secretos del Urucurá

2011-03-27T14:52:00.009-03:00

por graciela malagrida

*Urucurá, Ivirá caá berá o Sangre de Drago

No se qué especie de árbol soy
me siento como todos
con raíces hundidas en el acuífero
tronco ancho, donde caben todos los latidos de la selva
ramas prestas a dar gracias a la luz
y hojas dentadas sonrientes
y racimos de flores
y alegría perenne.

No sé qué hay más allá de las nubes
me gustan como son, así, naturalmente inmodestas
tan histriónicas como dependientes del liquido elemento.
Reconozco que en ese punto nos parecemos
y en la vertical forma de expresarnos
en lluvia o descarga de semillas voladoras. Ellas
se abruman y liberan
sin embargo yo, puedo absorber hasta las lágrimas
para convertirlas en aire de todos
en sabia mía.

No sé si escriben otros árboles
o se prestan a que le graben nombres y corazones
debajo de la piel… pero yo puedo hacerlo desde siempre
por eso atesoro estos garabatos que me han hecho
y valoro estos jirones que han cicatrizado
a fuerza de sangre, letra y besos.

No sé si han rezado a tus pies
ni si he de considerar pies a estas raíces
o secreto de confesión lo que he escuchado
…
será mejor creer que he reciclado
los votos, los silencios, las blasfemias
hasta la púrpura pócima de la expiación
hasta la cura.

No sé si he llorado alguna vez
o me he escurrido
.
.
.

Desfragmentador de farsas

2011-03-24T17:35:00.008-03:00

por graciela malagrida

“Trasegar la muerte es un hecho cotidiano. Precisa uno atomizar el amor, implosionar… ” G.M.

Se va mi amor
se dispersa
sobre la faz de Fez
en grafías diferentes.
Se va, se va, se despedaza
multiplica panes como peces
y preces y paces y meses …

Uno sube a un bus
Dos, duerme como un ángel
Tres, aprendió a sumar amor
y Cuatro, repite el estribillo
de la canción que nos congrega
bajo el sol:

"Se va mi amor
se expande y vuelve
cuando ha recogido
más amor del encendido
…
Se va mi amor, mi heroico
lanzador de estrellas
en una misión poética
a la zona incomprensible
más allá del polvo
y de la holgura.
Se va, se va, se desmenuza
propaga dones con creces
y preces y paces y peces …

Se va mi amor
sin nada, a nado
por el infinito, pulido Paraná
se va… calando la siesta, sobre un panambí
que no lleva cruz ni luto a la hora de volar
de morir en pos de revivir
el milagro éste, de estar vivos.

Se va muy decidido
a saltarle a la cara al diablo cojuelo
a cortar lenguas detractoras
a cantar victoria, a pactar la paz . Se va
sin mirar la hora, sin virar
atrás".

Lamparilla, la niña-mariposa

2011-03-22T13:17:00.004-03:00

por graciela malagrida

Una pequeña mariposa gris, ignora completamente

lo que siente una niña al dormir

con las manos debajo de la almohada

soñando que es

una pequeña mariposa gris

en un mundo de colores. G.M.

Ella estaba posada en otra enramada, en la fucsia
la de la izquierda, la del corazón
en la que lleva el nombre de una santa, pero tiene espinas.
Sin embargo la vi. Tan sólo hizo falta
un aleteo, sólo uno
para mover el aire denso
para templar
el juicio trémulo.

Entró y salió
con la misma ligereza por la ventana.
Ah! cuánta tenuidad, cuánto verso
llevaba debajo de las alas…
En su vuelo, un halo de “eso
tan sensible y delicado
que jamás seré”
quedó impregnado. Se fue
dejando por herencia la inevitable sensación
del instante pleno, puro, bello
en que aleteaba alegre hacia su ocaso.

Ella estaba posada en la línea
de su tiempo efímero, consciente
discreta, aceptando en el contexto mi presencia
como una letra muda

Ella era
encantadora, bailarina, aviadora…
¿quién la vio atravesando la luz de la alborada?
... ¿sólo yo? ¿sólo las aves que andaban al ras del cielo?
¿sólo el pescador de almas? ¿sólo tu que amas el silencio?
¿sólo los ángeles
que celosamente guardaban mi alabanza?
Me gusta creer que no. Que muchos advertimos
nimiedades y chispas de luz
aun en las tinieblas.

Una pequeña mariposa gris, ignora completamente
lo que siente una niña al verla vivir así
tan escuetamente
feliz.

Sueños nada más...

2011-03-08T13:58:00.017-03:00

por graciela malagrida

Algunas lágrimas florecen debajo de la trama
otras caen
y sus cuerpos
riegan más
que la mejor de las lluvias. G.M

1

-¡Sólo quiero que me dejes soñar!-
gritó ella, mirando a esa nube negra
y se le volaron los pájaros
y se ahogó en llanto cada atardecer
y buceó por largo tiempo
sin saber a ciencia cierta
si era necesario contener la respiración
si estaba viva...o herida de muerte
inerte.

Y en su trajinar vio tantas figuras oscuras
tenebrosas, cavernosas, lejanas, viscosas
que salió a correr sin poder avanzar
como en una película de terror. No obstante
visitó a Segismundo varias veces
y llamó al hombre-fiera, cuya alma reprimida
le estrujaba la esperanza
de volver a ver la luz...

2

-¡Sólo quiero soñar!- gritó a los cuatro vientos
hasta el dolor intenso, ese que incita
a la cura de silencio, de almohada, de pluma
de brisa y viento.
En el espejo
una mujer
sobreviviente de sí misma
la miró a los ojos fijamente
y nunca más hizo falta
llorar, hablar o seguir
polemizando.

3

“Sueña el rico sueña el pobre
sueña el odre… qué más da!
Segismundo sueña y sueña
que cada cual es quién es:
un prisionero del cuerpo, un candongo del poder
un zalamero incurable, un ladronzuelo de trovas
un poema enjaulado en un hombre o viceversa
una hermosa y muy hueca mujer
un hueco sin eco... sin voz, luz, letra o ser.

4

Todos sueñan lo que son
todos viven al cabo de la calle
preguntando
¿qué es la vida? ¿qué es el sueño? ¿qué
la maldita muerte?
¿cuál amor el que infunde
algo más que pulsión
mucho más que ternura, tanto más
que razón?

5

Y un ciempiés estresado
que se afana en llegar
al otro lado del mundo
camina y ríe diciendo:
“¡Ay Segismundo no llores!
deja ya de recitar
que nadie te escucha y sueña
que brega y se esfuerza en dar
y tras cartón, vive y seña
su vida tal como es
pues el Reino está al revés
y aquí, somos como nada…
¿Es que no ves Segismundo? ¡despierta ya!
vira y vence cuanto antes
este destino inmundo, diseñado para errar!
Salta el ligustro del lustro, de la ceguera linyera
del sueño sin poesía, de la omisión por opción.
Muere al Ego Segismundo
y bébete la vida breve
antes que se oculte el sol.

6

...y canturreando se fue:
"Sueña el rico sueña el pobre
sueña el odre… qué más da!”

(bis)

7

Quedé pensando o soñando
...
que en tanto florecen cardos
debajo de tanta trama
sólo las lágrimas castas
echan raíces
y ramas.

Pulgarcita (parte II)

2011-02-14T13:15:00.004-03:00

por graciela malagrida

Observaba las plantas, los bichos, la naturaleza toda
y luego meditaba masticando el agua, sorbiendo la noche oscura
ruidosamente. Ella era minuciosa, respetuosa, callada
pues la curiosidad por la curiosidad misma
era cosa de gatos indiscretos
con más de una vida para desperdiciar.

Escapaba por la ventana todas las noches
a recolectar estrellas huérfanas
y les daba nombres de flores y pájaros
para soltarlas radiantes, al crepúsculo.
Sus secretos estaban ocultos en lugares evidentes
transparentes, elocuentes
como el rugido del mar y las tormentas
o el leve susurro del viento en los eucaliptales.
Ella era un espíritu libre, inasible en esencia, diminuta
por eso era feliz en su caja de fósforos
entre runas y sueños encendidos.

Observaba las almas
y al alba
las atravesaba.

Traducción al portugués por Ronaldo Braga

Observava as plantas, os bichos, a natureza toda
e meditava saboreando as águas e bebendo gostosamente a noite escura.
ela era respeito, orgulho e silencio,
pois curiosidade por curiosidade
era coisa de gatos indiscretos
com mais de uma vida pra gastar.

Escapava por janelas todas as noites
e
coletava estrelas órfãs
e lhes dava nomes de flores e passáros
para solta-las radiante ao entardecer.

Seus vistosos segredos transparentes occultos em lugares evidentes
era eloqüente como a rouquidão do mar e suas tormentas,
Ou o leve sussurrar dos ventos nos eucaliptos.

Ela era um espírito livre, inacessível em essência, pequena
era feliz em sua caixa de fósforos,
e
entre sonos e sonhos acordados
observava as almas
em longas madrugadas.

Alegoría del verano

2011-01-31T13:06:00.014-03:00

por graciela malagrida

1

Todavía siento mis dedos
rastrillando el mar. Ese oleaje verdoso
toqueteando una canoa raída, circunspecta
abandonada al vano juicio, pasajero
de los que andan en busca de tesoros
sin alma de pescador, sin redes… y naturalmente
no la ven. Como tantas cosas
que subyacen lo fatuo, las playas mansas
las fachadas coloridas, las bambollas.
Como el vital vuelo de la gaviota
que inútilmente apresas en tus manos
como los nubarrones, las celliscas
la ira, la pavura, la inclemencia
que vistas desde arriba
son sólo hojas de la historia
de un feliz dibujante
anónimo.

2

He comprobado
que hay otro cielo arriba del cielo
un Arco del Triunfo pasando el arco iris
y cálidos días
después de la tormenta.

3

Todavía investigo las causas del ocaso
los principios de la luz y del reflejo. Todavía corro
en busca de mi padre y lloro a escondidas
como una chiquilla. No he perdido la costumbre
de pasar revista a todo lo creado
y compararme a las cosas pequeñas
para sentirme así, como una luna nacarada...
Todavía intento ver caras en las nubes
tendida en el piso del poema.

4

Esta es la vista panorámica
detrás de un cartel que versa: “Calma
el amor siempre triunfa”.
En efecto, puedo mirarte tersamente
puedo tocar en tu frente
el horizonte…

5

Todavía recojo corales erosionados
misteriosas lágrimas petrificadas
y huellas del tiempo
cuando sube la marea
…
y puedo amarte
como una párvula perla ama
a la celosa ostra
que la abriga.

6

...y viajo en parapente
por encima de mi
y sueño y sueno
y rimo y remo
muy lentamente.

La noble pérdida

2011-01-09T14:51:00.011-03:00

por graciela malagrida

Malva, el mar
habla abiertamente
de su hondura
de la vida más allá de la vida
de las transmutaciones.
Sin embargo, algunos aún
reclaman coyuntura, sazón
en este mundo…

Veo que
todas las lágrimas van al mar
y en el camino
cambian su forma
a modo de muestra.
Nada más debo suponer
cuando veo rodar
los paradigmas.

Malva, el mar
irrumpe y quiebra asiduamente
en el Muro de los Lamentos...
Veo y callo, oigo y callo
y como una caracola
cultivo letras, granitos de arena
los envuelvo en mis pieles
de nácar.

Es que sólo Dios sabe cómo
tornar líquido el verso
o en baobab la semilla
o en mariposa el gusano
o en seda, la senda del que aún clama
tras haber arrasado
con su espléndida, generosa
ola de amor.

Es que sólo Dios sabe
cómo tornar lágrimas
en tesoros del fondo
del malva mar...Ambos
me han dragado
tantas, tantas veces. Ambos
me han sellado los labios
y desatado las manos
...

Malva, el mar
se ha pronunciado
transparente.

Interrogatorio

2010-12-21T20:40:00.012-03:00

por graciela malagrida

Inspirado en el poema de Youssef Rzouga: ECLIPSE metafórico TOTAL DE LUNA

¡Feliz renacer!

¿con quién habla el poeta cuando escruta
esta vida escueta? ¿con quién sueña
mientras camina por el boulevard?
¿con quién cavila el alado o el asceta
en las ramas de un árbol añoso?
¿con quién navega en el mar de las nubes sublevadas?
¿con quién anda sigiloso en el jardín?

¿quién te eclipsa poeta
si te has tragado el Sol, la Osa Mayor
y parte de la cola de un cometa?
¿quién se asusta de tal voracidad?
¿quién te indulta o insulta? ¿quién se atreve
a pesar tu corazón? ¿quién traspasa
los muros del anhelo? ¿quién alheña sus monstruos
en la razón?

¿quién siembra y riega con amor de madre?
¿quién frasea con aroma a fresa en la mañana?
¿quién te alegra a sazón? ¿quién descifra
el enigma de la vida?¿quién canta en tu ventana
cual gorrión?
¿quién ha dicho que debes acallarte
que los grandes no lloran, que las flores no escuchan
o arrullan crisálidas?
¿quién es quién para enseñar o señalar?

¿quién intenta cortarte las alas cuando empieza el estío?
¿quién te ha entablillado la fractura? ¿quién se obstina
en soldar las almas al alba?¿quién te ha dicho "adiós"
así, a secas, amándote tanto?
¿quién te ha hecho un nudo marinero en la garganta?
¿quién poeta, quién?

¿quién te dejó a solas
en este cuarto oscuro con tu Ego?
¿quién cavó una fosa a la pasión?
¿quién robó tu rosa color té y enjauló a la Luna
como a un pájaro perdido? ¿quién desplumó las noches
y tapó la olla de los grillos?
¿quién mató a la fe sin dejar huellas?
¿quién cargó sangre en el tintero
y a tiempo, tinta en tus venas?
¿quién poeta, quién?

¡quién como tu!
que ignoras todos los destellos
y caes desplomado por amor...
¿quién ha creado la máquina del tiempo
para aprender del error sobre el error?
¿quién promueve a las luciérnagas de día
y desmenuza su ser en las metáforas?
¿quién es tan tierno, tan humilde?
dime ¿quién poeta
quién?

Neogénesis

2010-12-07T17:02:00.008-03:00

Nos faltaban ojos para ver más allá. Queríamos saber qué había en la trastienda. Creo que por eso, sólo por eso, investigábamos las raíces milagrosas del amor… y seguíamos en silencio, los infinitos pasos encendidos. G.M.

1

Mi expuesta intención
al mirar así el cielo
no era otra que dilucidar
el tizne azul del atardecer…
sí, lo confieso. Por eso fui
quedando añil poco a poco
sutil añil, luego turquesa
verdeazulada, celeste
azul mar, abierto, azul sereno
petróleo azul, tinta virtuosa
de cada noche, cada noche sin ritmo
tiento, pulso, acierto
sin voz ni reina…
florecida.

2

Habiéndose adentrado así el matiz
la irisación, la gama, el prisma en el pretexto
sólo faltaba la horma de la luna
y una matriz fecunda para el sequito de estrellas
tu sonrisa feliz, en el filo del crepúsculo
y ciertos atisbos, sólo algunos
sobre el agua.

Así, mi intrínseca intención modeló el verso
desde el aliento lumínico
de cada ser que sueña
y lanza u oculta
uno o mil deseos en el iris
en los latidos furtivos
en las corazonadas.

3

Supongo que debo agradecer el ahogo
la urgencia, la carestía y ¿porqué no?
el hado… pues nunca hubiera desarrollado alas
de otro modo. Pasé años imaginándolas
esbozándolas, en una hoja rayada de poemas
e interminables listas de “cosas por hacer”...

-Primero lo primero- repetía
y echaba a volar
alegremente.

4

Era esa mirada a los ojos de la gente
al suelo, a la raíz de todos los sucesos
al beso en flor, seráfico, bajo la lluvia
la que convertía a un día cualquiera
en un evento dichoso en el calendario.
Me acorazaba así de las noticias
del color amarillo, de lo que no me parecía real
sinceramente. Era por esa mirada inspiradora
y por el revoloteo de las mariposas
ligero, tenue, que todos conocemos
que escribía y dibujaba, noche a noche
garabatos, garabatos.. .

5

Así, mi dichosa intención
una vez, modeló este Cosmos privado
religando entrañablemente
contigo y con la vida. Así logré
escabullirme de un Yo
que sencillamente, no me encarnaba.
Con firmeza, puse pies en polvorosa
y sin miedo, en su lugar: "de patitas en la calle".

6

Mi expuesta intención
al verte así desde el cielo
nunca fue otra
que dilucidar
el tizne azul
de tu mirar…

7

Oscurezco
si
y sólo si
siento el aire fresco
de la aurora.

Me nublo
para lloverte mejor.

Apago esta voz
amor
porque ya es hora
de bebernos las palabras.

Amanece… y aun te miro
mejor dicho, hurgo
debajo de tus párpados
en busca de ese Edén
de una “patria de poetas”
prometida...

Desentierro los sueños perdidos
indago, añil-azul a la hora usual
hasta que cae
cae
cae
precipitadamente
una
estrella.

[y al octavo día...]

Me despejo por ti
frente al espejo del río
y me río de mi
inocente-mente
...
si, claro
lo hago para verte
"para verte mejor"

Transmigración

2010-12-01T15:51:00.003-03:00

por graciela malagrida

Esto es serio, poéticamente palpable, involucra al ser real, no a las mutaciones póstumas que sufren ciertos elementos psíquicos del hombre. G.M.

Hace largo tiempo fui
una niña llorona, una mariposa tierna
tan tierna y quebradiza
que al resucitar cada mañana
emocionaba a los serafines, hasta el rocío.
Decidí un día dejar atrás ese perfil.
Lo recorté, lo pegué en mi pizarra de corcho
y ahí quedó colgado entre collares y mensajes
por años.

Las mutaciones se sucedieron dolorosamente
hasta graciosa e inevitablemente. Y una noche
desperté como el agua: translúcida.
Había perdido cuerpo, al menos, el anterior
me atravesaba de lado a lado con las manos
y la temperatura ambiente, escénica, real
influía en mi cambio de estado, si
pero jamás en el ánimo.

Me fue más fácil viajar de esta manera
¿te imaginas? como un témpano
hundida en un ochenta por ciento
florando entre ballenatos y tiburones ciegos
de polo a polo, de estrechos a mar abierto… a derretirme
en Costa de Marfil, en las arenas de Sri Lanka
entre galápagos, estrellas y cangrejos
hasta quedar tendida como una figurita
para volver a pleamar, hasta el Río de la Plata
o a saltar en la Garganta del Diablo, sólo por el placer de ver
cuánto puede evaporar la tenuidad del arco iris…
ah! el arco iris…

Ya no lloro, soy
todas las lágrimas
incluso, las del cielo. Soy el agua
despedazada y recompuesta
…
Las mutaciones suceden así
dolorosamente
a quienes pueden soportar
la transparencia… y con ellas
mutan las expresiones, todas
en bandada.

“Hace un tiempo fui una niña mariposa
que lloraba en un rincón
hasta el amanecer… Hoy
sólo la miro, le leo un cuento, la acaricio
la arrullo, la veo como un animé de ojos grandes
sonriente, como un cuarto creciente
feliz...”

Segmentos y adiós

2010-11-29T13:02:00.004-03:00

por graciela malagrida

1

Un pájaro se enjaula voluntariamente
cierra las alas y el pico, baja
tristemente la mirada...
Mientras el otro vuela sin parar
planea, se agita, hace un alto
en una endeble ramita
y huye despavorido.

¿Qué pasa últimamente con las aves?

2

Vi una tijereta molestando a un aguilucho
y a cientos de aves exóticas volando bajo, cerca
muy cerca del picoteo de los carpinteros
sin olvidar a los teros, que al parecer
cuidaban mancomunadamente a sus pichones
...

3

¿Porqué caminan a la altura de los bichos
de los miedos, las mentiras y los dichos que no dicen nada
si pueden cantar?. ¿Porqué tan bajo ¡por Dios!?
¿Porqué tan cerca de las tremendas tendencias terrenas
si pueden volar?

4

Esa pregunta suelta en el aire ¿te imaginas?
volvió como un boomerang
como un fuerte viento que jugueteó en el pinar
generando una voz sublime
que bajó por mi pelo y tocó las mejillas
y los párpados del ánimo...

5

Un búho entrado en años dijo una vez
que las aves, como todos los alados
pretenden fundar, en un lugar fresco y silencioso
una nueva patria sensible
donde sea la pluma impermeable quien resista
temporales, chaparrones aislados
aromáticos rocíos matinales, lagrimones…

6

Las aves no aceptan la espada en la lengua
bajo ningún concepto. Les pesaría.
Ellas picotean, parlotean
discuten de copa a copa, de igual a igual
y enfrentan la tormenta
aunque les cueste la vida.
No se retan a duelo. No fingen con plumas de colores
seducen, bailan y a la hora de anidar
se llaman a susurro
dulcemente.

7

No puedo ver un ave morir
en tus manos blancas
más blancas
que el silencio gigantesco
que le roba la vida.
No puedo, lo siento, no lo tolero.
Quizás por eso lloro a escondidas todavía
cual niña perdida…sin saber qué hacer
...
Al menos tu me entiendes, lo sé
se te encharcan los ojos
te estremecen las pequeñas formas y a menudo
sacudes las alas, palpitas las cosas y rozas
aquellos pétalos de rosas disecadas
en las hojas del libro
de tu historia.

Al menos tu me entiendes
paloma...
empeñaste el alma, excediste el cielo
y ahora me exiges coraje, bravura, denuedo
…

[Adiós]

Un pájaro se enjaula voluntariamente
mientras el otro vuela sin parar
huye despavorido
…
ambos
me rasgan las sienes
…
ambos
se desmigajan
se desgranan
atomizan
...
el amor.

Cíclico

2010-11-26T21:46:00.007-03:00

por graciela malagrida

Gravito en el vientre del poema
me poso en sus dedos
absorbo la tinta de sus manos transpiradas
libo el sentido del tacto
y luego, sólo luego
la cadencia, el vuelo.

Respiro tan hondo como puedo.
Me duermo y sueño como nunca
…sueño
que nada me sustenta
sino esa delgada
hebra
de luz.

Así despierto siempre
pensando un nombre
para bautizar
el día.

Así despierto sonriendo
sin motivo aparente
dibujando alas de mariposa
en el reflejo.

Gravito en el cuerpo del silencio
pellizco señales
con estos labios sellados por tus besos
que han pescado el ritmo plateado de las aguas
que han recolectado al alba la verbena
y a sazón, el tiempo de los tiempos
en el verso excelso... del poema.

Así despierto sonriendo
amando
sin motivo aparente
...

Media vida en el Parnaso

2010-11-22T13:11:00.008-03:00

por graciela malagrida

No existe una razón, apenas muerto el éxtasis, para enviudar y guardar luto, para extinguirse así, en vida.

No existe un corazón que se resista, a resucitar, como el aroma de las flores y el rocío, a la luz del plenilunio, al crepúsculo. G.M.

Cuando algo se rompe
no queda otra que pegarlo
y tocar la cicatriz, el cemento de contacto
o tirar tanta vida, tanta inversión fuera de Wall Street
a la basura.

Cuando algo se rompe, no hay que dejar que corte
que sangre, que duela más de lo debido. Y si así fuere
si sangrase, bienvenido será pues el torniquete
hasta que pare.

Cuando algo se rompe normalmente se frunce el ceño
incluso se tiende a soltar lágrimas
y a pronunciar ciertas palabras non sanctas o invocar
e involucrar a la suegra, al que pasa y al mismo Mandinga…
en vano. Lo roto, roto está y no va a reunir sus partes
por escándalo que hagamos.

Cuando algo se rompe
las paredes no oyen, los amigos parecen tan felices
y el sol discurre con la luna, se ve inhibido de tocar
esa piel tan herida por la hiel. Y no importa ya
cuán profunda es la grieta
la ofensa, la fractura… duele la piel
y la luz, lo tiene en cuenta.

Cuando algo se rompe es cosa de dos:
uno golpea y otro se quiebra…
y en efecto dominó, se raja el mundo
que habían cimentado
[aquí es precisamente
en esta estrofa, donde duele el corazón
donde el pecho siente ausencia de "algo" irreemplazable
y ansía gravemente, volver a creer]

Cuando algo se rompe sin embargo
hay poesía, hay musas que aman
rimar, remar, rearmar. Aun existe gente
que cree que besando las heridas, amándolas
no tienen porqué quedar cicatrices
ni rémoras
ni lágrimas enhebradas en la aurora
…

Cuando algo se rompe en el Parnaso
en los rostros de las rosas, en los ojos de agua
en el fugaz rastro de la estrella y el arco iris
hay formulas escritas adrede
a fin de reanimar con un soplo
tiernamente
el cuerpo albo
humano,templado
de la vida.

Libre d eti

2010-11-22T12:44:00.004-03:00

por graciela malagrida

En el vacío existe una oportunidad: la de llenarlo... G.M.

1

En un punto de inflexión
muy perceptible
donde sientes que te quiebras
a la luz de las palabras
él te duele, te duele
hasta moldearte
recipiente, amigo
hospitalario.

Sólo entonces tomas otra forma
eres un cuenco en manos la vida
ya no, un cráter gris, inanimado
y él
te llena buenamente
te colma, te atesta
de hermosura.

Así debes aceptarlo
pues sin duda
no hay a tu alrededor
alguien más interesado
en ti, en hacer tal trabajo
en ser tal confesionario, tal exclusa
de tu río emocionado…

Eres tan único y tan común a todos
eres tan
incomparablemente sensible
que todo te lastima
te atraviesa, te condena
te confina
a sentir este vacío asiduamente
a crecer y romper mitos
a dolernos, a dolerte.

Por tanto, no me pidas auxilio
no me llames poeta sino espejo
no me envíes palomas mensajeras con lágrimas en los picos
al menos no
por “un amor” que no fue lo que esperabas.
Usa la balanza del que pesa, uno por uno “todos los amores”
la falta de amor, lo que hace falta
y engúllete el mundo, hasta matar
este hambre de hombre
…hasta saciarte.

Luego deja que te toque algo de luz
líquida, continua
hasta ese leve tornasol
tan escaso y delicado.

2

Y no me digas que no puedes olvidar
…ya lo sabes, no hay perdón sin olvido
no hay pretexto que valga...
en esta guerra fría, silente
de virtudes aparentes
de pujanza y prepotencia
de metales letales y tsunamis enviados
es perentorio amar
para desarmar
y volver a empezar.

3

Difícil es entender si no has vivido
si no te has cansado de llorar en la llanura
en la llenura, en la cúspide
la ausencia de sentido, de Dios
tu propia ausencia.

Por eso sabrás de su hermosura
clamando a pleno pecho
solo y tu alma
dolorido.

Y penoso comprender
si no has andado y desandado
hiriendo - herido
lidiando contigo
en el camino.

Y si lo has hecho y aun
se te cuartea la piel, las manos, la lengua, la tersura
hermano, atrapa en los jirones
la sangre del poema, registra el privilegio
anímate, ama el oficio, expresa tu alegría
apégate a ella y al vacío.

Detén los relojes, reinicia
pero esta vez
libre de ti, de tu egoísmo
con la hoja en blanco y aliento de lactante.
No pierdas el tiempo y la memoria
no huyas de mi ni del vacío
cuando te duela el amor o el desamor
cuando te dicte la Voz
que es hora de ser lo que no fuiste
que es este el momento
de dragar.

Manía de querer

2010-11-04T15:10:00.006-03:00

por graciela malagrida

te quiero porque te quiero
porque es inútil obviar
esta forma de pesar
corazones
cocoteros

te quiero porque te expelo
como a un poder que me encarga
renombrar a las estrellas
bautizarlas como a hijas
decirles que te he querido
desde el tiempo de los tiempos

y quiero más porque quiero
quererte así sin querer
como quien pasa y da un beso
como quien besa
al pasar

y voy por más
quiero más
cuando te siento querido
cuando te noto impaciente
por querer
quererme más

te quiero porque en mi puzzle
calza tu ficha, tu forma
sin tener que recortar
te quiero porque es mejor
querer
que volver a armar

y no te doy por perdido
y no te escucho vacío
y no te extraño de noche
cuando te veo dormido

te quiero cuando te escribo
poemas que buscan paz
te quiero cuando no estás
y en el impasse del sigilo
que Dios reserva a la luna
para esos, que quieren
más

te quiero porque sonríes
a la hora de llorar
...
y por esta loca manía
de quererte al natural

te quiero como las flores
saben querer a la luz
propinando sus perfumes
exentas de espada y cruz

[y quiero más porque quiero
quererte así sin querer
como quien pasa y da un beso
como quien besa
al pasar...]

Pócima 1 (néctar brillante)

2010-11-01T13:33:00.006-03:00

por graciela malagrida

"Ahora puedo dar un paseo por la nubes, por otros mundos, por este terrario mío; sin estar pendiente del fulgor..." G.M.

esta luz
socava
las noches
y el tenebroso plazo
hasta el armiño

ya no duermo
por tanto, no me desvelo
ya no
no me siento trasnochada
abstinente, cuaresmal

sólo
sueño
auroras boreales
luceros
supernovas
y es
nuevamente
la luz
...

ella me hurga
sin intermitencia
inclemente
inocente
hasta la niña

me hace doler
las extremidades
me explora, me exige
paciencia
me molesta

y atraviesa las lágrimas
hasta la tinta
policromática
hasta la sangre
del espectro
visible

esta luz
tonifica
el denuedo.

Privanza de la Luna

2010-10-21T14:41:00.009-03:00

por graciela malagrida

Hay indicios extravagantes
supuestos, que inculpan a la Luna
de incitación al reflejo del fulgor
de apología del esplendor
de encantamiento masivo
y ensueño.

La culpan por inducir al delirio
por promover el llamamiento de las musas
la tildan de activista, hechicera, casquivana
por comportarse así, cismática, disidente
fluorescente, dispersa en las aguas
a la hora del luto.

Sin embargo la quiero así
la prefiero de cualquier modo
supermodelo o fuera de forma
ultradelgada, preñada, redonda
sonriente, amarillenta …hasta menguante!
La distingo como sea, a como dé lugar
incluso noto su decoro, la templanza de su edad
su célebre modestia
en el despampanante acto del eclipse.

No me importa cómo, insisto en verla
en recordarla en mayo al podar los rosales
cada tarde, cuando despide al sol
tan tiernamente… cada noche
cuando besa mis párpados
desterrando “acasos”, hados y venturas
a la patria de las Trivias, a los abismos.

Me subleva pensar que la tratan de hereje
sólo porque unos cuántos alegan
haberse inmolado en su presencia.
¿Qué imprudencia ha cometido?
¿en qué lúgubre tentación ha incurrido?
¿cuál es la infracción, cuál el descuido de su luz?
¿pueden acusarla de abandono?

Ella es tan inocente
como el agua que rige en nuestros cuerpos.
Se diluye perspicaz, atinada
y comanda su propio ciclo
su cauce bermejo, hipodérmico
plateado.

Hay quienes quieren creer
que aún es virgen, que misteriosamente
ha dado a luz
estrellas fugaces, destellos, supernovas
…Pero yo
no me atrevo a agregar nada más
a su halo candoroso, inocuo
emancipado de toda acotación
mundana.

La absuelvo de culpa y cargo
la libero de falsas expectativas
acerca de sus ríos, de sus cráteres
de sus géiseres y rostros ocultos
pues toda ficción, invención, quimera
tiene raíz terrestre, humana, rastrera
ligera...ligera...

Y por último, la libero de mi, de mi voz
y de mi elipsis, porque en todos estos años
ha guardado silencio, ha reciclado
ingeniosamente, cada una de mis lágrimas
ha compilado los hechos más nimios
y me ha devuelto en tiempo y forma
un collar de gemas grises, versos pigmeos
aleaciones poéticas y pulidas razones
de cultivo.

Inculpan a la Luna los que aún
no han lavado en el espejo sus pecados
los que no han aprendido
el intrínseco sentido de la luz
los que nunca
la han visto
sonreir.

Pulgarcita

2010-10-18T15:52:00.008-03:00

por graciela malagrida

¡Por poco soy la merienda de los aguiluchos...! G.M.

Fui feliz por un tiempo
cuando ignoraba el daño que causaba
rebuznar. Después creí
haber encontrado una puerta
una rústica escalera… ¡ilusa de mi!
Trastabillé y rodé de buenas a primeras
me raspé, sangré por la herida
como cualquier mortal… Esa fue
la mejor experiencia de mi vida.

Seguí mirando los pájaros al caminar
esta vez, pisando firme
rearmando archipiélagos
y mundos
remotos.

Fui feliz por un tiempo y la mitad de otro
y más, cuando decidí
mandar a la hoguera
relojes, Tsunamis, pesadillas…
cuando resolví perdonar
a ese hombrecito de barro
y lo rescaté de la lluvia
ácida.

Supuse que ese
fue el fin de las hostilidades
y el principio infinito
de la paz… ¿Crédula
caprichosa, lunática, poeta?
Si, todo junto! ¿te imaginas?
Yo, a paso de tortuga husmenando las flores
tu, en tu nave repulsa
remolcando tal corpulenta ambición...
Sólo cabe una pregunta: ¿cuál es…cuál
es
la canción?

Fui feliz
en contadas piezas de este puzzle:
contigo
despierta
soñando
sin ti.
Después creí que crecí
…
¡ilusa de mí!

Eché un vistazo al entorno
y sólo pude ver polen, uni-versos atómicos
cantares codificados
abejas, lamparillas, ogros huérfanos
enamorados de la Luna
y cientos, cientos de colibríes…

Fui feliz y acaudalada
infiltrándome en la holgura, la conciencia
la cordura, la sensatez, el acierto
de caminar sola y mi alma, descalza
malherida, en el desierto
sabiéndome tan
pero tan
pequeña
.
.
.

‎Fui feliz al saber que nací de una flor
hija de una semilla de cebada
nieta del deseo
de una madre lumbrera...
Y después de navegar por los ríos subterráneos
subcutáneos,sanguíneos, logré sujetarme a una mariposa
para alejarme de todos los peligros.
Entonces pude ver de lejos
y tomé conciencia y fuerzas
para emprender esta batalla cotidiana
en el mundo de las cosas grandes.

-"Siempre fuiste feliz
siempre
viviste en otro mundo"- dijo mamá
expeliendo ese aroma a gnosis, esa esencia tan suya.
No entendí del todo sus palabras...Suspiramos...
Me senté en uno de sus pétalos
y dormí como un oso
hasta la hora en que el rocío me despierta
con esos poemas perfumados
que huelen a jazmines de leche
a nimia y vulgar belleza
a júbilo en pizcas, a mañana.

Treinta y tres

2010-10-14T12:34:00.003-03:00

por graciela malagrida

a nuestros hermanos mineros de Chile

Histórico rescate de los mineros chilenos.
Foto: El Diario Argentino

1

La Tierra se los tragó por varias lunas
los rumió, los sintió más que hijos
yo diría, tesoros
y al cabo de varios cabos atados allá afuera
los escupió de molde
con trozos de oro en las mochilas.

2

Aun era de noche, cuando el ducto sentía ausencia
y los socorristas, con el corazón en las manos
y lágrimas en los bolsillos
no podían hacer nada más
que llenar el hueco irremediable
que dejaron
atrás…

3

Hay fiesta en el desierto de Atacama
¿quién dijo que no existen
yacimientos humanos
o vetas de luz dragando corazones?

4

Un hombre se socava, donde la humedad y el calor
lo acercan al averno, donde el oro vale menos
que el aire, donde el alma busca el alma del hermano
que anima y se contenta con desentrañar pesares
donde Dios es confidente, fiel amigo, idéntica esperanza
del pobre, del labriego, del poeta, del minero .

5

-¡¡¡Se los tragó la Tierra!!! – retumbó el eco
en el más árido tracto del trópico de Capricornio
y su polvorosa voz se oyó en el Kalahari
tan estridente como en el Gran Desierto de Victoria
o en el Gran Arenoso o el de Gibson…
y nos despertó, súbitamente
pidiendo amor
a gritos.

6

El rescate de esas almas
nos reconcilió con el mundo
nos rebautizó: “Pacíficos”
cauterizó las heridas
hendidas en el pecho
de América Latina.

7

Y al final
de la última noche
al miramos los brazos
exhumamos que unidos a otros brazos
podíamos rodear el planeta
descorrer las cortinas de la metas
y atarnos al principio
bendito
que nos une.

Y al salir el sol
comprendimos que esas
lágrimas nuestras, no en vano
habían regado las íntimas llanuras, las pampas
las sabanas, las áridas mesetas y tantos pedregales
...Se habían escurrido buenamente
por barbechos, estepas y arenales. Nos habían ahogado
hasta el cansancio
hasta la entrega, la alianza
la cruzada.

Fue
al final de la noche
que sonrió la luna a las cámaras
a la última estrella
al último hombre
brillante.

Delivery

2010-10-09T16:50:00.004-03:00

por graciela malagrida

Releo y pienso:- ¿quién escribió esto?-. Me repliego, me ultimo…cae alguna que otra lágrima, inevitablemente. Reinicio. G.M.

-“Letras a domicilio”- decía el cartel. Lo vi de lejos
no por lo grande, sino por el llamativo propósito
tan inusual. ¿Un delivery de letras? ¿quién podría
tener tal hambre, tal urgencia?. Bajé del auto, dispuesta
a buscar el timbre; dejé las luces encendidas, la llave puesta
y al dar el primer paso, se abrieron las puertas.
Había un mostrador vacío, un logo que parecía una Ñ
sillones rojos como labios y vidrios muy limpios, envolventes.
Nadie parecía sentir siquiera mi presencia. Mi
alto grado de curiosidad perforaba ya las paredes, cuando
vi una mujer que lentamente se acercaba por un largo pasillo.
Era, tan idéntica a mi, que empecé a sentir frío en las manos…
Me miró, me saludó con un tono familiar, me invitó
una taza de té y secó, esa lágrima que
salió rodando por mi mejilla. Luego
salimos a caminar en silencio
por un jardín circular, por tramos selvático
temático, pulcro, primoroso…
Todo era tan suyo como mío, nos parecíamos
tanto…si, mucho, pero con una salvedad
ella era yo, desposeída de mi, del terrario, del hormigueo
dueña de ese otro mundo, de los sueños
de los mullidos sillones en forma de besos
de las mariposas gigantes, de los alguaciles y bichos
de la luz, de las candelas, las luciérnagas, la luna en los fangales
de los jazmines de Túnez, de las trompetas de Cuba
de las orquídeas salvajes por siempre florecidas
y de los saltos… perdidos en vergeles.

Nos expedimos
intercambiamos tarjetas
prometimos llamarnos, a conciencia
y nos despedimos sin post data ni atenciones
yo diría “parcamente”, sin vacilaciones
ni nada más que agregar.

Releo y pienso:
- ¿quién escribió esto?-.

Mía Mantis

2010-10-02T13:41:00.009-03:00

por graciela malagrida

a mis amigas =)

-Saltaremos juntas- te dije - de farol en farol, hasta llegar a tocar las alamandas, los jazmines de Cuba, las trompetas amarillas, las locas enredaderas, los penachos-. Asentiste con el tiempo, en la senda de la metamorfosis. Luego hicimos temblar a los depredadores de jardines... Nos camuflamos, burlamos las redes, los insecticidas, las persuaciones entorno al envase. Y a fines de septiembre o principio de octubre - no recuerdo- alguien prestó oídos a la risa...a nuestras exiguas carcajadas...y cayó, cayó en la trampa del poema. G.M.

Religiosamente estás
mamboretá
con el oriente en esos dos
ojos tan raros
sin sacarle los tres
sencillos, medios
al céfiro, a la hoz
al atentado.

Solitaria me evocas
me repasas
me tienes me retienes
verdeazul, in-verso
cual presa entre tus patas.

Y no me resiento
no quedo espinosa
ni cárdena, no
no me defiendo
sólo estoy, quieta, muy quieta
y te miro de cerca, sin cercas
verjas, sin alambras.

Ya me has escuchado respirar
con tu oído extraño
desde el tórax
y no dudas en dejar
como yo
tu última muda… yerba, savia
hierba fresca.

Religiosamente vas
mamboretá, agresiva belleza
Mía Mantis, buen augurio
suspendiéndote en mis ramas
enseñándome a mutar
devorándote
la vida.

Cielos y calderas

2010-10-01T21:00:00.010-03:00

por graciela malagrida

El espíritu es verdad
y viceversa.

Tan abstracto, tan
austero e inasible, tan
difícilmente comprensible
por este cuerpo opaco, quejumbroso
que escabroso, necio, ensangrentado
arrastra su pesar hasta la muerte.

La verdad se pulveriza en el crepúsculo
diserta puntualmente ante la duda
revela, conjura, resucita
y virgen, discurre con la luna
si hay vacantes para el sueño del poeta.

Y en el último acto lo despiertan
entusiasmado o triste, eso no cuenta
lo traspasan, lo bañan, lo enajenan
cual vestales
en los mares de la runa.

-El espíritu soy yo- susurra una
la otra exhibe volcanes, agudezas
y en las sienes inspiradas toman forma
cobran vida, carne, acento
diligencia.

Tan preciso y supremo es ese soplo
tan vulgar y bello, sacramental, embarrado
que alígero, versátil, fulminante
enhebra poetas y ángeles caídos
con calderas y cielos
con Dios y viceversa.

Intimo fuego

2010-09-29T15:42:00.015-03:00

por graciela malagrida

1

De la luz
un espíritu emana
tímido, esfumado
en estupendos florilegios del crepúsculo
y oculta su rostro de algún modo
en el aura estupefacta
complementaria de la aurora…

2

Y es el fluir
añil
de esa luz primera
quien afina las cuerdas del poeta.

Así su lira, su plectro, su meollo
se infiltran ardorosos, a desfajo
en campos, urbes y andurriales.

Así el fluir, toma el mando de la pluma
y abre jirones, autopistas
y picadas.

3

Absorben pues
ascetas y poetas
el soplo que va de boca en boca
la intención del beso aquel que quema
y la unívoca moción, chispeante
de los cielos.

4

Y vuelcan juntos el cántaro sin culpa
y se adjudican la autoría compartida
y ganan su paga dignamente
y se enorgullecen de la inmodestia del gesto
de hendir semillas en la tierra y en el aire
donde todas las almas
se ventilan.

5

De la química
entre el poeta y la luz
resultan el deshielo
la flor que nos deshoja
el sutil aleteo de tantos, sedientos alguaciles
el fruto rojo, carmín, la dulce mora
y aquel pájaro azul, el del penacho
que lleva en su pico heno al nido
tu atenta mirada, tu hermosura.

6

Y hay gusanos de luz y luz de seda
y hebras doradas y crisálidas
y cientos de luciérnagas en estos cenagales
o en el limo adyacente a tantos brazos
afluentes torrentosos
de la trova.

7

Y en el fondo
del pardo ojo de agua
un sapo rapsoda deslucido
cree que puede irrumpir por irrumpir
sin clave de acceso al Paraíso
y de un solo salto, al cielo y sus diademas.

¡Qué tontería! ¿sólo porque ve
la luna y su séquito flúo
en el mismo espejo que Narciso? ¿sólo
porque se sabe príncipe y en ese mismo fondo
aspira al trono del temple, del fuego y la palabra?
¡Cuánta osadía!. Incluso como sapo puede ahogarse.

Lo cierto es, que en el fondo del fondo
todo es reflejo, eco sin piel
luz encarnada, sensible estela, corolario
de la doliente o alegre
lucha escogida, a conciencia
con la propia opacidad
con la desidia.

Y al ganar cada batalla
las bajas quedan a la vista
como el cuerpo del anhelo en carne viva
y a tiempo, a tiempo en el Olvido
que es mudo, ciego y encorvado.
Y vemos que algo sangra en el costado
y sonreímos, sonreímos...
a la cara del verso reversible
y a la cura.

Ya del fondo emerge añil, cauterizante
esa sublime luz primera.
Ya descuellas
y presumes entre otras
entre pocas
luz
de seda.

Pasaje de ida

2010-09-27T12:49:00.006-03:00

por graciela malagrida

Viajo al cielo por tus ojos
en vuelo directo
sin escalas. G.M.

Recordar tus primeras horas
me remite al hoy, al cielo
redondo y tranparente
de tus ojos.

Verte así, niño mío
ver tus alas de colibrí
agitando el aire de los días
catapulta los versos
al mañana.

Y eres mío por siempre
remozado leitmotiv
de mi corazón
de fresa.

[Chorus]

-¡Eres mío por siempre!-
canta enfática la Vida
y descubre el pastel
y revela el florilegio que ya
no le cabe en el pecho
...
y lo abraza y me abraza
derramando mil lágrimas
de miel.

Gajes del oficio

2010-09-23T15:57:00.004-03:00

por graciela malagrida

a Youssef

"Sólo"
cuando se acentúa así
puede ser reemplazado
por "solamente"

"Solamente"
cuando se está "solo"
sin tilde o énfasis
necesitado y sediento
aprende uno a expresar
¡cuán solo
se siente!

No hay reelevos
en el banquillo de los acusados
no hay excusas para la autocorrección
¿nadie tiene lástima de ti? ¿acaso nadie entiende?
¿no es que todo le ocurre a todos?
¿nadie se apena al verte llorar?.
Solamente te acompaña Soledad.

Sólo te concierne
tu agujero negro
tu luna serena
tu mundo imperfecto
tu nudo en la garganta
tu espejo perplejo
y lo sabes y lo sueñas
y lo escribes y lo empeñas.

Solamente estás donde estás
porque has llegado a tu cima
conciente de los errores
sin correctores ni halagos
ni gomas de borrar, estragos
ni remordimientos.

"Sólo"
cuando se acentúa así
puede ser reemplazado
"solamente"
por ti.

El eterno equinoccio de las musas

2010-09-21T15:24:00.005-03:00

por graciela malagrida

Todo empieza a florecer en la mirada. No hay otra primavera... G.M

Es cuestión de sentir
gotas pesadas en los pétalos
como brillantes en bruto
como topacios con pátina de yerba
como prismáticos tesoros, entre pastos.
Quizás también, de descalzarse
y cambiar la piel, extirpar la hiel
detectar la miel, libarla.

Se trata de “ser”
virtuosa flor entre las flores
no de verlas de afuera
señoriales, inmarchitas, intocables
en los cuentos de hadas
o en las sedientas almas
de los enamorados.

Es cuestión de vivir
la vida breve de una mariposa
de talar el talante
la cara opaca de las cosas. Es cuestión de expresar
como el aroma de la rosa, de sonar a brisa
a risa moza, a dulce euforia
a rezo tamizado.

Se trata simplemente
de no andar por ahí
rompiendo corazones
ignorando el poder absoluto
de la delicadeza. Se trata del color
del aura de la luna y de la fresa
porque ambas besan
de una u otra forma
la hermosura.

Se trata de nosotros
de sucumbir a los sueños en vigilia
del fluir permanente de las loas
del eterno equinoccio de las musas
de vernos y adentrarnos
en el espejo del río
y de los ojos del otro
sin ahogarnos. Es cuestión
de festejar como los pájaros
y ungir los actos
de lumbre y de ternura.

¡¡¡MUY FELIZ PRIMAVERA!!!

La otra jangada

2010-09-20T16:18:00.010-03:00

por graciela malagrida

No era una súplica
más bien sonaba a demanda
a réplica ahogada, a forma falaz
a llanterío acumulado que nadie quiere escuchar
a lágrimas de cocodrilo. Lo cierto es que ella
no levantaba vuelo.Pasaban los años
y seguía igual, parchando su soledad
viendo crecer su angustia, insalubremente
rindiéndose al hastío poco a poco
zurciendo sueños entre cuatro paredes.

No era una lata, claro que no!.
Esa ristra de palabras herrumbradas
habían ahuecado las paredes de su voz
por donde se filtraba ya
la tirria. Le dolía. Ella sangraba desazón.

Había dado un paso al frente
de la oscuridad hacia mi…- cuánta ceguera!.
Había usado sus yemas
para hablar conmigo en el mismo idioma.- y yo tan sorda!.
-Me hubiera mostrado un costado más afable
de haber sido dichosa -… pensé, mientras limpiaba
los raspones que me produjo su último manotazo.

Me miré al espejo y vi el rostro de la crueldad.
El Yo que nadie quiere ver. El Yo que a nadie quiere.
El fuera de sí. El que pretende codearse con flores
que jamás ha plantado…

Había dado un paso al frente
de la oscuridad hacia mi…
como si hubiera visto un destello
la cola de un cometa
como si quisiera colgarse…y mi Yo
estaba molesto, como toro herido
dePlazas y encierros.

Me sacudí una y mil veces.
Sufrí su acritud, me hizo entrar
en su quejumbroso juego
en su laberinto carmín
me obligó a caminar en la cuerda floja
en la tabla, a punta de espada
bajo una filosa razón: su atasco.

Volví en mí recordando la almadía
la otra, la que va río abajo, río arriba.
Volví, reanimando el reflejo del sol
la solemne tenuidad de ese instante divino:
sola, hasta quizás, un poco circunspecta
pero a flote, silente, brillante y sobria
feliz...

Volví en mí
por ese hilo de plata
cantando, panza arriba
como un insecto pasajero
de los camalotales. Volví remando
rimando y siempre
derritiendo relojes
almas de grava
casquijos.

PD:
Dejé de verla como a Naípi
pues ésta lloraba poéticamente
por amor
...
Dejé que la sangre se transformara en agua
en verso y torrente
en catarata.
No sentí remordimiento alguno
al dejarla
fluir.

Superpoderes

2010-09-18T14:11:00.004-03:00

por graciela malagrida

Puedo quererte sin querer
como el sol de las horas enlucidas
y puedo
tocarte los párpados, alegremente
para que sigas soñando
despierto, lince, inocente, remozado.

Puedo besarte, dulce fresa
y traspasar como flecha
el lapso que nos toca
y herirlo de luz y de mañana
y sanarlo con verdades
quitándole las vendas.

Puedo
construir sobre el pilar
del tiempo de los tiempos.

Puedo inducirte al poema
al mundo que hay dentro del mundo
al mundo sin máscaras, sin cáscaras
al cosmos nacarado.

Puedo extractarte
y llevar tu arroba en los bolsillos
tesoro mío, preludio, albor
espejo espirituoso.

Puedo bautizarte estrella
o pájaro exótico exultante
y el día que mengue la alegría
podrás posarte en mis manos
en mi boca, en mi vientre
en cada letra nonata
en el silencio sideral de mi congoja.

Puedes hacer lo que te plazca
arpegio de la luz…
tienes la clave para hacerme feliz
floreándome así, al pasar
dejándome entre pétalos
por siempre perfumada.

…puedo tocarte los párpados
y salirme de las cláusulas, del pacto
queriéndote más
mucho más
de lo debido.

Aquática

2010-09-14T13:27:00.006-03:00

por graciela malagrida

Autor: Andrea Favelli
Título: Gestación póstuma.
Técnica: Óleo sobre tela

estás adentro
flotando
como el espíritu del agua
.
.
.
pescando el afuera
como algo
extremadamente duro
doliente
.
.
.
zampas
y perpetúas el plectro
en la fluida prórroga
en las calmosas almas
...

te sitúas justo ahí
exponiéndote a esto
ahí
justo ahí
donde llorar
no cuesta nada
.
.
.

estás adentro
inalcanzable, amada y sola
¿quiénes han de comprender?
si estás en mi, elíptica, casi al alcance
de los líquidos brazos de las rimas
de los brebajes azules de esta primavera
si estás asi, licuando el ánimo
soltando lágrimas
que nadie
puede
ver…

ya estás adentro
indócil
desatando los nudos
disparándome flores
graciosa
musa mía.

Diario de una mariposa

2010-09-05T23:15:00.006-03:00

por graciela malagrida

He observado que las mariposas alcanzan la eternidad delicadamente. Su lapso es etéreo. Sus alas, intocables. Su vuelo, motivo de suspiros y versos... despiertan hados. Por eso suelto mariposas. G.M.

Día 1

Estoy latiendo
envuelta en mi misma.
Permanezco
en absoluto silencio
gozosa, ermitaña
sintiéndome frágil.

:

Sé lo que soy. Sé para qué
estoy aquí, lidiando con este cuerpo
que pende
de un hilo
invisible.

Ya crecen de lado
alas
y veo cómo
las motiva el viento.

::

Siento natural atracción por las flores
sus colores invitan
a reconocerlas, a llamarlas
por sus nombres. Así
me las aprehendo
y empiezo a libar.

:::

Me acompañan abejas, abejorros
libélulas narcisistas
que pasan horas perdidas
mirándose en las gotas de rocío.
Es de madrugada
cuando el aroma
merodea y escolta.

::::

El sol atraviesa hasta dolerme
y no puedo hacer nada al respecto.
Debo ir de flor en flor, el tiempo apremia
y aún no he polinizado
todo lo que he visto.

La luz de luna aguijonea
y creo saber porqué…
Muevo las alas
en señal de rendibú
pues siento que el alma
empieza a desprenderse
en madrigales.

Día 2

Sé de orugas y crisálidas
sé de sed y néctar, de poemas
… sé de este minuto de certeza
y de la aurora. Sé de alturas
y de bóvedas celestes
sé de climas, de atmósferas beatas
sé de natas y cogollos
de sueños y meollos…

Sé que todo este saber
pesa y lastima… entorpece el vuelo.
Es hora de callar.

:::::

En unas horas
nada sabré, nada querré
no tendré algo nuevo por catar
ni la fortuna de ver
florar
una vez más
la vida breve.

No sabré de ti
si dejo de posarme en tu ventana
en tus dedos, en tus letras, en tus labios.

Y no sabrás de mí
si extravías las lecciones de vuelo en tu memoria
si me olvidas.

Por tanto
entraré por tu boca
te haré cosquillas en el vientre
cargaré las penas que hoy te aquejan
en la enorme dicha de quererte
y me iré, como un escapista
en un abrir y cerrar de ojos.

Sabrás siempre de mí en la primavera
cuando rebroten los árboles añosos
y por las noches
cuando irrumpa en el celaje luz de luna
comprenderás cuánto te quise
al enseñarte raudamente
pequeñeces, ligerezas, prontitudes
y mucho más
al momento de soltarte.

P.D.:
Sentirás tenuidad
y verás
el color de mis alas
en tus yemas.

La recta

2010-09-05T23:07:00.005-03:00

por graciela malagrida

“Es como el horizonte cuando miramos el atardecer… “ Teresita Kozienko.

1
En la sucesión infinita
de letras maestras, una mujer
desdibuja la línea de su propio tiempo
y explica:
En toda recta hay dos puntos importantes
la partida, donde suelen levantarse banderas a cuadros
y la llegada, donde alguien, siempre
nos espera feliz.

2
Ella sonríe causalmente
y se vuelve líquida
para alimentar a sus ramales.
Ellos la miran
la absorben, la abstraen
y vuelven a la recta.

3
Propaga dulzura, zumbando
en la geométrica muestra
de la vida.

4
El viento empuja la recta
se esmera en alinear la lluvia…
y detrás de esas lágrimas
de Dios emocionado
una mirada oblicua, transparente
vigila nuestros pasos.

5
Al principio de la recta
Ella.

En cada punto
Ella.

Al final
descubrimos de su mano
qué tan bueno fue escalar el Everest
y cuánto mejor, regresar
volver a inicio.

6
Multiplicamos, sumamos
cuando el entorno dividido, resta
¿a quién debemos tanta sensatez
sino al Creador de constantes y variables
sino al paradigma del amor
hecho mujer?.

7
¿Cómo olvidar tu nombre?
nos enseñaste el cielo como emblema
¿cómo olvidar tu rostro?
si en los días aciagos es el sol
¿cómo trazar la recta sin tus pautas?
¿cómo es andar la vida
sin tu amor?

(bis)
En la sucesión infinita
de afectos
una lumbrera- mujer
desdibuja
la línea
del tiempo
.
.
.

Juegos de Flora

2010-08-31T13:55:00.004-03:00

por graciela malagrida

1

Vivo debajo de los pétalos.
Camino a paso de hormiga. Hurgo
y ando sin apuro. Voy y vengo así
sin nombre, ropa o maquillaje. Por la noche
me hospedan las luciérnagas…
y el alba me despierta pulcramente
rociándome elixires.

Así vivo, aquí mismo
sintiéndome tan
privilegiada.

2

Pensé que los lapachos
buscaban llamar la atención en otoño
alojando aves exóticas en sus ramas peladas...
eso pensé sinceramente... hasta que florecieron.

También creí que las azaleas
inhibían su aroma
y en efecto, lo hacen
hasta que sueltan todo el color.

Luego vi los jazmines
blancos y violeta
y volqué el reloj de arena…

Ah! esos jazmines!
remozaron la tinta, el leitmotiv
la alegre ciencia
de la niña-mariposa.

3

Últimamente he descubierto
que me emocionan las mudas
y que acepto sin “peros”
todas las formas dialectales.

El laxo sitio del silencio
permite adaptaciones
agencia armonías
conquista.

(bis)

Vivo aquí, así
entre madreselvas y orquídeas
entre explosiones
implosionando.

Vivo en un observatorio
entre cosas pequeñas para el mundo.
Salgo de a ratos, me asoleo, me sonrojo
participo en los juegos de Flora
y veo veo...

Vivo así, aquí mismo
como una infanta
alegre y persuadida
por esta párvula
fastuosa primavera
...

Aspavientos

2010-08-25T13:11:00.011-03:00

por graciela malagrida

“Te mueres… por faltar a la verdad y salir a vender
carneros degollados. Por tan poco te vas
quién sabe adónde…” G.M.

1

Ha muerto otro pez
por abrir la boca
en la mar de alharacas
pasionales.

Un gato ha caído del tejado
apostando su última vida
a que enterraba a otro.
Ahora “vive” muerto por “ella”.

Y la áspid, no se pisa
pero muerde su lengua
por sentir el miedo
de la supuesta víctima.

Así que el ratón, corre a su raja
y ya en camino:
“¡Oooh queso! queso!”
y trampa!.

2

Por la palabra y el gesto es que estás muerto
por resistirte a amar como es debido
por negar más de tres veces
con el habla bifurcada.

Por comprar buzones marchas preso.
Por permitir un beso
por negarlo.

3

Sinrazón
que del presunto corazón devienes
decapitas los días, la mesura
con el implacable filo de los gestos.
Condenas la mirada al retrovisor.
Enjaulas el alba con tu morbo
mas la eutirmia que vive en el poema
te aventaja. Florece el verso antes de tiempo
trasmuta la energía
y te reseca.

Aquello que se ha ido no regresa
no hay forma de traerlo, no respira.
Por eso es que el poeta con la lira
espanta cuervos, incluso
cuando duerme, cuando calla
cuando mira.

Simuladores de vuelo

2010-08-19T15:12:00.004-03:00

por graciela malagrida

1

Sólo necesito cierta claridad
la sutil, la que entra por los poros
la que concibe, traspasa
asimila, libera
toda materia.

¿Será más fácil así
agenciar la eternidad?

2

Necesito cada vez menos.
Han variado mis gustos
lo reconozco. Hoy prefiero estar atenta
a las señales de los púlsares
o ver cómo se arman las tormentas
que anuncian la primavera.

3

A tal fin
voy a soltar todas
las semillas voladoras
los secretos inhumados entre ácaros
las palabras que no caben en el pecho.

A tal fin
voy a irme de lengua
en el espíritu.

4

¿Será espinoso el nadir?
no para las aves
¿acaso inalcanzable el cenit?
no para el poeta

5

Unos
creen entender
y plagian almos.
Otros
pretenden juzgar
a las almas.

Ni un tornado
levanta a los rastreros.

6

Hay seres que aman lo que son
por eso pueden
salirse de sí mismos

como hay buscadores de fulgores
en fuentes apócrifas
que mueren en sus vórtices.

7

Una caricia
de la luz
…
¿qué más hace falta
para extirpar tanta necedad?

Sólo querer
despertar.

Holgura de ti

2010-08-17T23:03:00.010-03:00

por graciela malagrida

Pude haber mixturado de otro modo
más azul, menos rosa en la paleta
pero me di cuenta tarde, cuando ya
se había infiltrado en nuestro cuadro
la ausencia de color... (¡cuánto lo siento!)

Pude haber pedido ayuda
pero logré salir a flote
nadando hasta aquel
paraíso
de silencio.

Pude haber estado triste
y en simultáneo
sonriente - despoblada
... ¡qué más da!
apenas lo recuerdo.

Pude haberte amado a tu manera
o impostado la voz para ser de tu apetencia
pero no supe, no quise o tal vez
no valió la pena
traicionarme.

Pude haber atado mis manos
para evadir la soltura de la rima
la euritmia, el beso al verso
la poética "locura"
pero decidí levar anclas de los lagrimales
y quitarte las vendas
los lastres, las cadenas
con estas llaves
mágicas.

Pude haberte amado a mi manera
pero puse punto y aparte
"¡y a otra cosa mariposa!".
Pude fingir como todos los mortales
pude haberme embriagado con pócimas para olvidar
pero opté por exhumar
¿porqué te elegí? ¿porqué?
y sentí, sentí
holgura de ti.

Así que incliné la copa
y en tu nombre
tragué tres gotas
del suero
de la verdad
.
.
.

Los quiénes y el síndrome del príncipe azul

2010-08-12T13:49:00.005-03:00

por graciela malagrida

¿quién se declara “tu amado” desde que eres alado?
¿quién vuela tan alto?
¿quién fulgura
en el auge de tus rimas?

¿quién discierne en la cadencia de todos tus silencios?
¿quién crece a tu lado consonante?
¿quién quema con la lengua? ¿quién se hiende?
¿quién muere como un pez clavado en el señuelo?
¿quién baja de tu mente sigiloso? ¿quién
cual gato de angora sin paracaídas?

¿quién se encandila con tus párpados cerrados
en medio de la noche? ¿quién
pasa revista a tus sueños, besa tus manos diligentes
y pone pétalos debajo de la almohada?

¿quién te dijo que descreas
o que sufres del síndrome del príncipe azul?

Vacíos y raudales

2010-08-11T00:14:00.007-03:00

por graciela malagrida

1

No tengo olfato, pero esa fragancia
entre mirtos y jazmines
esa, de pensamientos
entra por los ojos.

No tengo tacto. Dichosamente
digo la verdad: - me place la luz
la calidez esa, de los flúores momentos
y los nobles intentos
del hombre
por aprehender a Dios -

Carezco de toda mezquindad
pues he afilado
el gusto por lo ácido
hasta afinar
las dulces cuerdas de la lira
…………………………
Desde entonces, todo me sobra
y no tengo excusas para amarte
ni nada para darte
apenas esta voz
sin pena.

2

Carezco de carencias
te aseguro. He visto el mundo
desde el cielo, el mundo desde el mundo
desde el vientre, desde el Hades ...
He visto al alba sonreír
desnuda, en brazos del ocaso.
Te he visto en sueños, sin ajuares
tal como eres, quejumbroso, bravío
aliento de la mar, amado mío. Ya nada
me hace falta.

3

Me hiciste feliz
como el agua en el principio
gaseoso entre fluires
coagulando el espectro
a modo de evidencia.

Me haces feliz como el sereno
aliento del verso
condensado.

Te siento feliz
grumoso… cuando el día
raya las ventanas.
Y nada me hace falta, amado mío
te aseguro.

bis =)

2010-08-07T17:13:00.005-03:00

por graciela malagrida

Un rastro del atardecer
se incrustó en el retrovisor
por décimas de segundos
… y selló la salida de los lamentos
de las lágrimas de sal que no llegan al mar
secándolas bajo el sol
por siempre, por siempre jamás. G.M.

El destello entró por mi boca
usurpándome el aliento
hasta torcer mi voluntad.

Sonreí, como primer impulso
sintiendo la informal
llenura en el ánimo.

Sonreí aterciopelada, rosa
pues tal sutileza, increíblemente
me tornó de hierro.

Jamás pude volver a llorar
excepto bajo el efecto lúcido, perfecto
del poema

así que sonreí al recordar
el irreflexivo acto reflejo
susesiva...desprendida...mente

El destello salió de mi boca
sin cerrar la puerta. Y fue de boca en boca
multiplicando su indemne

fin.

Cálculos auxiliares

2010-07-31T14:45:00.005-03:00

por graciela malagrida

¿Cuántos comen de una semilla?
¿cuántos
de sus frutos?

¿Cuántos siguen tu juego en el tablero?
¿cuántos tus ojos de lince? ¿cuántos
tu vuelo de pájaro en la noche?

¿Cuántos te quitan el habla?
¿cuántos te ignoran, te pisan
te atraviesan?. ¿Cuántos de ellos
han comido de tus manos?

¿Cuánto puede dolerte la impiedad?
¿cuánto salen la honradez, la modestia, el corazón
en el mercado de pulgas?

Te amotinas como el polvo que presagia las tormentas.
Te subleva hasta las venas la codicia de algunos. Te resistes
a odiarlos, a vivir en la ignominia, en el espiral de la vergüenza
por faltar alguna vez
a la palabra.

Te despiertas y me incitas
a plantar banderas y semillas
y asumimos juntos la certeza. Así
sólo así, cierran los números:
“uno más uno
es igual
a uno”

…
Suspiras hondamente
…

Te restaura el semblante el resultado
vuelves la vista al piélago de Dios, a su horizonte
y te sientas a pescar, conmigo
en las orillas.

Observatorio

2010-07-28T21:52:00.006-03:00

por graciela malagrida

Lo notable es que la atracción gravitatoria, no interfiere en la acelerada expansión del uni-verso… G.M.

Artwork de Andrea Favelli - Espíritu (autorretrato)

1

En mi cielo íntimo
orbitan tres lunas
y es habitual ver sus fases
sus eclipses y mareas
lunisolares.

2

En éste
recóndito cielo mío
sobran
energía radiante y mares
de tranquilidad...

3

Bien sabes, que no es ningún secreto
sortear todas las fronteras
entre estrellas y agujeros negros
sin colapsar.

4

Me distraes mi amor
extraña estrella
te distraes titilando
shhhhhh…quédate quieta
déjame escuchar
este silencio
sideral.

5

Desde esta torre comprendí
que escribo al ritmo
de Dios multiplicado
en partículas subatómicas
que vivo al compás
de un sinnúmero de púlsares
que perforan
mi Yo
por encargo.

6

Brilla. No te debilites amor mío
no agotes tus emisiones
cuando ya
no me tengas cerca.

7

Brilla impar junto al mar.
No te aferres a la cola
de una excéntrica
estrella fugaz.

8

¡Habitúate al acento de la luz!
una estrella es una estrella
jamás pasa inadvertida.

9

Nutre tu halo
bajo esta
opulenta claridad.

10

Ven aquí amor mío
ven a auscultar la pulcra sinfonía
del día y de la noche.
Ven, quédate donde quieras
en un techo atestado de nubes, en mi fresca cúpula fresa
en la memoria frágil de los mendigos de las luces
o en las sienes eternales del poeta. Ven aquí
amor mío, siéntete a tus anchas… sólo voy
a contemplarte.

De epítetos y efectos naturales

2010-07-23T16:31:00.010-03:00

por graciela malagrida

En un momento todo se reduce a un adjetivo y toma cuerpo. G.M.

´
Las aves califican a los árboles
de aptos o no
hasta establecerse
en una rama.

´´
Una comunidad de hormigas coloradas
manda señales organizadamente
y cataloga de bueno
el alimento verdehoja.

´´´
Un perro vagabundo
mira a una jauría y corre hacia ella
pues entiende que son, pares.

´´´´
Un ama de casa imita a esa chica de la tv
compra el jabón baja espuma
blanqueador, aromas del bosque
en una góndola de supermercado
y vuelve volando en su esponjoso sueño
sonriente, a la rutina.

´´´´´
Alguien que habla consigo mismo expresa:
- me gusta esta canción -
y tararea su fonética, hasta atravesarse el alma.
Luego sus amigos en red
presionan "me gusta".

´´´´´´
"Esto no es una cadena"
versa el asunto
pero al ser un pedido solidario
todos reenvían el email
prácticamente sin leerlo
...
Luego las grandes cadenas
hacen spam seguido de un lindo =)
y te siguen comiendo
vivo.

´´´´´´´
Uno mira a otro. Piensan
lo que piensan, adjetivan
se agregan valor, se arrepienten.
Siguen caminando
por veredas diferentes
en sentido opuesto...
pero a tiempo se desdicen
voltean y corren
al encuentro.

´´´´´´´´

Te apodo
cariñosamente
"Flor de Lotto"
te ríes... ignoras
que te he reiniciado
al estado puro. Y no
no te das cuenta
lo que he logrado
sacarte. Después de todo
qué importa, soy sólo
una abeja zumbona
detrás
de la dulzura.

´´´´´´´´´
Ella piensa en él
de tal modo
que el príncipe sapo
deja de croarle a la luna
trasmuta
y la besa.

La interfaz de los fantasmas

2010-07-17T17:29:00.003-03:00

por graciela malagrida

Habitualmente actúan mediante manipulación directa, disfrazan de “amigable” aquel averno donde viven sollozando. Nos llaman intérpretes, si nos llaman. ¿Cómo honrar a los poetas que han avistado sus funestos planes?. Niegan a quienes vieron sus rostros fúnebres bajo el maquillaje. Se hacen rogar, se dan aires que ayer ni soñaban… Se contradicen, objetan alegremente las razones de la luz y vuelven a sus lúgubres cavernas… G.M.

=

Tengo una tenebrosa sensación
la del engaño a gran escala. Es molesta
congela los cuerpos, mete miedo, paraliza
mata hasta el último destello
en los ojos de agua.

==

¿Todo
para intimidar
a ciertos corazones?.

===

Ja ja
¡Cuánta vanidad!
algunos, contados con los dedos
no tenemos etiqueta
ni precio.

====

Rehuyo de los entornos gráficos
que facilitan las cosas. Por eso los pongo
bajo la lupa. Y sospecho
de quienes creen que crecen, evadiendo
el tortuoso proceso
de aprender.

=====

Dicho lo dicho
vuelvo al entorno de la luna y sus vagos contornos
al alma que añora la paz, al corazón transido de pesares
que aun, levanta vuelo. Retorno a la proeza de la tinta
al sueño secreto de todos los poetas
al discreto esbozo de una cómplice sonrisa
a otro sistema, más operativo. Regreso
al silencio, al trabajo
y a la carga.

Post Scriptum

2010-07-14T15:45:00.006-03:00

por graciela malagrida

Al nacer, la palabra se nos despega y suavemente, se recuesta en el silencio. G.M.

1

Cuando se ha escrito acerca de las cosas
cuando se las ha honrado debidamente
todo tiembla y reluce
suma vida a la vida delante de los ojos:
las manos tan inquietas como las copas de los árboles
los niños correteando con su perro
esa vecina madrugadora
que barre su muerte cada día
tan
enérgicamente…

2

Renombrando el mar
pude ver que por debajo
ciertos arrecifes coralinos
lucen tan blancos
que no necesito contener
la respiración.

3

Después de describirlos por años
descubrí lugares sagrados
que nunca visitamos.
Uno colosal
es el silencio.

4

No me quedan dudas:
nuestro lapso es divino
gracias a este
“relucir”.

5

Voy trazando
un camino
de regreso
a lo sagrado.

Poéticamente hablando
sirve para unir, primeramente
dos puntos
.
.
y luego
va por más, hasta la meta...

(que esto quede
entre nos.)

6

Pero volvamos al silencio
en puntas de pie
y fijemos la mirada
en la mirada
perdida.

7

Cuando escribimos acerca de los otros
hemos salido del cuerpo, tantas veces
muy a pesar nuestro, para escudriñar.
Ya hay un vínculo creado, ineludible
que unge de cadencia sempiterna
cada acto y su entorno, el resto de la vida.

Cuando escribimos así, henchidos de promesas
dotados de sentido, circunspectos, escamados
no hay mérito sino emisiones de otra inteligencia.
Luego hay paga, sí claro, la misma conversión en el camino
y una tregua apacible, que nos quita el habla
hasta la próxima.

Cuando escribimos, soltamos las palabras.
Ellas vuelan en bandadas. Las vemos ir
las perdemos en el horizonte...sin reclamos.
Mas ellas, como los pájaros que han comido de tus manos
difícilmente vuelvan, alguna vez, quizás
a picoarte la ventana
sin flores...
sin flores en el pico.

El modulor

2010-07-09T14:08:00.009-03:00

por graciela malagrida

“Algo sí anhelo… es, esa fragilidad que convierte a la alegría, en efecto de luz.” G.M

1

Gigante y mordaz
este prototipo
aspira a más:
transparencia
elocuencia
virtud.

2

Supongo que a tal fruto
deberé picar el corazón
y modular hasta la voz
antes de plantar
otro lucernario...

3

¿La razón del vano?
radica en un número plateado
es extrema y media
áurea,dorada
una divina proporción.
¿La razón del dolor que produce
la razón?
Pues, déjame decirte algo más doloroso:
no hay otra forma. Es, el necesario
lugar de paso
de la claridad.

De tontos y sensibles

2010-07-08T11:25:00.007-03:00

por graciela malagrida

Sólo algunos
escriben con sangre
el nombre del asesino. Muy pocos eligen
abandonar el cuerpo... Algunos cuelgan las alas
"los otros", vuelan. G.M.

los muy sensibles
mueren día a día
cavando su fosa

los muy tontos
los notan muy sensibles
y creen sacar tajada
frescamente

ni unos
ni otros
logran sortear
la oscuridad:

los primeros caen
en agujeros negros

los últimos, por miserables
nunca serán primeros
ni en la memoria
de los últimos.

Diario de pasiones

2010-07-07T12:44:00.005-03:00

por graciela malagrida

1

Te lo dije de todas las maneras
fui amanerada,- digo, manierista-
luego altruista como una mariposa
elitista, al pretender vislumbre
en la vulgar belleza de la saga…
y consumista, sí, devota
de tu boca sin cerrojo
de tu boca bienhablada.

2

No me viste o peor
te divertí, te sonreí, acaricié tu desazón
tu comezón, tu insipidez, tu estupidez
y fui propietaria de eso y mucho más
de la noche a la mañana.

3

Y me dijiste: -no te entiendo-
así que decidí estilizar el vocablo hasta el bostezo
hasta el deceso de la voz
que me alegraba…

4

Te lo dije de todas las maneras
pero en vano, no hubo forma
de hacerte entrar
en mi pequeña caja
de música…

5

Fue tan
pero tan inútil
quererte así, seráficamente
fuera del Paraíso… que creé nuevas especies
infrecuentes, opulentas, luminosas
para sentirme viva
y recobré el sentido de la oda
de la matriz del amor
muy lejos de Cupido.

6

No tuve memoria después de lo ocurrido.
De fruición y baños en agua de rosas fueron mis días
como era de esperar. Me llamaron “jazmín
flor de lis, pequeño lirio, encanto mío…”
y no escuché hasta aquella voz
que hizo sonar, antes de ser
sólo una voz
todas las campanas.

7

Conmovió de cabo a rabo
hasta el confín de las liras
hasta los Polos, hasta el íntimo cimbronazo
en los corazones hundidos de los témpanos.
Fue amor a simple vista, primigenio y dorsal
sin previa cita a ciegas. Fue fiesta sin perdices
ni fuegos artificiales. Fue célebre y frugal
como saben ser los grandes amores de la historia. Fue
popularmente conocido
bajo el nombre
de “Dios”.

Conmovió hasta las musas
por la eternidad y un día
por siempre jamás.

Evan

2010-07-05T22:28:00.004-03:00

por graciela malagrida

"YHWH Is Gracious"

1

Cuando el deseo se hizo carne
y lloró prístinamente la palabra
cuando bautizó el sol un día cualquiera
pronunció Dios su nombre
como las olas del mar en tus oídos.
Y fue su voluntad indisoluble
quién cobró vida en el retoño.

2

Cuando se apaguen las luces
y todos tiemblen, con el alma en un hilo
el joven guerrero, el síncopa de Evangelos
será una luz, una candela
evidencia del Genio de los genios.

3

Y cerraremos las ventanas y las puertas
sin mirar para afuera
hasta que todo pase…
Y volveré a verte niño, derivado de Eva
alabaré como versa tu alias
pondré la fe sobre las nuevas estrellas
por el tiempo de los tiempos
en cada pasaje-paisaje
del poema.

Cosidas por los pies

2010-07-05T14:15:00.004-03:00

por graciela malagrida

a la sombra de Andrea y de las letras, a mi sombra.

Sombra de sombras
lavas tus culpas en el agua
y toda esa, cosa negra
esa falta de brillo, esa apariencia
aquella fama que te han hecho
se diluyen...

Te tornas ala en forma de lengüeta
cuerpo, fresno, viscosa voz
misterio en la memoria. Y eres
sámara en otoño, estigma de tu estigma
al principio de la siguiente primavera.

Quizás logres escapar
del lector de sombras
del vicio lunar, de la deshonra.
Quizás seas la sin mancha
haciendo borrón y cuenta nueva
.
.
.
¡Qué más da! estamos solas
cosidas por los pies
y remendadas. ¡Qué más da!
nadie nos ve o "lo disimulan"...
Así que no te "asombres", no pliegues el ceño
no preguntes. De veras no hace falta.
Esto lo sé más por vieja que por sombra.
Lo sé de buena tinta
y no sé nada.

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