Quedarme así dormida sobre la nítida fragancia del presente tendida en el fonético milagro de la calma desplomada hasta los topes pomposos de las luces laxa entre gasas, garzas y gacelas inmune al viento norte de este averno al falaz cuarto menguante de noviembre al mordaz satén de Satán a las calderas hambrientas de Botero a las lenguas de las áspides, corales, cascabeles a todas las flores y ángeles del mal…
Quedarme así como me ves como el elogio que jamás saldrá bailando de tu boca del modo inusitado que escapa de tus ojos . . . quiero.
Les presento a un forjador de palabras a un tracista escaso, de una especie casi extinta de esos que unen en santo matrimonio tan buenamente dos o tres sílabas, que resuenan por siempre jamás. Les presento un árbol, una hormiga una ventana, una calle, una “nubecita picarona” que a veces responde al alias Jorge.
PD: lo que sea que fuera, confieso a boca de jarro que me hizo sentir cucaracha y Atila, al mismo tiempo. Y ojo! (no apto para cardíacos) Juro que yo vi la luz, vi la luzzzzzzzzzzzzzzz!
Debemos vernos personalmente dijiste lo que voy a decirte no puedo decirlo por flor no puedo...
y se cortó el tallo.
HALLAZGO
Barriendo mi muerte como todas las mañanas te encontré ¡Vida mía! entre tanto polvo desamado te encontré!
CONCERTO PARA DOS LABIOS
Me he puesto a tocar tu nombre con mis labios tu nombre en do olor sostenido las cuerdas tensadas a Neruda tocarlo tocarlo tocarlo de viento y de mar tocarlo en la noche asfixiante en lo que soy sin ti mientras las paredes me aplauden
DO MENOR
Buscando en mi alma qué escribirte. Buscando, mi alma, qué escribirte. Buscando alma qué escribirte. Buscando qué escribirte. Buscando escribirte Buscando. Bús. Can. Do.
MONÓLOGO DE ADÁN
Mujer de agua dulce mía mujer eres el aire infinito eres la tierra eres el fuego enloquecido cuando salgo de tu piel mujer de tu pelo. Árbol de carne dame a morder tu boca y vámonos del Paraíso.
Al menos no van a decir: “Se desconoce la existencia de algún retrato auténtico de ella …”G.M.
De tantas cosas pueden hablar entre sí las margaritas incluso de mí hasta podrían llegar a deshojarme o contactar a las aves del cielo para que les revelen mis secretos… de veras, no me importaría. Ellas como todas las flores como todas las hojas como las mismísimas campanitas taciturnas son para mí como hermanas y sólo estarían ejerciendo su entrañable derecho.
Ayer, sin ir más lejos vi una, asomarse al balcón esta vez, sin pólenes de sobra. Bastó verla omitida por la luz por la última luz, la más misericorde para absorber levemente la fuente de su escarnio.
De tantas cosas pude hablar de flor a flor que en un momento el mutismo se hizo carne con el único objeto de verter en el pozo de la ciencia y la certeza sus faltas sobre mis sobras la gracia sobre las obras.
Luego nos miramos y no pudimos ver otra cosa que dos bellas…flores, hermanadas por la hazaña la savia, el ahínco . . . para entonces, caía la noche...
Autobiographical animated film using photography, motion graphics and rotoscoping. Created by Joaquin Baldwin at CCAD, 2006. For more works visit http://www.pixelnitrate.com
Escribo, en honor y reconocimiento a la memoria de Mahmud Darwish, poeta de la paz, uno de los más célebres literatos árabes contemporáneos. Releemos hoy su conocido poema Estado de sitio, se nos crispa el alma; no sólo por lo que podemos recordar de su vida misma - comprometida con sus pares, con el sufrimiento cotidiano del pueblo palestino - y su magnífica obra, sino por su nítida visión acerca de los conflictos humanos en general y su particular experiencia del exilio. La elocuencia asequible de sus versos nos revisten de tersura, luz y esperanza en medio de toda contracción:
..."¡La paz sea contigo que velas por el éxtasis de la luz, la luz de la mariposa, en la noche de este túnel!
¡La paz sea contigo que compartes mi copa en la negrura de una noche que colma dos asientos: salud, sombra mía!"...
Como poeta de este lado del mundo, de este exiguo rincón argentino, que después de la Guerra de Malvinas no ha vuelto a detentar el dolor de otra guerra, debo admitir que lo que Darwish logra de un modo magistral, es la hermenéutica: nos pone en la palma de las manos esa llaga que es de todos: la hostilidad, el pesar del prójimo, del hermano que llora en el hemisferio opuesto, de aquel que pudo ser nuestro hijo, nuestro vecino y que por encima de todo, debería existir como “nuestro ser amado” como “uno mismo”. Y por último, creo firmemente que las personas nobles como Darwish, no fallecen, sólo se transforman en capitales, dentro de este fructuoso y vasto país maravilloso que es la poesía. Gracias a Dios, sus letras viven para siempre como una porción de verdad y de luz.
“Pienso: quizá sea un asesino, o quizá uno que habrá pensado que yo soy un asesino. Él tiene miedo, ¡y yo también!” Mahmud Darwix Al-Birwa 13 de marzo de 1942 - Houston 9 de agosto de 2008.- Escribir sobre un poeta muerto es un contrasentido. Una contradicción en esencia. En la cosmogonía de las letras el poeta aseguró –no para sí – para los demás su existencia. Los párrafos de cita definen de todas maneras a Mahmud. De su poesía “El está tranquilo”. En ese colofón nos dice que quizás nadie está tranquilo. Que el hombre puede de hecho ser el impostor por antonomasia de este mundo. Cómo quedarse tranquilo frente a las fuerzas de la naturaleza, frente al hombre lobo del hombre, frente a la avaricia a la codicia del semejante, luchando a brazo partido todos por lo que creen es “justo”? Al parecer Mahmud Darwix tenía en sí el fuego sagrado. Como poeta no se encerraba como Rimbaud para crear aislado de los demás. Más bien lo hacía allí, en el medio, en el ojo de lo caótico, como dándose una pausa para encontrar un sentido a la existencia, para conjurar lo desgarrador de un ataque que nunca cesa, de una noche que nunca termina, para salirse –metiéndose dentro propiamente – de los ayes de dolor que dejan los obuses, los morteros, y ese grito de miedo. Propiamente dicho. En su patria siempre extrañamente codiciada. Poeta, sí, pero comprometido con el mundo que lo rodeó siempre como la experiencia de Ramallah. Ahondó el sentido de su metafísica realista en la comprensión de la fenomenología política de la libertad. La libertad como algo evidente en lo dialéctico. Vivo aún en el rostro horrible de la guerra sempiterna de su Palestina. Y unificó los campos con su poesía. Una poesía que como la sombra al cuerpo lo precede. Alguien dentro de ese eterno anagrama que es la vida que fue llenando los claros. Su poesía confirma que es. Siempre es insensato dirigirse al poeta “muerto” quizás tenga más sentido dirigirse al hombre muerto que al poeta muerto. Los que escribimos lo hacemos desde la intranquilidad de nuestra propia mortificación, pero para darle un sentido, no para quedarnos a vivenciar esa intranquilidad. La poesía es primera, antes de ella no pudo haber existido nada. Los griegos tenían esa referencia de las cosas. Al salir de ese animismo y construir un panteón deico lógico, en el cual quepamos todos, todos los hombres, en esa impresionante diversidad que configura nuestra alma y da base a la luz de nuestro espíritu, todo amor, pero también todo dolor es “poesya”. Cómo recordar a un poeta que ha muerto cuando su obra está más viva que nunca! En este viaje oportuno que todos recorremos en nuestra existencia, también correremos la misma suerte: la de un día cansarnos de respirar, devolver ese hálito a Dios a ese Dios de miles de nombres, de rezos, de plegarias, obra del hombre. Como tan bien Mahmud Darwix definió en cada trazo de su escritura sobre un papel que nunca terminará de escribirse. Que así sea, entonces. Hasta pronto poeta, vastas heredades quedan intranquilas, releyéndote una vez más con cada latido de cada corazón.
versan los diarios que se derrumba Wall Street que el temor cunde en las bolsas del mundo
más abajo una modelo de Versace se muestra relajada como si nada pasara
versan los lados reversos del sistema del hoy x hoy = hoy, sin miradas a la aurora pasó de moda el cilicio, quedó en desuso el ayuno se ha travestido el dolor
y el amor aquel que conocimos es tema de debate en la tv, genera raiting en el ring es buen negocio para empresas de telefonía móvil para webs de horóscopos, angeología...tarot
versan los diarios que se derrumba Wall Street que se acaba el mundo, que la ciencia aumenta que el yen fluctúa entre el yin y el yang
y en la última página Gaturro me sonríe como siempre y el Sudoku vacío cierra el día sin aparente solución
con todo, versan tus besos y los míos albricias, aplausos, parabienes perfumes que me has traído de regalo y ante la duda: el denuedo, la promesa, la Palabra.
No es que sea exactamente el mismo “post”, pero sí el mismo tema. El lema principal del Blog Action Day es “Cambiar la conversación” en la web, volcando a los bloggers a postear sobre temas más profundos o que necesitan que les prestemos más atención.
La premisa este año será, a grandes rasgos, hablar sobre la pobreza. Se sugiere también que las ganancias por publicidad en tu blog (por AdSense, por ejemplo) las dones a fundaciones como The Global Fund (El Fondo Mundial) u otras organizaciones de beneficencia. Si quieres participar eres bienvenido. Haz clic aquí para ir a la página oficial del Blog Day.
por graciela malagrida Pende de ti empuñar cada letra. El “ahora” es una especie de neogénesis que aplaza los posibles restos de pasado, del posible tesoro la fiebre del oro o cualquier tipo de ardor.
Te espero con la hoja en blanco con la hoja que punza, corta y rasga estocando el recelo. Te espero tal como me viste la última vez y quizás, más sonriente y cáustica.
Pende de ti abandonar la cola la antesala, dar plantón al desdén acudir al encuentro abrazar la promesa la frondosa sensación la solvencia creadora de cada letra, “ahora”.
Te espero como la Colada espera al Cid que se ha llevado a Tizona, como el bronce o el hierro o aun más templada: como el acero. Te espero. Entretanto desenvaino versos de las plumas, del recuerdo de tu voz de la ternura.
Origami de octubre me partes el horizonte en más de mil retales en estupendos fragmentos verdeolientes en microlapsos de hilaridad y como llovido del cielo del más alto pensamiento desprendes un ave gigantesca que surca los deseos sigilosos de un par de corazones de papel.
Paso a paso por la Ruta de la seda sin saltear el milagro celular este Amor derrite el museo de cera de una "era amarilla", manivacía que gasta pólvora en chimangos sin siquiera intentar una penosa réplica de Marco Polo . . . y a quemarropa de la noche a la mañana acelera el cometido y muda los aires del entreacto indolente.
Mahmud Darwish por Julio M. Panchuk
Pende de ti